Sturm über Tatooine

Studium von Jabbas anderen Lieblingsdrinks hatten es ihm ermöglicht, eine theoretisch perfekte Mischung zu synthetisieren, einen Schnaps, der das riesige Wurmwesen in Verzückung versetzen würde.
    Aber es stimmte noch nicht ganz. Ein bestimmtes Element fehlte. Ein gewisser würgender Hauch einer trügerischen, aber dennoch unwiderstehlichen Dekadenz.
    Verdammt.
    Der Barkeeper griff nach seiner Schürze und stieg enttäuscht die Treppe zu seinem verräucherten Arbeitsplatz hinauf.
     
    »Wasser!« verlangte der grüne Nichtmensch mit quäkender Stimme. »Eine Flasche destilliertes Wasser, Barkeeper, und versuchen Sie ja nicht, mich übers Ohr zu hauen! Ich habe die Kredits für den echten Stoff. Diese Nase kennt den Unterschied!« Der Nichtmensch berührte mit einem seiner grünen Finger seinen absurden Rüssel.
    Wuher rümpfte die Nase. Lag es an ihm, oder war der Gestank in diesem pangalaktischen Loch noch widerwärtiger als sonst? »Okay, Alter. Wie du willst, aber du siehst aus, als könntest du was Stärkeres gebrauchen.«
    Die juwelenähnlichen Augen des Nichtmenschen glitzerten vor Zorn, und seine Ohren schienen gekränkt zu wackeln. »Wie können Sie es wagen, mich so vertraulich anzureden, Sie menschlicher Müllhaufen? Glauben Sie mir, ich kenne alle männlichen, starken Drinks. Aber ich habe es mir zur Regel gemacht, sie mir nur von echten Barkeepern servieren zu lassen.«
    Ein verunstaltetes Gesicht schob sich ins trübe Licht der Barbeleuchtung und mischte sich in das Gespräch ein. »In Wirklichkeit braut dieser Bursche für einen lausigen, mistfressenden Eingeborenen verdammt gute Drinks. Ich, Dr. Evazan, muß es wissen. Ich habe in allen zwölf Systemen, in denen man mich zum Tode verurteilt hat, eine Menge Drinks probiert, und die Drinks hier können es ohne weiteres mit ihnen aufnehmen!«
    Wuher dankte ihm mit einem mürrischen Nicken. Aber der arrogante Nichtmensch ließ sich davon nicht beeindrucken. Der Bursche war ein Rodianer – und ein Kopfgeldjäger, wenn man seinen Prahlereien glauben durfte. Eine besonders abstoßende Kombination.
    »Unsinn«, schnaubte der Rodianer verächtlich. »Ein Mensch hat einfach nicht das Zeug zu einem anständigen Barkeeper. Das eine schließt das andere aus.«
    Diese Arie hatte Wuher schon viel zu oft gehört. Vom allerersten Tag an, seit er durch die Beschäftigung mit seinem Chemiebaukasten Gefallen an interessanten Drinks gefunden und dank einem billigen, aber effektiven und erfolgreichen abgeschlossenen Barkeeperfernstudium aus seinem Hobby einen Beruf gemacht hatte, war ihm unter die Nase gerieben worden, daß er nichts taugte. Und das nur, weil er Wesen von verschiedenen Planeten, aus unterschiedlichen Biomen und Ökologien Drinks servieren wollte. Barkeeper in Lokalen, die von Gästen mit individuell verschiedener Biochemie besucht wurden, waren eher Xenoalchemisten denn schlichte Kellner. Man mußte aufpassen, was man wem einschenkte. Es war nicht gerade ratsam, einen Drink auf Schwefelsäurebasis, wie ihn die Devaronianer liebten, beispielsweise einem Gotal zu servieren. Ein ganz normales Bier konnte einen Jawa in eine verschrumpelte Dörrpflaume verwandeln. Es war nicht wirklich so, daß ein Mensch den Anforderungen nicht gewachsen war, sondern eher so, daß es die meisten nicht sonderlich interessierte. In den Tagen der alten xenophobischen Republik hatte es sogar ein paar menschliche Barkeeper gegeben, die ihren Job dazu mißbrauchten, ihre Feinde langsam zu vergiften.
    »He, Grünling«, fauchte Wuher beleidigt, »warum wirfst du nicht mal einen Blick in Chalmuns Büro? Dort hängt mein Diplom an der Wand.«
    »Das werde ich! Und ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, damit Sie gefeuert werden. Wesen Ihrer Art gehören nicht hierher.« Der Rodianer beugte sich über den Tresen und fixierte Wuher mit seinen riesigen Augen, die deutlichste und aufdringlichste Geste seiner Spezies, um äußerste Verachtung auszudrücken. Wuhers Nüstern wurden sofort von einer stärkeren Dosis jenes Geruchs gepeinigt, den er zuvor schon bemerkt hatte. Er wich schaudernd zurück.
    »Pah! Feigling!« Der Rodianer spuckte ihn an. »Und damit Sie es wissen, Barkeeper, ich, Greedo, bin einer der wertvollsten Mitarbeiter von Jabba dem Hutt. Ich werde mich auch bei ihm über Sie beschweren, sobald ich das Geschäft erledigt habe, dessentwegen ich überhaupt in diese verlauste Bar gekommen bin. So. Jetzt hätte ich gern meine Flasche destilliertes Wasser. Und machen Sie