Sühneopfer - Graham, P: Sühneopfer - Retour à Rédemption

aber auch köstlich, diese Brombeeren! Sie kleiden Kehle und Magen mit ihrer reifen Süße aus, und je mehr man davon isst, desto größer wird der Appetit – man bekommt einfach nicht genug. Mit dem Rücken zur Straße stopfen Wendy und Peter sich mit Beeren voll, und wenn der Mund leer ist, strecken sich die Arme immer tiefer ins Gestrüpp. Und dann reißt Peter weit die Augen auf, und Wendy fragt: »Was?«, und Peter rülpst laut. Das Mädchen bricht in Gelächter aus, und in dem Moment ertönt hinter ihnen eine Stimme.
    »Jetzt ist ein Engel vorbeigegangen, Junge.«
    Peter fährt erschrocken herum und entdeckt hinter sich einen dicken Bullen, der an seinem Wagen lehnt. An der Tür prangt das Wappen der Polizei des Claiborne County. Auf der Brust des Mannes ist zu lesen Deputy Sheriff L. Brunswick , und unter seinen Achseln prangen große Schweißflecken. Sein Hemd ist noch von anderen, fettigen Spuren übersät, wie Löschpapier, auf dem ein Schmalzgebäck abgelegt wurde. Obwohl er etliche Meter entfernt steht, nehmen die beiden deutlich seinen ungewaschenen Geruch wahr. Ein Südstaatenbauer mit rotem Stiernacken und fettglänzender Haut. Ein richtiges Schweinegesicht unter dem fast neuen Hut. Das Unheimlichste aber sind die Augen des Mannes. Schmale schwarze Schlitze, völlig ausdruckslos, ohne Bosheit und ohne einen Anflug von Wohlwollen. Ein kaltes Lächeln umspielt Brunswicks dicke Lippen.
    »Ich sagte: ›Jetzt ist ein Engel vorbeigegangen, Junge.‹ Das sagt man hier bei uns, wenn jemand nach dem Essen rülpst. Und was antwortet man?«
    »Äh … danke?«
    Der Hilfssheriff leckt sich mit einer spitzen kleinen Zunge die Lippen.
    »Nein, Kleine. Im Claiborne County, wenn einer rülpst und ein anderer sagt: ›Jetzt ist ein Engel vorbeigegangen‹, antwortet man: ›Schnell, fangen wir ihn und ficken ihn in den Arsch.‹«
    Brunswick wirft den Kopf in den Nacken und bricht in ein schallendes Gelächter aus, das sehr schlechte Zähne entblößt und den Schmutz in den Falten des Halses offenbart. Nach sekundenlangem Gelächter verstummt er so plötzlich, wie er angefangen hat.
    »Und wenn einer furzt?«
    Die Schweinsäuglein des Bullen richten sich auf Peter. Er lächelt nicht mehr. Er sagt: »Wenn man furzt, entschuldigt man sich, Junge. Man entschuldigt sich und geht seines Weges.«
    Der dicke Hilfssheriff zieht ein Fläschchen Pfefferminzpastillen hervor und wirft sich eines in den Mund.
    »Ihr seid wohl nicht von hier, wie?«
    Wendy erblasst unter ihrer Bräune. Peter grübelt fieberhaft, während sich die Hand des Bullen zum Griff seiner Waffe bewegt.
    »Das frage ich«, fügt er hinzu, »weil es im Claiborne County gesetzlich verboten ist, Kinder unbeaufsichtigt auf der Straße herumlaufen zu lassen. Unbeaufsichtigte Kinder nehmen nur Drogen und machen Schweinkram.«
    »Wir sind nicht unbeaufsichtigt, Sir. Wir sind mit unseren Eltern hier. Wir campen am Flussufer, auf der Uferböschung, zweieinhalb Meilen von hier im Süden. Wir haben uns bloß irgendwie verlaufen.«
    Zwischen den Brauen des Hilfssheriffs erscheint eine Furche.
    »Im Süden, sagst du?«
    »Ja, Sir.«
    »Dumm ist nur, Junge, dass es Richtung Süden die nächsten zehn Meilen keine Uferböschung mehr gibt.«
    Peter spürt ein Stückchen Brombeere seine Kehle hinunter schrammen.
    »Ich habe ›auf der Uferböschung‹ gesagt, oder?«
    »Ja, mein Junge, das hast du gesagt.«
    »Ich meinte aber: an der Straße entlang dem Fluss. Wir haben ein Wohnmobil, verstehen Sie?«
    Brunswick genehmigt sich eine weitere Pastille. Dann richtet er den Blick in die Ferne, seufzt und sagt: »Dumm ist nur, Junge, dass diese Scheißstraße gleich hier nach Osten abbiegt, nach Hawks, und keinen Meter mehr am Fluss entlangführt.«
    Ein warmer Wind streift Peters feuchte Stirn. Er will etwas erwidern, doch der Bulle hebt seine dicke Pranke.
    »Ihr steigt jetzt ganz brav in mein Auto«, sagt er, »und wir fahren nach Süden und schauen, ob da irgendwo ein Wohnmobil herumsteht. Okay?«
    Peter will etwas antworten, doch in dem Moment knistert es in dem Funkgerät, das an der Schulter des Polizisten hängt.
    »Lee, hier Mitch, hörst du mich?«
    Ohne die Kinder aus den Augen zu lassen, neigt Brunswick den Kopf zur Seite und drückt auf den Knopf des Senders.
    »R5 S5, Mitch.«
    »Unfall auf der 9, Höhe Kimberly.«
    »Schlimm?«
    »Sieht so aus.«
    »Verdammt, Mitch, hast du niemand anderen bei der Hand?«
    »Negativ, Lee. Sheriff Quincy hat sich Richtung Reedtown