Teuflischer Pakt - Thriller

nur, wenn man ziemlich hart im Nehmen ist.«
    »Offensichtlich hatte er eine passive Rolle in einer Überwachungseinheit und war nie an vorderster Front. Auch im ersten Golfkrieg hat er sich nicht hervorgetan. Als er wieder nach Nordirland ging, hat er sich mit einem zwanzigjährigen irischen Mädchen eingelassen, und seine Ehe ging in die Brüche. Danach, zurück in England, arbeitete er als Ausbilder, bis er aus der Army ausschied. Seitdem war er für eine Sicherheitsgesellschaft in Afrika und im Nahen Osten. Er hatte über die Jahre eine Reihe von Freundinnen, er trinkt viel und leidet unter Depressionen. Sein ganzes Leben ist davon überschattet, dass er denkt, er hatte bis heute nie die Chance, sich zu beweisen. Wykeham sagt, er hat zuvor nie jemanden getötet, und es ist eine Herausforderung für ihn, einen kühlen Kopf zu bewahren. Er meint, früher oder später wird er einen Fehler machen.«
    »Nun, bislang hat er eigentlich keinen gemacht …Wie zum Teufel sollen wir ihn fassen?«

    »Wir überwachen die Häfen und Flughäfen, Wykeham ist allerdings der Meinung, dass er schon längst einen Fluchtplan ausgearbeitet hat und lange unauffindbar sein könnte. Mit seinen Kenntnissen aus der Spezialeinheit weiß er, wie man sich unsichtbar macht, und mit seinen Kontakten in Übersee ist es gut möglich, dass er mit einem falschen Pass reist.«
    »Wie wird er reagieren? Wird er versuchen, Fleming und Wade zu kriegen?«
    »Wykeham glaubt es nicht. Seiner Ansicht nach ist ihm das, jetzt, da seine Tarnung aufgeflogen ist, viel zu riskant, und er wird seine Mission abbrechen.«
    »Mission abbrechen? Das klingt ganz schön kaltblütig. Sind Sie sicher?« Er konnte seine Skepsis nicht verbergen. Henderson war ein Mann, kein Roboter, und mehr noch, er war ein Vater – ein Vater, der entschlossen war, die Wahrheit herauszufinden und Rache zu üben. Seine Gefühle würden auch weiterhin die treibende Kraft sein.
    »Das behauptet Wykeham, und er schien felsenfest davon überzeugt. In Colin Hendersons Augen ist die Operation, die er durchführen wollte, schiefgegangen, und sein Training und alles, was er über die Jahre gelernt hat, werden ihm sagen, dass er abbrechen soll.«

Sechsunddreißig
    Alex kam aus dem Krankenhaus und überquerte die Fulham Road. Er war einige Stunden dort gewesen, und jetzt war es später Nachmittag. Er fühlte sich, als wäre er von einem Lastwagen angefahren worden, aber außer ein paar gebrochenen Rippen und Platzwunden an der Wange und über dem linken Auge, wo Henderson mit der Pistole zugeschlagen hatte und die mit ein paar Stichen genäht worden waren, hatte er nichts, was nicht mit einigen harten Drinks und einer ordentlichen Mütze voll Schlaf heilen würde. Er konnte wirklich von Glück sagen, dass er nicht lange in dieser Dunkelkammer gewesen war. Man hatte ihm Blut abgenommen und würde schnell herausfinden, was für eine Droge ihm verabreicht worden war, aber das war nicht wirklich wichtig. Er lebte, und das war alles, was zählte.
    Der Brompton-Friedhof lag nur ein paar Minuten die Straße hinunter. Er war dort um sechs mit Tim verabredet. Als er ihn vorhin angerufen hatte, um ihm zu berichten, was geschehen war, befand sich Tim auf dem Rückweg von Oxford, nachdem sein Fall vertagt worden war. Tim hatte versucht, ihn zu überreden, sich bei ihm zu Hause zu treffen und bei einem Drink die ganze Geschichte zu hören, aber Alex hatte abgelehnt; er wollte auf den Friedhof und den Ort sehen, wo Joes Leiche gefunden worden war. Am Ende hatte Tims Neugier gesiegt. Alex warf einen Blick auf die Uhr und sah, dass es schon nach sechs war. Er betrat den Friedhof und ging am Torhaus und der Kapelle vorbei. Es war merkwürdig schwül, und als er auf die Kolonnaden zuging, hörte er Donnergrollen in der Ferne.

    Der Friedhof war eigentlich so, wie er ihn in Erinnerung hatte, er hatte nur vergessen, wie groß das Gelände war und wie dicht die Gräber beieinanderlagen. Er war erst ein einziges Mal hier gewesen, und das war zehn Jahre her, als er mit irgendeiner Schauspielerin, mit der er damals Theater spielte, hier ein Picknick veranstaltet hatte. Um vor dem Regen Schutz zu suchen, der damals plötzlich eingesetzt hatte, waren sie in ein Mausoleum geflüchtet. Es gehörte einer russischen Familie, fiel ihm wieder ein, und war wie eine kleine, mit Verzierungen überladene Kapelle gebaut, die im Innern allerdings völlig leer war, bis auf ein einzelnes rundes Bleiglasfenster. Auf dem staubigen