Ulysses

vor Wut. Verräter baumeln.
    Die Akkorde stimmten zu. Sehr traurige Sache. Aber mußte sein.
    Verschwinden, bevors zu Ende. Danke, das war himmlisch. Wo ist mein Hut. An ihr vorüber. Den Freeman kann ich dalassen. Brief habe ich. Angenommen, sie wäre die? Nein. Laufen, laufen, laufen. Wie Cashel Boylo Connoro Coylo Tisdall Maurice Isnichall Farrell, Laaaaaaauf.
    Na schön, es muß sein. Was, schon weg? Schnwgmßsntschss. Blmstauf. Über kornhoch blaue.
    Bloom stand auf. Aua. Die Seife fühlt sich aber ziemlich klebrig an da hinten. Muß geschwitzt haben: die Musik. Das Schönheitswasser, nicht vergessen. Also, bis dann. Qualitäts. Karte steckt, ja.
    An dem tauben Pat an der Türe, an seinem gespitzten Ohr, schritt Bloom vorbei.
    In der Geneva-Kaserne starb der junge Mann. Bei Passage ward er zu Grab getan. Dolor! Oh, er Dolores! Die Stimme des trauernden Sängers rief doloros zum Gebet.
    Vorbei an Rose, an Atlasbusen, an streichelnder Hand, an Spülicht, an leeren Flaschen, Knallkorken, grüßend im Gehen, vorüber an Augen und Mädchenhaar, Bronze und blassem Gold in Tiefseeschatten, ging Bloom, der sanfte Bloom, ich fühl mich so einsam Bloom.
    Tapp. Tapp. Tapp.
    Betet für ihn, betete Dollards Baß. Ihr, die ihr höret in Frieden. Haucht ein Gebet, in Tränen steht, ihr guten Männer, ihr guten Leut’. Er war der Croppy Boy.
    Den horchenden jungen Haus grobbulligen Hausknecht schreckend, hörte Bloom in der Ormond-Halle Brummen und Brüllen von Bravo, fettes Rückenklopfen, Schuhgetrappel, Stimmgebelle, nicht Rebell, der Boy. Sodann der ganze Chorus auf zu einem Sauf, es runterzuspülen. Bin froh, daß ich dem entgehe.
    - Komm her, Ben, sagte Simon Dedalus. Bei Gott, du bist noch genau so gut wie früher.
    - Besser noch, sagte Tomgin Kernan. Die schneidigste Interpretation der Ballade überhaupt, auf meine Ehre und Seligkeit.
    - Lablache, sagte Pater Cowley.
    Ben Dollard cachuchate klotzig auf die Bar zu, mächtig lobgenährt und rosig strotzend, auf schwerfüßigen Füßen, während seine gichtigen Finger kastagnettenhaft in der Luft tackerten.
    Big Benaben Dollard. Big Benben. Big Benben.
    Rrr.
    Und tief ergriffen alle, Simon Mitgefühl trompetend aus seiner Nebelhornnase, alle lachend, brachten sie ihn nach vorn, Ben Dollard, in rechter guter Begeisterung.
    - Sie sehen strahlend rot aus, sagte George Lidwell.
    Miss Douce richtete ihre Rose, um aufzuwarten.
    - Ben, mein Herzchen, sagte Mr. Dedalus, Ben auf den fetten Rücken klatschend, aufs Schulterblatt. Fit wie ne Fiedel, hat bloß zuviel Fettgewebe gehortet auf seinem Buckel.
    Rrrrrrsss.
    - Fett des Todes, Simon, grollte Ben Dollard.
    Richie Sprung in der Laute saß allein: Goulding, Collis, Ward. Ungewiß wartete er. Unbezahlt auch Pat.
    Tapp. Tapp. Tapp. Tapp.
    Miss Mina Kennedy bog vor die Lippen zum Ohr von Krug eins.
    - Mr. Dollard, murmelten sie leise.
    - Dollard, murmelte Krug.
    Krug eins glaubte: Miss Kenn, als sie: er wäre Doll: sie ebenfalls doll: der Krug.
    Er murmelte, er kennte den Namen. Der Name war ihm vertraut, sollte das heißen. Das sollte heißen, er hatte den Namen bereits gehört, Dollard, nicht? Ah, Dollard, ja.
    Ja, sagten ihre Lippen lauter, Mr. Dollard. Er hat das Lied einfach wunderschön gesungen, murmelte Mina. Und Die letzte Sommerrose war auch ein wunderwunderschönes Lied. Mina liebte dieses Lied. Krug liebte das Lied, das Mina.
    ‘s ist die letzte Sommerrose, die Dollard ließ bloomend fühl Bloom fühlt’ gewundene Winde rundend in seinem Innern.
    Gasiges Zeug, dieser Apfelwein: stopft auch noch. Halt mal. Das Postamt in der Nähe von Reuben J., eins und acht Pence, viel zu. Aber muß ja erledigt werden. Umweg an der Greek Street rum. Hätt ich bloß nicht versprochen hinzugehn. Frischluft macht freier. Musik. Geht einem an die Nerven.
    Der Bierzapfhahn. Ihre Hand, die die Wiege schaukelt, regiert die. Ben Howth. Regiert die Welt.
    Fern. Fern. Fern. Fern.
    Tapp. Tapp. Tapp. Tapp.
    Den Quai hinan ging Lionelleopold, der böse Henry mit Brieflein für Mady, mit Süße der Sünde, mit Spitzenunterwäsche für Raoul, mit ihm zig Hosen, ging Poldy dahin.
    Tappblind ging tappend ein Blinder am Bordstein tapp Bordstein, hin, Tapptapp um Tapp.
    Cowley, er macht sich selber besoffen damit; eine Art Trunkenheit. Lieber doch halbwegs auf halbem Weg weg aus dem Weg eines Mannes an einer Jungfrau. Augenblicks-Enthusiasten. Ganz Ohr. Nichts entgeht ihnen, nicht der winzigste Demisemitriller. Augen fest zu. Kopfnicken im