Treueschwur

Stadt sechs Stunden lang im strömenden Regen hatte ausharren müssen, während die Identität jedes Einzelnen doppelt und dreifach überprüft worden war. Anschließend kam Bompreil und damit all diese schrecklichen zivilen Verluste, als sie eine Rebellenzelle ausgehoben hatten.
    Und dann kam Alderaan.
    LaRone bewegte sich unbehaglich auf der Bank. Die Einzelheiten waren noch immer nicht vollkommen geklärt, aber die offiziellen Berichte behaupteten allesamt, dass es sich bei dem Planeten um ein Zentrum der Rebellion gehandelt hatte und dass er erst vernichtet worden war, als man sich dem Befehl widersetzte, die Verräter auszuliefern.
    LaRone hatte an den Beweggründen für den Einsatz nichts auszusetzen. Die Rebellen wurden immer stärker, immer kühner, immer gefährlicher. Man musste sie aufhalten, bevor sie alles zerstörten, was der Imperator geschaffen hatte, und sie die Galaxis wieder zurück in jenes Chaos stürzten, das zu Zeiten der Klonkriege geherrscht hatte.
    Aber mit Sicherheit hatte nicht der gesamte Planet auf Seiten der Rebellen gestanden. Oder doch?
    Und dann machten hinter vorgehaltener Hand die ersten Gerüchte die Runde. Einige sagten, dass Alderaan gar kein Rebellenstützpunkt gewesen war, dass die Zerstörung des Planeten nichts weiter gewesen war als ein Praxistest des Todessterns, der neuesten Waffe des Imperiums. Andere flüsterten, dass dieser Großmufti Tarkin, der durch und durch psychotische Kommandant des Todessterns, all diese Milliarden Leben einer persönlichen Fehde zwischen ihm und Bail Organa wegen vernichtet hatte.
    Aber eigentlich spielte der Grund für die Vernichtung des Planeten kaum eine Rolle. Unterm Strich stand die Reaktion des Imperiums in keinerlei Verhältnis zu jeder auch nur denkbaren Provokation durch die Rebellen.
    Irgendetwas ging mit dem Imperium vor, dem LaRone so lange und treu gedient hatte. Irgendetwas Schreckliches.
    Und LaRone selbst steckte mittendrin.
    »Bodenkontakt in drei Minuten«, rief Major Drelfin vom vorderen Teil des Landungsschiffs aus. »Sturmtruppler, bereitmachen zum Absetzen!«
    LaRone atmete tief durch und zwang seine Zweifel nieder. Er war ein imperialer Sturmtruppler, und er würde seine Pflicht erfüllen. Das war alles, worauf es ankam.
    Das erste der Speederbike-Landungsschiffe schwebte bedachtsam ein paar Meter über dem Boden, Als die Rampen nach unten glitten, gab Korlo Brightwater seinem Aratech-74-Z-Speeder die Sporen und röhrte in die Nachmittagssonne hinaus.
    »TBR Vier-sieben-neun, kommen Sie zurück«, knurrte die scharfe Stimme seines Kommandanten, Lieutenant Natrom, in sein Ohr. »Formieren Sie sich neu zu Suchmuster Jenth!«
    »Vier-sieben-neun - bestätige«, sagte Brightwater und warf einen raschen Blick in die Runde, bevor er sich in eine weite Kurve legte, die ihn zurück zu den übrigen Scouttruppen bringen würde: die waren noch immer dabei, den Transporter zu verlassen. Beim Anflug hatten sie sich so tief gehalten, dass sie beinahe den Boden gestreift hatten, um dann nördlich einer Reihe niedriger baumgesprenkelter Hügel runterzugehen; die ersten Ausläufer ihres Zielorts lagen ein paar hundert Meter auf der anderen Seite der Hügelkette. Er aktivierte seine Helmsensoren und unterzog die Hügel einer raschen, aber sorgfältigen Überprüfung, während er im weiten Bogen zum Transporter zurückkehrte. Nirgends ließen sich irgendwelche Aktivitäten feststellen, gleich welcher Art, was ihm hochverdächtig vorkam. Zu den Hügeln gehörten ein Picknick-Bereich, mehrere Wanderwege und ein halbes Dutzend Bäume, die im Laufe der Jahrzehnte geduldig zu einem aufwendigen Klettergerüst für Kinder herangezogen worden waren. Eigentlich hätte man erwarten können, dass irgendjemand aus der Stadt an einem so schönen, ruhigen Nachmittag seine Freizeit an diesem Ort verbrächte.
    Aber es war niemand da. Aus irgendeinem Grund waren die Stadtbewohner an diesem Tag in ihren Häusern geblieben.
    Vielleicht wegen der Nachricht von einer bevorstehenden imperialen Razzia?
    Brightwater schüttelte verwirrt den Kopf. Also war das Ganze ein Reinfall. Die Sache war durchgesickert, und alle Rebellen, die sich womöglich in der Gegend versteckt hatten, waren schon auf halbem Wege ins Outer-Rim. »Gefechtsstand - hier TBR Vier-sieben-neun«, sprach er in seine Komlink. »Keinerlei Aktivität im Aufmarschgebiet. Die Operation ist möglicherweise aufgeflogen. Wiederhole, die Operation...«
    »Scouttruppen, Randbereiche sichern!«, fiel ihm