Torchwood 2: Wächter der Grenze (German Edition)

EINS

    Das Ende der Welt begann an einem Donnerstagabend im Oktober, kurz nach acht Uhr.
    Es fing mit einem schmuddeligen Sprühregen an, der sich über den Bristolkanal ins Landesinnere schlich, mit einem schwarzen SUV, das die Penarth Road entlangraste, und mit dem Piepton einer empfangenen Textnachricht.
    „Auf einer Skala von eins bis zehn?“, fragte Owen, der am Steuer saß und versuchte, durch den dichten Regenschleier den Verkehr zu erkennen.
    „Eins ist leicht akut und zehn ist wahnsinnig dringend?“, wollte Jack vom Beifahrersitz aus wissen.
    „Ja.“
    „Ungefähr sechsundzwanzig, vielleicht siebenundzwanzig“, antwortete Jack verhalten. Er hielt sein Handy so, dass Owen hinüberschauen und das Display lesen konnte.
    DAS ENDE DER WELT.
    „Captain Analogie schlägt wieder zu“, sagte Owen.
    „In diesem Team ist nur Platz für einen Captain“, erwiderte Jack und ließ das Klapphandy zuschnappen. „Äh, Owen …“, fügte er hinzu.
    Durch den Blick auf Jacks Handy hatte Owen die Augen von der Straße genommen und sah jetzt, dass vor ihnen Rücklichter hell wie Notsignalleuchten erstrahlten. Er trat auf die Bremse, die Kühlerhaube des Geländewagens sackte nach unten. Owen schaltete herunter, um das Hindernis zu umfahren.
    Die Scheinwerfer der entgegenkommenden Autos blendeten sie mit gleißendem Licht.
    Owen gab ein abfälliges Geräusch von sich und navigierte das SUV zurück auf den eigenen Fahrstreifen. Jack wurde durch das drastische Brems-Beschleunigungs-Bremsmanöver ordentlich durchgeschüttelt, aber seine überraschend fröhliche Gelassenheit verflog nicht.
    „Sorry“, sagte Owen, dessen Hände das Lenkrad so fest umklammerten, dass die Fingerknöchel schon weiß wurden. „Das eben tut mir leid.“
    „Kein Problem.“
    „Du wirkst bemerkenswert entspannt.“
    „Es ist das Ende der Welt. Ein Frontalzusammenstoß auf der Penarth Road wirkt im Vergleich dazu irgendwie trivial.“
    „Ah“, sagte Owen. Der Verkehr vor ihnen wurde wieder etwas überschaubarer.
    „Natürlich könnte er sich auch irren“, meinte Jack.
    „Meistens liegt er richtig“, korrigierte Owen. „Captain – entschuldige, unser Freund, der Analogie-Typ – hat einen Riecher für solche Dinge.“
    Der SMS-Piepton ertönte wieder.
    „Was sagt er jetzt?“, fragte Owen.
    „Gekochtes Ei“, sagte Jack.
    Owen trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch.
    Gekochtes Ei. „Vier Minuten oder weniger.“
    Gwen lief in strömendem Regen die Straße entlang auf das chaotische Wirrwarr aus Gebäuden zu, die am Flussufer lagen. In einem Pub war noch Licht, ebenso in einem Geschäft und einer Reihe von Häusern. Der prasselnde Regen klang wie anhaltendes, statisches Rauschen.
    Die Häuser direkt vor ihr waren ziemlich heruntergekommen und schienen in einem Zustand schizophrener Unordnung hinterlassen worden zu sein. Die Bauten wirkten unentschlossen, ob sie Lagerhäuser oder mehrstöckige Parkhäuser sein wollten, wenn sie irgendwann fertig gebaut werden würden. Das Neonschild im Fenster des Pubs spiegelte sich in den langen Pfützen auf der Straße. Pinkfarbene, rote und grüne Schlieren sowie die Worte Magners und Budweisers wurden vom Regen durchgerührt und gekräuselt.
    James wartete unter einem Bogen aus altem, geschwärztem Ziegelstein. Als Gwen ihn erreichte, setzte er sich sofort in Bewegung.
    „Gekochtes Ei?“, fragte sie, während sie neben ihm herlief. „Wirklich?“
    „Wirklich.“
    „Das Ende der Welt oder nur das Ende von Cardiff?“
    „Letzteres ist ja lediglich eine Teilmenge des Ersteren“, meinte er grinsend. „Außerdem leite ich nur weiter, was Tosh gesagt hat.“
    „Wo ist sie?“
    „Auf der Rückseite.“
    „Und was hat sie dir gesagt?“
    „Dass hier der Leuchtimpuls herkommt, den sie schon seit einer Woche beobachtet hat. Der erste solide Anhaltspunkt.“
    „Und warum genau ist es das Ende der Welt?“
    „Ihre Systeme sind achtzehn Sekunden nachdem sie das Ding aufgefangen hat, abgestürzt. Und ich meine so richtig abgestürzt. Neunundvierzig Prozent der Basis sind ausgefallen. Ianto war in Tränen aufgelöst, als wir losgefahren sind.“
    „Das heißt, es ist aggressiv?“
    „Auf einer Skala von eins bis zehn?“, fragte er.
    „Deine Skala oder Jacks?“
    „Meine.“
    „Und?“
    Er zuckte mit den Schultern, während er eine kurze, vom Regen rutschige Betontreppe hinaufrannte.
    „Sechsundzwanzig, vielleicht siebenundzwanzig. Es hat Toshs Computer völlig ausflippen lassen, und die