Ulysses

Nein, sagte Richie. Doch, muß. Hat irgendwo Geld gekriegt. Ist scharf auf ne Sauftour, seine Rückenschmerzen ersäufen. Viel? Er siehthört Lippensprache. Eins-neun. Penny für Sie. Hier. Ach, soll er zwei Pence Trinkgeld kriegen. Taub, schwerhörig. Aber vielleicht hat er Frau und Familie: warten, daß Aufwärter Pattylein endlich nach Haus kommt fein. Hihihihi. Wartet taub auf, derweil sie abwarten.
    Aber warte noch. Aber hör doch. Akkorde dunkel. Kukukummervoll. Leis. In einer Höhle in dunkler Erden Mitten. Eingebettet Erz. Klumpmusik.
    Die Stimme dunklen Alters, der Unliebe, der Erdenmüdigkeit kam ernst heran und schmerzvoll, kam von fern, von grauen Bergen, rief nach guten Männern, echt und wahr. Den Priester sucht’ er, daß er mit ihm spräche.
    Tapp.
    Ben Dollards Stimme eine Baß-Baritonne. Holte wahrhaftig das Beste heraus. Krächzen des weiten menschenlosen mondlosen frauenlosen Sumpfs. Wieder ein Niedergang. Ist früher mal ganz groß im Schiffshandel gewesen. Entsinn mich noch: teerige Taue, Schiffslaternen. Fallierte mit zehntausend Pfund. Jetzt im Iveagh Home. Zimmer Nummer Soundso. Das hat ihm mit seiner Nummer Eins das Bass-Spezial getan.
    Der Priester war daheim. Eines falschen Priesters Diener hieß ihn willkommen. Tritt ein. Der heil’ge Vater. Schnörkel von Akkorden.
    Ruinieren sie. Vermasseln ihnen das Leben. Bauen ihnen dann Zimmerchen, ihre Tage drin zu enden. Huschhusch ins Körbchen. Eingelullt in Schlaf. Stirb, Hund. Klein Hündchen, stirb.
    Die Stimme der Warnung, feierlicher Warnung, kündete ihnen, daß der Jüngling hatt’ eine einsame Halle betreten, kündete ihnen, wie feierlich sein Fuß dort schritt, kündete ihnen die düstre Kammer, drin im Ornat der Priester saß, die Beichte anzuhören.
    Armes Würstchen. Bißchen verschroben jetzt schon. Bildet sich ein, er gewinnt mal das Dichter-Bilderpuzzle in Answers . Wir überreichen Ihnen eine knusperfrische Fünf-Pfund-Note. Vogel, der brütend im Nest sitzt. Des Letzten Sängers Lied, dachte er, wärs. Ka Strich Ha: welches nützliche Haustier? Te Strich Er: welche Eingangsöffnung? Aber immer noch gut bei Stimme. Kein Eunuch, noch alles da, seine sämtlichen Zutaten.
    Horch. Bloom horchte. Richie Goulding horchte. Und an der Tür horchte der taube Pat, der kahle Pat, der trinkgeldbedachte Pat, auch.
    Die Saiten harften langsamer.
    Langsam kam nun die Stimme von Reue und Kummer, verziert, vibrierend. Bens zerknirschter Bart beichtete: in nomine Domini , in Gottes Namen. Er kniete. Er schlug sich mit der Hand die Brust, bekannte: mea culpa.
    Wieder Latein. Das hält sie wie Vogelleim. Priester mit dem Kommunions-Corpus für die Weiber.
    Der Bursche in der Leichenhalle, Koffer oder Coffey, corpusnomine . Möchte wohl wissen, wo die Ratte jetzt ist. Kratzen.
    Tapp.
    Sie horchten: die Krüge und Miss Kennedy, George Lidwell, ausdrucksvolles Augenlid, vollbusiger Atlas, Kernan, Si.
    Die seufzende Stimme des Kummers sang. Seine Sünden. Seit Ostern hatte er geflucht, mehr denn zu dreien Malen. Du Bastard einer Hün. Und einmal war zur Messezeit er schnöd zum Spielen
    ‘gangen. Einmal war er am Friedhof vorübergekommen und hatte für der Mutter Ruh’ kein einzig Wort gebetet. Ein Junge. Ein junger Croppy.
    Bronze, lauschend neben dem Bierzapfhahn, blickte in die Ferne. Seelenvoll. Dabei merkt sie genau, daß ich sie. Molly hat das blendend raus, zu merken, wenn jemand sie ansieht.
    Bronze blickte seitab in die Ferne. Spiegel da. Ist das die Schokoladenseite ihres Gesichts? Wissen sie immer. Klopfen an der Tür. Letzter Tupfen, sich rauszuputzen.
    Kockkarakara.
    Was denken die eigentlich, wenn sie Musik hören? Auf die Art fängt man Klapperschlangen. Der Abend, wo Michael Gunn uns die Loge gab. Instrumente wurden gestimmt. Dem Schah von Persien gefiel das am besten. Erinnerte ihn an die Heimat, die traute Heimat. Hat sich ja auch die Nase in den Vorhang geschneuzt. Vielleicht Sitte so in seinem Land. Eigentlich ist das ja ebenfalls Musik. Gar nicht so übel, wies klingt. Tuten und Blasen. Blechbläser: Esel, die blökrüsseln.
    Kontrabässe, hilflose, Blessuren in den Seiten. Holzbläser: muhende Kühe. Offener Stutzflügel ein Krokodil. Musik hat Kieferkraft. Tutwind, wie Goodwins Name.
    Sie sah ja blendend aus. Hatte ihr Krokuskleid an, tief ausgeschnitten, sämtliche Zutaten zu sehen.
    Ihr Atem Gewürznelke, war er immer im Theater, wenn sie sich vorbeugte, eine Frage zu stellen.
    Hab ihr erzählt, was Spinoza sagt im Buch