Thursday Next 01 - Der Fall Jane Eyre

und Acheron hat sich großzügigerweise bereit erklärt, uns Mr. Nexts bemerkenswerte Erfindung zu überlassen.«
    »Wozu?«
    »Wissen Sie, was das hier ist?« fragte Schitt und schwenkte die klobige Waffe, die er auf uns gerichtet hielt.
    »Ein Plasmagewehr.«
    »Exakt. Ein tragbares Ein-Mann-Feldartilleriegeschütz, das genau dosierbare Mengen reiner, komprimierter Energie abfeuert. Es ist ohne weiteres in der Lage, aus hundert Meter Entfernung eine dreißig Zentimeter dicke Panzerplatte zu durchschlagen; Sie werden mir hoffentlich recht geben, wenn ich behaupte, daß jedes Landheer dieser Welt damit praktisch unbesiegbar ist.«
    »Falls Goliath liefern kann …«, wandte Bowden ein.
    »Die Dinge liegen ein klein wenig komplizierter, Officer Cable«, entgegnete Schitt. »Die Sache ist nämlich die –
es funktioniert nicht
. Wir haben fast eine Milliarde in die Forschung gesteckt, und trotzdem funktioniert das Mistding nicht. Schlimmer noch, seit kurzem steht eindeutig fest, daß es auch niemals funktionieren wird; weil diese Technologie überhaupt nicht funktionieren kann.«
    »Aber die Krim steht kurz vor einem Krieg!« stieß ich wütend hervor. »Was passiert, wenn die Russen dahinterkommen, daß die neue Technologie bloß ein Bluff ist?«
    »Sie werden nicht dahinterkommen«, antwortete Schitt. »Denn auch wenn unsere Technologie hier draußen nicht funktioniert,
da drin
funktioniert sie zweifellos.«
    Er streichelte das Prosa-Portal und beobachtete Mycrofts genetisch manipulierte Bücherwürmer. Im Augenblick ruhten sie friedlich in ihrem Goldfischglas. Sie hatten soeben eine gehörige Portion Präpositionen verdaut & furzten nun munter Et-Zeichen und Apostrophe; sie l’g’n g’r’d’zu in d’r Luft. Schitt hielt ein Buch hoch.
    Es zeigte auf dem Umschlag einen heroischen, halbnackten Soldaten mit gewaltigen Muskeln und darunter den martialischen Titel:
Das Plasmagewehr auf dem Schlachtfeld.
Ich warf einen Blick zu Mycroft hinüber; der nickte traurig.
    »Sehen Sie, Miss Next?« Schitt lächelte & klopfte mit dem Fingerknöchel auf das triviale Machwerk.
    »Hier drin funktioniert das Plasmagewehr tadellos. Wir brauchen dieses kleine literarische Meisterwerk mit dem Prosa-Portal nur zu öffnen, dann können wir die Gewehre herausholen & ausliefern. Das ist die Mutter aller Waffen, Miss Next.«
    Damit meinte er nicht etwa das Plasmagewehr. Er zeigte auf das Prosa-Portal. Prompt rülpsten die Bücherwürmer erhebliche Mengen unnötiger Großschreibungen.
    »Was Die Menschliche Vorstellungskraft Fortan Auch Ersinnen Mag, Wir Können Es Reproduzieren. Betrachten Sie Das Portal Nicht Etwa Als Tor Zu Zahllosen Welten, Sondern – als dreidimensionalen Fotokopierer. Mit Seiner Hilfe Können Wir Buchstäblich Alles Herstellen; Sogar Ein Zweites Portal – im Palmtop-Format. 365 Mal im Jahr Weihnachten, Miss Next.«
    »Noch mehr Tote auf der Krim; hoffentlich können Sie nachts noch ruhig schlafen, Schitt.«
    »Im Gegenteil, Miss Next. Die Russen Werden Sich Vor Angst In Die Hosen Machen, Wenn Sie Sehen, Was Das Stonk Alles Kann. Der Zar Wird England Die Halbinsel Endgültig Überlassen; Eine Neue Riviera, Wär Das Nicht Schön?«
    »Schön? Massenhaft Sonnenliegen & Bettenburgen? Erbaut auf einer Insel, die die Russen in spätestens fünfzig Jahren zurückverlangen werden? Aufgeschoben ist nicht aufgehoben, Schitt. Und wenn Rußland ein eigenes Plasmagewehr hat, was dann?«
    Jack Schitt blieb stur.
    »Ach, Machen Sie Sich Deswegen Keine Sorgen, Miss Next, Ich Werde Denen
Doppelt
Soviel Berechnen Wie Der Englischen Regierung.«
    »Hört, Hört!« warf Hades ein, der von Schitts Skrupellosigkeit zutiefst beeindruckt zu sein schien.
    »Hundert Millionen Dollar Für Das Portal, Thursday«, setzte er atemlos hinzu, »& 50% vom Reinerlös!«
    »Sie Eine Marionette Der Goliath Corporation, Acheron? Das Sieht Ihnen Aber Ganz & Gar Nicht Ähnlich.« Voller Ärger stellte ich fest, daß die Unnötigen Großschreibungen mich jetzt auch schon erfaßt hatten.
    Acherons Wangen bebten, doch er riß sich zusammen und erwiderte: »Von Nichts Kommt Nichts, Thursday …«
    Schitt beäugte ihn mißtrauisch. Er nickte einem seiner Männer zu, worauf der eine kleine Panzerfaust auf Hades richtete.
    »Die Gebrauchsanweisung, Hades.«
    »Bitte!« flehte Mycroft. »Sie bringen die Würmer durcheinander! Sie fangen an zu tren-nen!«
    »Hal-ten S#e D’n M&, Mycroft«, schnauzte Schitt. »Bit-te, H’-des, Die