Tödliches Rätsel

Bettler, saß auf Sir Johns Fensterplatz und schaute in den kleinen Garten hinaus. Er sprang auf, als der Coroner hereinkam.
    »Oh, bei den Zitzen des Satans!« fluchte Cranston.
    Der Bettler hüpfte ihnen wie eine Heuschrecke entgegen; sein fettiges rotes Haar war aus dem bleichen, ausgemergelten Gesicht zurückgestrichen.
    »Sir John! Sir John! Tausendfacher Segen über Euch, Bruder! Lady Maude schickt mich! Der Tisch ist gedeckt. Drei Lammkoteletts, in Rosmarin geschmort! Die Zwillinge haben sich gezankt, und Gog und Magog haben das Rindfleisch gestohlen, das Ihr heute abend essen wolltet. Blaskett, Euer Kammerdiener, braucht Euren Schlüssel, damit er Euer Zimmer aufräumen kann. Master Flaxwith, der Büttel, ist auch auf der Suche nach Euch. Und ein junger Edelmann, Sir Lionel Havant, war da. Auf dem Markt wurden zwei Taschendiebe gefaßt, und Osbert, Euer Schreiber...«
    »Halt’s Maul!« brüllte Cranston, und sogar in der Küche wurde es still. »Leif, um des lieben Himmels willen, wirst du wohl das Maul halten!«
    »Sehr wohl, Euer Gnaden.« Leif nickte und verbeugte sich. »Ich gehe schnurstracks zu Lady Maude und sage ihr, daß Ihr hier seid und in Kürze nach Hause kommen werdet.«
    Sir Johns Arm schoß vor. Er packte Leifs Schulter. Der Bettler wand sich.
    »Das heißt, wenn ich’s mir recht überlege, Sir John — vielleicht, wenn mir jemand einen Penny für ein Ale gäbe, würde ich mich in den Garten setzen und...«
    Er nahm den Penny, den Sir John ihm in die Hand drückte, und floh aus der Schankstube. Oberhalb des Kräutergartens nahm er halb abgewandt Platz, drehte sich nur hin und wieder um und funkelte düster zum Coroner herüber. Cranston indessen saß jetzt auf seinem Thron und rieb sich die Hände, während die Wirtsfrau ihn umflatterte wie eine fürsorgliche Glucke.
    »Einen Krug Ale«, dröhnte Cranston. »Und eine von deinen Fleischpasteten, wo die Zwiebeln zart mit dem Fleisch verschmelzen. Und einen Becher...?« Er sah Athelstan fragend an.
    »Verdünntes Ale«, sagte der Ordensbruder.
    Ein Ale für meinen mönchischen Freund, und wenn du herkommst, Lady, dann gebe ich dir einen Kuß auf deine dicken roten Wangen.«
    Flatternd und gurrend flüchtete sich die Wirtin in die Küche.
    Athelstan lehnte sich an die Wand. Der Putz berührte kühl seinen Hinterkopf. Mit halbem Ohr hörte er auf Sir Johns Geplauder. Er schloß die Augen und dachte über alles nach, was er am Vormittag gesehen hatte. Diese beiden jungen Männer: Der Tod hatte zugeschnappt wie eine Falle. Alison, wie sie geweint hatte. Diese selbstgefälligen Schreiber vom Grünen Wachs. Die höhnischen Gesichter von Stablegate und Flinstead. Draytons Leiche in der Einsamkeit seines Kontors. Wie war dieser Geldverleiher ermordet worden?
    Ein Knecht brachte Pastete und Ale für Sir John. Athelstan nippte an seinem Becher und ließ den Coroner genüßlich zulangen. Das duftende Fleisch und die scharfe Süße der Zwiebeln ließen Cranston in Ausrufe des Entzückens ausbrechen. Athelstan betete nur, er möge nicht zu seinen üblichen Fragen zurückkehren: Würde Pater Prior ihn aus Southwark wegschicken? Stimmte es, daß Athelstan sich in die Hallen von Oxford begeben würde? Als der Coroner sich die Hände an seinem Mundtuch abwischte, ergriff Athelstan die Initiative.
    »Eigentlich sollte ich gehen, Sir John. Wir haben es hier mit einem brodelnden Kessel voller Geheimnisse zu tun. Ich bin sicher, daß Stablegate und Flinstead so schuldig sind wie Judas, aber wie sie den armen Drayton ermordet haben, ist mir unerklärlich.« Er seufzte. »Und was den Mord an den beiden Schreibern vom Grünen Wachs angeht, so ist ihr Tod ebenso von Rätseln durchwoben wie ihr Leben.«
    »Wie meinst du das?«
    »Nun...« Athelstan umfaßte seinen Becher mit beiden Händen. »Da haben wir einen Schreiber, der mit eingeschlagenem Schädel in die Themse geworfen wird, und der andere wird erstochen, als er auf dem Abort sitzt. Beim zweiten werden Rätsel hinterlassen. Chapler war arm, aber Peslep war reich. Und wer ist dieser fremde junge Mann, der sie anscheinend beide kannte?«
    »Und was fangen wir an?« fragte der Coroner.
    Athelstan leerte seinen Becher. »Flaxwith soll feststellen, ob Stablegate und Flinstead da waren, wo sie behaupten, gewesen zu sein. Und das gleiche gilt für die Schreiber vom Grünen Wachs. Haben sie die Nacht wirklich im >Tanzenden Schwein< verbracht? Und wo war Master Lesures, der Dokumentenmeister?«
    »Noch etwas?«
    »Ja.