Treibland

möchte, mit dem er nicht schon die Kabine teilt.»
    «Gut, Mädchen, ma’ anders gesagt: Warum arbeitet ihr, obwohl euch keiner dafür bezahlt?»
    «Berufsehre?», sagte Sonja, den Tonfall verlassend. Fehler, dachte Danowski: Vielleicht einfach mal nichts sagen, kichern und blöd gucken? Ist das so schwierig? Millionen andere schaffen das doch auch.
    Der zweite Mann ließ die Karten sinken und hob den Blick. Es hatte sich nicht gelohnt, darauf zu warten: Seine Augen schillerten wie angelaufener Katenschinken.
    «Und wir haben keine Berufsehre?», fragte er. Ostwestfälisch, dachte Danowski, irgendein Techniker.
    «Das habe ich nicht gesagt», schwindelte Sonja mit fataler Verspätung. «Sonst wär das Licht ja längst aus hier.»
    «Lässt uns alle scheiße aussehen, wie ihr den Passagieren in den Arsch kriecht», sagte der Erste.
    «Scheiße seht ihr sowieso aus», sagte Francis nüchtern. Super, dachte Danowski. Einmal unter leuchtend blauer Perücke unterwegs, und dann mit Leuten, die nichts ohne Widerrede über sich ergehen lassen konnten. Aber statt dass es jetzt Backpfeifen regnete, hatte Francis offenbar den richtigen Ton getroffen.
    «Stimmt auch wieder», sagte Schinkenblick und fuhr fort, die Karten zu verteilen. Der falsche oder echte Holländer nahm auf, aber obwohl sie sich anscheinend wieder ihrem Spiel zuwandten, rührten Sonja, Katja und Francis sich nicht. Außer, dass sie ihr Blickgespräch fortsetzten. Offenbar warteten sie hier zu viert auf eine Erlaubnis oder das Zauberwort.
    «Könnt uns ja auch mal was vortanzen», sagte der Holländer nach einer Weile.
    «Uns mal ’n bisschen animieren», pflichtete Schinken ihm bei. «Berufsehre und so.»
    «Eine Beatles-Nummer aus unserer Star-Club-Revue?», fragte Sonja konstruktiv. Ich glaube, es hackt, dachte Danowski.
    «Striptease wär mir lieber», beschrieb der Schinkenäugige seine Bedürfnislage.
    Das kippt hier alles gleich, dachte Danowski. Der Erste fliegt die Treppe runter, der Zweite durch den Klapptisch, und dann nichts wie raus. Aber alles, was er tat, war ein Räuspern vorzubereiten; nie verkehrt, sich erst mal zu räuspern. Was war mit seinem Leben passiert, dass er auf die Gnade von Männern angewiesen war, die aussahen wie misslungene Phantomzeichnungen von Vergewaltigern?
    Wenn Leute, die singen konnten, damit anfingen, war es immer viel lauter, als man dachte, und dementsprechend immer etwas peinlich. Außer man hatte das Gefühl, das Singen rettete einem einen wichtigen Teil des Lebens, den Arsch oder zumindest die Situation. Dann füllten sich einem die Ohren mit Dankbarkeit. Sonja und Katja, eingespieltes Team, Profis halt, auf alle Fälle geistesgegenwärtiger als er, und jetzt mit einer wirklich schmissigen und lauten A-cappella-Version von «I Saw Her Standing There». Tolles Lied, eigentlich, dachte Danowski, toll, das mal wieder zu hören. Jeder Gedanke war ihm recht, um seine Müdigkeit zu übertönen.
    Francis stieß ihm unauffällig, aber mit Kraft in die Seite. Er war dabei, hinter den beiden Frauen hin und her zu schwingen, rhythmisch in die Hände zu klatschen und eine perkussive Bassstimme zu singen. In Gottes Namen, dachte Danowski. Also klatschte er endlich auch mit und machte den Mund zumindest auf und zu, wobei er sich bemühte, eine Beatles-artige Begeisterung auszustrahlen.
    «Ist ja gut, ist ja gut», rief der Holländer. «Ihr könnt durch.»
    Und das, dachte Danowski, als sie den Checkpoint längst hinter sich gelassen hatten und durch die niedrigen Flure liefen, vorbei an Menschen, die durch offene Kabinentüren aus Etagenbetten sahen, an Teeküchen, der Mannschaftsdisco, vibrierenden Waschräumen und noch mehr Etagenbetten, durch eine Luft, die deutlich mehr Reinigungsmittelanteile hatte als in der Passagierwelt, weniger von Schweiß und Scheiße und wütender Langeweile durchzogen; das war das wahre Genie, das war das, was er nie vergessen würde und wofür er den Rest seines Lebens an Sonja, Katja und Francis denken würde: dass sie das Lied noch zu Ende gesungen hatten, eine Strophe noch und dreimal den Refrain, im gleichen Tempo und genauso laut, bis zum letzten Ton.
     
    Dann war die Welt zu Ende. Absperrungen, als würde was renoviert: rot-weiße Plastikbänder, von einer Gangseite zur anderen über Kreuz geklebt, auf Papierbahnen geschriebene Durchgangsverbote in mehr Sprachen, als Danowski erkannte. Hier war das Licht auf altmodische Weise gedimmt: An der Decke war jede zweite Neonröhre rausgedreht.