Tödliches Rätsel

stehen und klopfte laut an. Harrowtooth, von eisengrauen Haaren umwallt, riß die Tür auf.
    »Geh zur Hölle!« kreischte sie, als sie Burdon erblickte.
    »Nach dir, du widerwärtiges Scheusal!« brüllte Burdon zurück.
    »Aber, aber...« Athelstan trat rasch dazwischen. »Master Burdon, ich danke Euch. Mistress Harrowtooth, auf ein Wort?«
    Burdon wieselte davon, drehte sich nur noch einmal um und machte eine obszöne Geste mit dem Mittelfinger. Harrowtooth wollte sie ihm gleich zurückgeben, aber Athelstan packte ihr Handgelenk.
    »Mistress, bitte, nur einen Augenblick?«
    Die Alte drehte sich um und machte schmale Augen in der Sonne. »Ihr seid der Dominikaner aus Southwark?«
    »Kann ich hereinkommen?«
    »Nein, das könnt Ihr nicht. Ich lasse hier keine Pfaffen herein — diebische Elstern alle miteinander.«
    »Ich werde wirklich nichts stehlen.« Athelstan hob beide Hände.
    »Es ist ein schöner Tag«, antwortete Harrowtooth. »Wir können dort zwischen die Häuser gehen, da hat man einen Blick auf den Fluß.«
    Athelstan seufzte, aber ihm blieb keine andere Wahl. In dem schmalen Gang zwischen den Häusern herrschte schmutziges, stinkendes Durcheinander, und der Unrat türmte sich zu beiden Seiten. Er war froh, als er am Geländer stehen konnte. Hier wehte ein kühler Wind, und von unten hörte er die Rufe der Bootsleute und Ruderjungen. Weiter flußabwärts machten sich zwei große Koggen, königliche Kriegsschiffe, zum Auslaufen bereit, um im Ärmelkanal auf Streifenfahrt zu gehen; Versorgungsboote und Kähne dümpelten um sie herum wie kleine Stöcke.
    »Mir gefällt es hier«, sagte Harrowtooth und kam hinter ihm heran. »Mein Vater ist immer mit mir hierhergekommen.«
    »Vater?« fragte Athelstan.
    »Er war Priester.« Harrowtooth grinste. »Als Mutter starb, ging er zur Buße auf eine Wallfahrt. Der faule Hund kam nie zurück.«
    »Was weißt du über Edwin Chapler?« fragte Athelstan unvermittelt.
    »Ah, der junge Schreiber, den man von der Brücke geworfen hat.« Harrowtooth zog die Nase hoch. »Den hab ich gesehen, wißt Ihr. Wahrscheinlich bin ich die letzte, die ihn gesehen hat, bevor er zu Gott gegangen ist.«
    »Von seinem Mörder abgesehen«, bemerkte Athelstan.
    »Ach ja.«
    »Und was hast du gesehen, Mutter?«
    »Ich bin nicht Eure Mutter!« fauchte Harrowtooth, aber dann lehnte sie sich an das Geländer und berichtete Athelstan, wie sie die Kapelle von St. Thomas besucht und wie Chapler dort gebetet hatte, und wie erregt er ihr erschienen war, als sie ihn verlassen hatte.
    »Und du hast sonst niemanden gesehen?«
    »Niemanden, Pater.«
    War Chapler oft in der Kapelle von St. Thomas à Becket?«
    »Oh ja, oh ja. Manchmal war er allein. Mal hab ich ihn gesehen...« Ihre Augen funkelten, als sie den Penny in Athelstans Hand erblickte. »Ich hab ihn gesehen, Pater. Ach, und übrigens könnt Ihr mich Mutter nennen, so oft Ihr wollt. Ich hab ihn mal mit einem jungen Mann gesehen, gut gekleidet. Hier auf der Brücke.«
    Athelstan drängte auf eine Beschreibung, aber die Alte schüttelte den Kopf. »Ich hab Euch alles erzählt, was ich weiß, Pater.«
    Athelstan gab ihr den Penny. Er folgte Harrowtooth über die Brücke zurück. Sie wartete auf eine Lücke zwischen den Karren und Packpferden, die herübergeführt wurden, und huschte davon wie eine Spinne, die vor dem Sonnenlicht flüchtet.
    Athelstan wanderte nach Southwark hinüber. An der Priorei von St. Mary Overy standen Mugwort, der Glöckner, und Pemel, die alte Flämin, die ihre Haare jetzt in einem scheußlichen Gelb gefärbt hatte, und unterhielten sich mit Amisias, dem Walker. Die drei Gemeindemitglieder drehten sich um und begrüßten Athelstan. Gern wäre der Ordensbruder stehengeblieben, um sie zu fragen, weshalb sie hier die Köpfe zusammensteckten und so angeregt miteinander redeten, aber er ging weiter. Er kam am Haus des Zimmermanns Simon vorbei und sah erfreut, daß Tabitha, die Witwe — ihr Mann war kürzlich in Tyburn gehenkt worden — , anscheinend inzwischen besser zurechtkam. Athelstan fragte sich, ob es stimmte, was man munkelte: daß der verblichene Zimmermann allzu schnell mit seinen Fäusten bei der Hand gewesen war und seine arme Frau regelmäßig verprügelt hatte.
    Er wanderte an den schäbigen Verkaufsständen, den kleinen Hütten und Häuschen seiner Pfarrkinder vorbei. Der beißende Geruch von den Gerberhöfen lag in der Luft, aber der Duft aus Merrylegs Pastetenküche war süß und würzig wie immer. Es war ein