Tiffany Hot & Sexy Band 30 (German Edition)

griff sich den Rest seiner Kleider.
    „Weißt du“, setzte sie bitter hinzu, „ich war tatsächlich dabei, auf dich reinzufallen. Ich hätte dich wahrscheinlich in ein, zwei Wochen angerufen, wenn du ein bisschen runtergekommen wärst. Aber ich habe unterschätzt, wie unreif du bist, McKee. Emotional bist du nämlich bestenfalls dreizehn.“
    Dreizehn? Das musste er sich nicht anhören. Dev zog den Reißverschluss hoch und riss die Tür auf.
    „Alles Gute, Bübchen “, rief sie ihm nach.
    Dev knallte die Tür hinter sich zu.

4. KAPITEL
    Dev griff nach dem alten Rickenbacker-Bass, spielte ein paar Noten von „Thirty Days In The Hole“ und lächelte schief. Es ging doch nichts über den unvergesslichen Humble-Pie-Hit und einen doppelten Patrón Tequila, wenn man Dämonen vertreiben wollte.
    Leider hatten seine Dämonen beschlossen, sich nicht vertreiben zu lassen. Sie sangen den Text von den dreißig Tagen Knast und flimmerten über den Bildschirm des stumm geschalteten Fernsehers in seinem dunklen Wohnzimmer. Sie schwammen in seinem ersten Glas Tequila, das ihm brennend die Kehle herunterlief, und im zweiten und dritten auch.
    In regelrechte Partystimmung gerieten die Dämonen, als er das Video vom letzten Auftritt von Category Five einlegte; das, auf dem Wilbo noch lebte und den Rickenbacker spielte.
    Sie hatten an dem Abend einen Gig in South Beach gehabt, auf einer Bühne im Innenhof eines Art-déco-Hotels, ein paar Blocks entfernt vom legendären Delano. Das Publikum war wild auf sie gewesen, hatte die Texte mitgebrüllt, und Dev und die Band waren sich vorgekommen wie Rock-Götter.
    Und trotz der dunklen Ringe unter den Augen und der schweißigen, fahlen Haut hatte Wilbo wie manisch gespielt, war am Bass zu Höchstform aufgelaufen. Obwohl er sich noch nicht von seinem letzten Schub Pfeifferschen Drüsenfieber erholt hatte, aber der Auftritt war die Chance für die Band, Ronnie Rizzoli zu beeindrucken, den Chef von TJX Records, der sich an dem Abend zufällig in Miami aufhielt. Ronnie wohnte im Delano und hatte versprochen, auf dem Weg zu irgendeiner Party kurz vorbeizukommen.
    Schon vor dem Auftritt hatte Wilbo sich die Seele aus dem Leib gekotzt und sich dann in der schäbigen Garderobe auf die Couch fallen lassen.
    „Alles okay?“ Devs Mitgefühl hielt sich in Grenzen. „Wir können uns nicht leisten, die Sache zu vermurksen, das weißt du, ja?“
    Wilbo nickte mit geschlossenen Augen.
    „Brauchst du was? Zum Ankurbeln, meine ich? Ein paar Vitaminpillen?“ Sie wussten beide, dass Dev nicht von Nahrungsergänzungsmitteln sprach.
    „Nee, schon gut, Mann. Ich hab mir selbst was besorgt.“
    Dev nickte. „Prima. Hey, Mann, es ist nur ein Auftritt.“
    „Ja“, murmelte Wilbo. „Nur ein Auftritt.“ Der Schweiß rann ihm von der Schläfe über das Jochbein und tropfte auf das Sofapolster. Er machte sich nicht die Mühe, ihn abzuwischen.
    Es waren die letzten Worte, die Wilbo mit ihm wechselte.
    Dev hätte es wissen können. Er hätte Wilbo in die Notaufnahme bringen oder wenigstens dafür sorgen sollen, dass er liegen blieb, statt aufzutreten. Wen scherte es, dass Rizzoli, der Schwachkopf, unter den Zuschauern war?
    Aber Dev hatte die Jungs auf die Bühne geschoben, dem Publikum sein selbstsüchtiges Blenderlächeln geschenkt und sich im Scheinwerferlicht gesonnt. Devon McKee war an nichts anderem interessiert gewesen außer ihm selbst. Sie hatten einen unglaublichen Auftritt hingelegt, das ja.
    Und dann war Wilbo hintenüber von der Bühne gestürzt, als Dev gerade einem Mädchen ein Autogramm gegeben hatte. Mit einem pinkfarbenen Edding, auf die blanken Brüste. Wilbo war tot gewesen, bevor er mit dem Kopf auf dem Zementboden aufschlug. Sein Herz hatte einfach aufgehört zu schlagen.
    Dev schaltete den Fernseher aus und beugte sich über die Bassgitarre. Als er Wilbos Basslinie anstimmte, schossen ihm die Tränen in die Augen. Hatte er Kylie tatsächlich ein Flittchen genannt und ihr gesagt, ihre Titten würden ihre Charakterfehler wettmachen?
    Er konnte unmöglich noch alle Tassen im Schrank haben. Weil … was machte denn seine eigenen Charakterfehler wett? Was sollte wettmachen, wie er gewesen war? Gab es überhaupt eine Möglichkeit, die Dinge wieder in Ordnung zu bringen?
    Er bezweifelte es.
    Als er sich den vierten doppelten Tequila eingoss, klingelte sein verdammtes Handy. Er warf einen Blick auf das Display und stellte das Glas, das er gerade zum Mund heben wollte, wieder ab.
    Ciara, seine