Über den Missouri

de Loup, bis der Tanzende schließlich unmittelbar am Wasser haltmachte und, nur noch durch den Bach vom dem Krieger getrennt, ihn heulend mit seinem Namen anrief. Chef de Loup rührte sich nicht.
    Auch der Zauberer mit der ausgestreckten, drohenden Stange blieb regungslos. Nur der Wind schaukelte die Schlangenhäute, die Federbündel und die Tierbälge.
    Wie unter einem Bann tat der Delaware drei Schritte und befand sich nun mit den Füßen am Uferrand. Das Wasser spülte an seine Mokassins. Am anderen Ufer stand der Zaubertänzer. Die Bärenknaben starrten auf die Szene.
    Der Zauberer stieß einen grellen Schrei aus und riß die Bärenhaut herab, so daß man sein ausgemergeltes Gesicht und die in der Nacht glänzenden, schlohweißen Haare sehen konnte. Er hielt die gespreizten Hände in die Höhe, als ob er eine große Gefahr abwehren wolle.
    »Tokei-ihto wird sterben!« schrie er. »In dieser Stunde!«
    Ein leiser vielstimmiger Wehelaut ging durch die Nacht.
    »Sterben um deinetwillen, Delaware!«
    Die Bärenknaben spürten, wie ihnen das Herz stockte und die Brust sich ihnen zusammenzog. Chef de Loup blieb regungslos wie ein Verurteilter.
    »Sprich, Delaware!« heulte der Zauberer. »Wer hat die Kugeln aus Tokei-ihtos Büchse verschossen und ihn gezwungen, sich mit Pfeilen vor die Flinte des Red Fox zu stellen?!«
    Es folgte ein Augenblick vollständiger, unheilvoller Stille.
    Dann senkten sich die Schultern des Delawaren, und langsam legte er alle seine Waffen ab; er legte sie alle ins Gras, Messer, Beil, Revolver und Flinte.
    Die Bärenknaben schauten flehend zu ihrem Vater Tschetansapa auf, sie baten mit dem Blick um ein Wort.
    »Er hat es getan«, flüsterte der Biber an Tschetansapas Stelle. »Er war immer ein guter, aber auch ein vorschneller Schütze. Als Red Fox im Gewitter unsere Weiber und Kinder angriff, und wir besaßen keine anderen Kugeln mehr, da hat Chef de Loup die Büchse des Häuptlings genommen und geschossen. Es ist wahr, daß Tokei-ihto darum mit Pfeilen gegen die Flinte des Red Fox kämpfen muß. Wehe uns, wenn Tokei-ihto …« Der Biber brach ab.
    Die Jungen schauten zu Boden. Sie vermochten nicht mehr nach Chef de Loup zu blicken. Der Delaware hatte eine schlimme Tat getan. Nie hätte er die Büchse des Häuptlings anrühren dürfen, nie sich hinreißen lassen dürfen zu schnellem Handeln, nie die Selbstbeherrschung verlieren. Das war das Ärgste, was einem Krieger vorgeworfen werden konnte.
    Chef de Loup ging. Er ging allein. Niemand sprach ein Wort zu ihm, und keiner sprach mehr ein Wort über ihn. Langsam schritt der Delaware in den Wald hinein.
    Der Zauberer am Bach senkte die Stange. Er nahm die Bärenhaut wieder über Kopf und Schultern und verbarg damit sein Gesicht. Dann begann er von neuem zu tanzen. Anders tanzte er jetzt. Nicht mehr aufgerichtet und drohend, nein, schleichend, mit der Stange am Boden suchend. Die Schlangenhäute, die Federbündel und die ausgestopften Bälge schleiften durch das Gras. Er tanzte erst im Kreis, dann tanzte er weiter. Er verließ das Lager am Waldrand und rannte in die Wiesen hinein, und die Männer, Frauen und Kinder folgten ihm, gespannt und zugleich scheu, erregt, ängstlich, in weitem Abstand.
    Tokei-ihto mußte sterben, die Geister hatten gesprochen!
    Wie schwarz war die Nacht.
    Der Zauberer heulte und fauchte. Er rannte kreuz und quer und wirkte selbst wie ein huschender Nachtgeist. Seine Stange fuhr durch die Luft, und die Zauberzeichen klapperten wieder. Mit der Zauberstange gebot er den nachfolgenden Männern, Frauen und Kindern Halt.
    Alle Füße stockten. Jeder blieb stehen, wo er sich gerade befand.
    Keiner wußte, was der Zaubermann vorhatte. Als dunkler Schatten tanzte er in seiner wirren Verkleidung über die nächtlichen Wiesen weiter, immer weiter. Als er endlich innehielt, sich bückte und dann wieder aufrichtete, fuhren die Männer, Frauen und Kinder erschreckt zurück vor dem, was sie in der Entfernung sahen: ein Büffelschädel glühte in der Wiese auf, als ob er brenne. Mit einem grünlichen, unbekannten, gefahrdrohenden Licht glühte er in der Finsternis. Schreiend rannten die kleineren Kinder davon, zu den Zelten zurück. Der schwarze Schatten des Zauberers begann um den glühenden Schädel zu tanzen, der dadurch bald verborgen, bald sichtbar wurde.
    Hapedah und Tschaske hatten sich an der Hand gefaßt wie damals in der Bärenhöhle. Der kalte Schweiß brach ihnen auch jetzt aus. Als Hapedah eine unbeabsichtigte Bewegung