Trouble - Ein Jack-Reacher-Roman

nächtlichen Wüste. Eintausendsechshundertvier Meter.
    Reacher hatte sich eine Rede zurechtgelegt. Begonnen hatte er damit im Denny’s am Sunset Boulevard mit Franz’ Dossier in der Hand und sie in den Tagen danach in Gedanken ausgearbeitet. Sie war voll schöner Phrasen über Loyalität und Vergeltung, ein von Herzen kommender Nachruf auf seine vier toten Freunde. Aber als es nun so weit war, sagte er nicht viel. Zwecklos. Lamaison hätte kein Wort verstanden. Er war halb verrückt vor Angst und der Lärmpegel zu hoch. Eine Kakophonie. Zuletzt beugte Reacher sich lediglich vor, brachte seinen Mund dicht an Lamaisons Ohr und sagte: »Sie haben einen großen Fehler gemacht. Sie haben sich mit den falschen Leuten angelegt. Das büßen Sie jetzt.«
    Dann zog er Lamaisons Arme hinter seinen Rücken und schob kräftig. Lamaison rutschte eine Handbreit, dann versuchte er, seinen Hintern unter der hohen Schwelle zu verankern. Reacher schob nach. Lamaison ließ sich zusammensacken, bis sein Brustkorb fast die Knie berührte. So starrte er ins Dunkel hinunter. Eine Meile. Dafür hätte ein mit hundert Stundenkilometern fahrendes Auto fast eine Minute gebraucht.
    Reacher stieß ihn weiter. Lamaisons Schultern wurden schlaff.
    Reacher setzte seinen Absatz flach auf Lamaisons Kreuz.
    Beugte das Knie.
    Ließ Lamaisons Arme los.
    Streckte sein Bein mit einer schnellen, flüssigen Bewegung.
    Lamaison kippte über die Schwelle und verschwand in der Nacht.
    Es gab keinen Schrei. Oder vielleicht doch. Vielleicht ging er im Rotorlärm unter. O’Donnell stieß den Piloten an; der richtete die Maschine auf und begann einen Linkskreis, sodass die Tür von selbst zuknallte. In der Kabine wurde es still. Vergleichsweise sehr still. Dixon umarmte Reacher herzlich. O’Donnell sagte: »Du hast echt bis zur letzten Minute gewartet, stimmt’s?«
    Reacher sagte: »Ich hab mir überlegt, ob ich sie dich rausschmeißen lassen soll, bevor ich Karla rette. Schwierige Entscheidung. Hat ihre Zeit gedauert.«
    »Wo ist Neagley?«
    »Hoffentlich bei der Arbeit. Die Raketen sind vor acht Stunden aus dem Tor des Lagerhauses in Colorado gerollt. Und wir wissen nicht, wohin sie unterwegs sind.

82
    Der Pilot konnte nichts tun, ohne auch sich selbst umzubringen, deshalb ließen sie ihn im Cockpit allein – aber erst nachdem sie den Treibstoffvorrat kontrolliert hatten. Er war niedrig, für weit weniger als eine Flugstunde ausreichend. Hier oben gab es keinen Handyempfang. Reacher wies den Piloten an, tiefer zu gehen und nach Süden zu fliegen, um ein Signal zu finden. Dixon und O’Donnell klappten die Rückenlehnen der hinteren Sitze wieder hoch und setzten sich hin. Sie schnallten sich nicht an. Von Beengtheit hatten sie genug, vermutete Reacher. Er selbst lag rücklings auf dem Kabinenboden und streckte alle viere von sich. Er fühlte sich müde und niedergeschlagen. Lamaison gab es nicht mehr, aber das hatte niemanden zurückgebracht.
    O’Donnell fragte: »Wohin würde man sechshundertfünfzig Fla-Raketen schicken?«
    »In den Nahen Osten«, antwortete Dixon. »Und ich würde sie als Seefracht schicken. Die Elektronik über L.A. , die Gehäuse mit den Triebwerken über Seattle.«
    Reacher hob den Kopf. »Lamaison hat gesagt, sie seien für Kaschmir bestimmt.«
    »Hast du ihm das abgenommen?«
    »Ja und nein. Ich denke, er hat sich dafür entschieden, diese Lüge zu glauben, um das eigene Gewissen zu beruhigen. Schließlich war er trotz allem ein Amerikaner. Er wollte die Wahrheit nicht wissen.«
    »Und die wäre?«
    »Terrorismus hier in den Staaten. Das liegt auf der Hand. Um Kaschmir streiten sich zwei Staaten. Regierungen haben Einkaufskommissionen, sie laufen nicht mit Samsonite-Koffern voller Wertpapiere, Kreditbriefe und Diamanten herum.«
    Dixon fragte: »Habt ihr das gefunden?«
    »Highland Park. Im Wert von fünfundsechzig Millionen. Neagley hat die ganze Beute. Du wirst sie für uns zu Geld machen müssen, Karla.«
    »Wenn ich überlebe. Vielleicht wird mein Flugzeug vor der Landung in New York abgeschossen.«
    Reacher nickte. »Wenn nicht morgen, dann übermorgen oder einen Tag später.«
    »Wie finden wir sie? Acht Stunden bei achtzig Stundenkilometern ist bereits ein Radius von sechshundertvierzig Kilometern. Das ist ein Kreis mit fast eins Komma drei Millionen Quadratkilometern.«
    »Eine Million zweihundertsechsundachtzigtausend«, sagte Reacher automatisch. »Wenn wir für Pi nur drei Komma vierzehn ansetzen. Aber das war eine