Testobjekt Roter Adler

fast un­un­ter­bro­chen an einen Ter­min, den we­der er noch sonst je­mand kann­te. Die Fra­ge, wann der ach­te Mann zu­schla­gen wür­de, war nach wie vor of­fen.
    Han­ni­bal ging auf den großen im Mit­tel­punkt des Raum­es ste­hen­den La­ge­tisch zu, der elek­tro­nisch be­lich­tet wur­de und die ver­schie­den­ar­ti­gen Po­si­tio­nen der über und auf Hen­der­won sta­tio­nier­ten Ab­wehr­sys­te­me zeig­te.
    Ich folg­te dem Klei­nen und be­gann den Plan noch­mals zu stu­die­ren. Ei­ne Um­blen­dung ließ den nörd­lich von uns lie­gen­den Pa­zi­fik­sek­tor bis zur Hö­he des Wen­de­krei­ses er­schei­nen.
    Hier wa­ren ei­ni­ge Flug­zeug­trä­ger der Na­vy, schnel­le Zer­stö­rer und Jagd-U-Boo­te in Ein­satz­be­reit­schaft. In an­de­ren Sek­to­ren sah es eben­so aus.
    »Et­was zu viel Si­cher­heit«, mein­te Han­ni­bal miß­bil­li­gend. Er grins­te Re­ling an, der so­fort das Ge­sicht ab­wen­de­te. »Da kommt kein Mensch un­ge­scho­ren durch, we­der un­ter Was­ser noch auf dem Was­ser oder in der Luft. Sag­ten Sie nicht, der ach­te Mann wä­re mit be­son­de­rer Vor­sicht zu ge­nie­ßen?«
    »Kei­ne Sor­ge, MA-23!« be­ton­te Re­ling. »Mensch, fei­xen Sie mich nicht stän­dig an. Das ist ja nicht zu er­tra­gen.«
    Han­ni­bal lach­te ge­nau­so wie Dr. Ar­tu­ro Pe­ro­ni; laut und mit ei­nem bel­lend klin­gen­den Un­ter­ton.
    »Sehr echt«, nick­te Dr. Mir­nam zu­frie­den. Er ge­hör­te zum chir­ur­gi­schen Mas­ken­bild­ner­team. Frü­her hat­te er den ver­stor­be­nen De­ne­ber Coat­la be­treut.
    »Sind Sie voll aus­ge­rüs­tet? Ich konn­te mich nicht mehr dar­um küm­mern.«
    Er streif­te Han­ni­bals Bu­ckel mit ei­nem prü­fen­den Blick.
    »Wor­auf Sie sich ver­las­sen kön­nen, Doc. Wenn ich mit all den Sä­chel­chen, die man mir in die elas­ti­schen Spe­zi­al­hal­te­run­gen des Höckers ge­packt hat, in die Luft ge­he, neh­me ich Sie und die hal­be Süd­see mit. Ich fra­ge mich al­ler­dings, wie lan­ge Ih­re Spe­zi­al­prä­pa­ra­te even­tu­el­len Rönt­gen­durch­leuch­tun­gen stand­hal­ten.«
    »Not­falls jah­re­lang«, be­haup­te­te Mir­nam. »Das Bio­syn­thonyl wur­de in sei­nen struk­tu­rel­len Ge­we­be­fes­tig­kei­ten, an­ge­fan­gen von den ver­krümm­ten Wir­beln bis zum wei­chen Fett­wulst der Hüf­ten, auf das Kunst­fa­ser­ma­te­ri­al des Höckers auf­ge­wu­chert. Es täuscht her­vor­ra­gend al­le Ske­lett­for­men und die nor­ma­ler­wei­se sicht­bar wer­den­den Or­ga­ne vor. Das trifft auch für die Brust­wöl­bung zu. Sie kön­nen sich be­den­ken­los je­der Durch­leuch­tung un­ter­zie­hen. Das Bio­syn­thonyl wird bei Ver­let­zun­gen je­der Art vor­schrifts­mä­ßig blu­ten. Sie ver­sor­gen es mit Ih­rem Kreis­lauf.«
    »Han­ni­bal ist um fast drei­ßig Pfund schwe­rer als der ech­te Pe­ro­ni«, warn­te ich. »Ha­ben Sie das be­rück­sich­tigt, Doc?«
    »Das war un­se­re An­ge­le­gen­heit«, mel­de­te sich Re­ling. »Wir ha­ben durch­si­ckern las­sen, daß die De­lin­quen­ten au­ßer­or­dent­lich gut be­han­delt und er­nährt wer­den, Pe­ro­ni, als star­ker Es­ser be­kannt, kann oh­ne wei­te­res drei­ßig Pfund zu­ge­nom­men ha­ben. Ut­ans oh­ne­hin viel ge­rin­ge­res Kör­per­ge­wicht kam uns da­bei zu­gu­te. Die Ein­satz­waf­fen wie­gen näm­lich mehr als drei­ßig Pfund. Es sind zir­ka neun­und­fünf­zig Pfund.«
    »Und das be­rei­tet mir Sor­gen«, gab Mir­nam zu be­den­ken, »Un­ser Freund MA-23 ist kein Schwer­ath­let. Kom­men Sie mit die­sem Ge­wicht auf die Dau­er klar? Ich könn­te da­mit nicht stun­den­lang lau­fen oder ren­nen. Sie wer­den im­mer wie­der nach Atem rin­gen müs­sen.«
    »Sie ha­ben auch nicht mein Trai­ning«, wehr­te der Klei­ne ab. »Au­ßer­dem steht es ei­nem Kör­per­ge­schä­dig­ten wie Pe­ro­ni zu, hier und da einen Schwä­che­an­fall zu be­kom­men. Wenn ich nach Luft schnap­pe, wird je­der ver­nünf­ti­ge Mensch, be­son­ders aber ein Wis­sen­schaft­ler mit dem NO-Quo­ti­en­ten des ach­ten Man­nes, auf mei­ne Be­schwer­den Rück­sicht neh­men. Das kann ich al­so ris­kie­ren. Wir brau­chen die große Aus­rüs­tung. HC-9 kann nur