Tod im Winter - Star Trek : The Next Generation 1

Diejenige, die schließlich siegen würde.
    Wenn Donatra und die anderen einen Kampf wollten, würde er ihnen einen geben – und Tal’Aura daran erinnern, dass von allen, die ihr dienten, niemand so wertvoll war wie Tomalak.
    Das Leben von Carter Greyhorse war viel angenehmer geworden, seit der Leiter seiner Strafkolonie in Rente gegangen und durch eine neue, liberalere Verwalterin ersetzt worden war.
    Der Name der Frau lautete Esperanza. Sie war erst ein paar Tage auf ihrem Posten gewesen, als sie Greyhorse den Zugang zu einer Reihe von Veröffentlichungen der Medizinischen Abteilung gestattete.
    Ihr Vorgänger, ein Kerl namens Dupont, hatte Greyhorse dieses Privileg wiederholt verweigert. Es war nicht so, dass er mit den Büchern jemanden hätte verletzen können – nicht mal sich selbst. Aber Dupont hatte sie Greyhorse trotzdem verweigert.
    Es hatte unnötig grausam gewirkt. Greyhorse war schließlich Arzt gewesen. Trotz allem was passiert war, bewegte sich sein Verstand noch immer in diese Richtung.
    Aber er war momentan ein Gefangener und in jeglicher Hinsicht anderen ausgeliefert. Es gab wenig, was er gegen die Sturheit des Verwalters hatte tun können, außer weiterhin seine Bitten einzureichen und zu hoffen, dass Dupont seine Meinung ändern würde.
    Das hatte er natürlich nicht. Aber er hatte sich selbst aus der Gleichung entfernt, was noch besser war.
    Jetzt konnte Greyhorse eine Abhandlung lesen, wann immer er wollte. Tatsächlich las er gerade jetzt etwas über die Forschungsarbeit eines gewissen Doktor Bashir, der bahnbrechende Arbeit im Bereich der Biomimetik geleistet hatte.
    Faszinierend, dachte er – als die Tür seiner Zelle aufglitt und sein Wärter dahinterstand. In Wirklichkeit war McGovern – ein Mann mit scharfen Gesichtszügen und einem roten Haarschopf – nur einer der Wärter, die in der Strafkolonie arbeiteten. Allerdings betrachtete Greyhorse McGovern inzwischen als seinen persönlichen Wärter.
    »Ja?«, fragte der Arzt.
    »Es scheint«, sagte McGovern, »dass Sie einen Besucher haben.«
    Einen Besucher? , dachte der Arzt. »Das muss ein Fehler sein. Ich erwarte niemanden.«
    »Er ist trotzdem auf dem Weg«, sagte der Wärter. »Ich schätze, er wird in fünf Minuten hier sein.« Er zog sich zurück und schloss die Tür hinter sich.
    Greyhorse wandte sich wieder an seinen Computerbildschirm, wo die biomimetische Abhandlung geduldig auf ihn wartete. Er speicherte sie ab und schaltete das Gerät aus. Dann stand er auf und glättete die Vorderseite seines blassblauen Standard-Overalls.
    Es kam ihm immer noch wie eine Verwechslung vor. Es gab nur eine einzige Person, die ihn zurzeit besuchte und es war nicht ihre Art, ihn so zu überraschen.
    Dennoch war wohl alles möglich. Als jemand, der als Chefarzt auf einem Raumschiff gedient hatte, wusste er das so gut wie jeder andere.
    Greyhorse war seit mehr als einem Jahrzehnt in Haft und er hatte sich nie über das Vergehen der Zeit beschwert. Aber nun, während er auf seinen Besucher wartete, schien sich die Zeit endlos zu strecken. Er begann, seine Herzschläge zu zählen und fragte sich, wie viele es wohl noch dauern würde.
    Endlich glitt seine Tür erneut auf. McGovern steckte seinen Kopf hinein, nur um sicherzugehen, dass alles in Ordnung war, was wohl der Fall war, denn er zog sich zurück und jemand anderes betrat den Raum.
    Ein kleiner, schmaler Mann mit strohblonden Haaren und wässrig-blauen Augen, der die grauschwarze Uniform eines Sternenflottencaptains trug. Der Arzt bemerkte den kastanienbraunen Befehlsstreifen auf seinem Ärmel.
    »Doktor Greyhorse«, sagte der Mann herzlich, »mein Name ist Jefferson. Ich arbeite für das Sternenflottenkommando.«
    Er streckte eine Hand aus, um die von Greyhorse zu schütteln. Der Arzt betrachtete sie wie eine Kuriosität aus der Flora einer anderen Welt.
    Es war schließlich schon lange her, dass er jemandem die Hand geschüttelt hatte. In all den Jahren, in denen er schon in der Föderationsstrafkolonie in Neuseeland war, hatten seine Counselors und Ärzte nicht ein einziges Mal physischen Kontakt hergestellt. Genauso wenig wie seine Mitgefangenen, die er nur bei den seltensten Gelegenheiten gesehen hatte.
    Als Ergebnis war es für Greyhorse ein wenig Respekt einflößend, die Berührung von Haut jetzt in Erwägung zu ziehen. Aber er wollte seinem Besucher keinen Hinweis darauf geben, dass er immer noch labil war, daher ergriff er die angebotene Hand.
    Sie fühlte sich kalt und trocken