Tod und Töttchen - Westfalen-Krimi

ihn unter Umständen
     später blind für das Offensichtliche. Aber Anna schwieg jetzt. Sie wusste nur
     zu gut, dass es nicht darauf ankam, jemandem die Wahrheit zu sagen. Es kam
     vielmehr darauf an, diese Wahrheit im richtigen Moment zu sagen – und das war
     immer ein Moment, in dem sie auch angenommen werden konnte. Alles andere war
     schlicht sinnlos.
    »Er ist
     wie eine Zikade«, sagte Haller plötzlich.
    »Wer?«
    »Na, der
     Mörder. Wer sonst?«
    »Um
     ehrlich zu sein, habe ich keine Ahnung davon, wie dieser Vergleich gemeint ist.
     In Biologie war ich nie besonders gut.«
    Haller
     lächelte matt. »Zikaden schlüpfen nur alle siebzehn Jahre. In der Zwischenzeit
     sind sie scheinbar verschwunden, aber nach siebzehn Jahren treten sie so
     massenhaft auf, dass ihre Fressfeinde völlig überfordert mit den großen
     Schwärmen sind. Verstehen Sie nicht? Für eine Weile in der Versenkung zu
     verschwinden ist eine Strategie, um sich seinen Jägern zu entziehen, sie
     glauben zu machen, dass man gar nicht mehr existiert. Und wenn derjenige dann
     plötzlich doch wieder aus der Versenkung auftaucht, rechnet niemand mehr mit
     ihm.«
    »Ein
     guter Vergleich. Aber ich fürchte, unser Mörder wird keine siebzehn Jahre
     brauchen, um erneut aufzutauchen. Wir gehen ja davon aus, dass es bei allen
     Morden dieser Serie derselbe Täter war. Dass seine Reizschwelle inzwischen
     erheblich vermindert worden ist, dürfte sich schon allein darin zeigen, dass
     die Abstände zwischen den einzelnen Morden immer kürzer wurden. Er wird immer
     schneller diesen besonderen Kick brauchen, den ihm seine Taten verschaffen.«
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