Ulysses

Takt.
    Verrückt. Man wagt keinen Mucks. Denken strikte verboten. Immer bloß Fachsimpelei.
    Schnickschnack nach Noten.
    Alles eine Art Versuch zu reden. Unangenehm, wenn es aufhört, weil man ja nie genau weiß. Die Orgel in der Gardiner Street. Old Glynn, fünfzig Pfund im Jahr. Komisch, da oben so in der Dachkammer, allein mit Registern und Koppeln und Tasten. Hockt alle Tag’ an der Orgel. Faselt stundenlang vor sich hin, spricht mit sich selbst oder dem andern Burschen, der ihm die Bälge tritt.
    Grollt ärgerlich, kreischt dann fluchend (braucht Watte oder sonstwas in seine nein, bloß nicht, schrie sie), dann ganz sanftplötzlich ein winzig lütter winzig lütter piepsiger Wind.
    Pwii! Ein winzig lütter Wind piepste ii. In Bloom seinem lütten wi.
    - War er’s? fragte Mr. Dedalus, zurückkehrend, die Pfeife geholt. Ich war heut morgen mit ihm bei dem armen kleinen Paddy Dignam seiner Be…
    - Ach ja, sei der Herr ihm gnädig.
    - Übrigens, da drin liegt noch eine Stimmgabel auf dem…
    Tapp. Tapp. Tapp. Tapp.
    - Die Frau hat eine schöne Stimme. Oder hatte. Was? fragte Lidwell.
    - Oh, die muß von dem Stimmer sein, sagte Lydia zu Simonlionel als ich zum erstenmal, hat sie vergessen, als er hier war.
    Blind war er, erzählte sie George Lidwell als ich zum zweitenmal. Und spielte dabei derart exquisit, ein Genuß zu hören. Exquisiter Kontrast: Bronzelid Minagold.
    - Schreit halt! schrie Ben Dollard, einschenkend. Und gezwitschert!
    - Haut hin! schrie Pater Coyley.
    Rrrrrr.
    Ich hab das Gefühl, ich muß.
    Tapp. Tapp. Tapp. Tapp. Tapp.
    - Sehr, sagte Mr. Dedalus, hart auf eine kopflose Sardine starrend.
    Unter der Sandwichglocke lag auf einer Bahre Brot eine letzte, eine einsame letzte Sommersardine.
    Bloom allein.
    - Sehr, starrte er. Das tiefe Register, vorzugsweise.
    Tapp. Tapp. Tapp. Tapp. Tapp. Tapp. Tapp. Tapp.
    Bloom ging bei Barry vorüber. Könnt ich doch bloß. Ah, halt mal. Der Wunderwirker da, wenn ich den hätte. Vierundzwanzig Rechtsanwälte in dem einen Haus. Prozessieren. Liebet euch untereinander. Berge von Akten. Die Herren Beutel und Schneider haben schriftliche Vollmacht.
    Goulding, Collis, Ward.
    Aber zum Beispiel der Bursche, der die große Trommel drischt. Beruf aus Berufung: Micky Rooneys Kapelle. Möchte wohl wissen, wie den das zum erstenmal gepackt hat. Sitzt zu Hause im Lehnstuhl, nach Schweinebacke und Kappes, und hätschelt das Ding. Probt seinen Part. Bumm.
    Bummdidumm. Ganz lustig für die Frau. Eselshäute. Werden durchs Leben geprügelt und nach dem Tode gedroschen. Bumm. Immer feste druff. Scheint das zu sein, was man Yaschmak nennt oder vielmehr Kismet, meine ich. Schicksal.
    Tapp. Tapp. Ein Jüngling, blind, mit tappendem Stock, kam tapptapptappend an Dalys Fenster vorbei, wo eine Nixe mit strömendem Haar (das er jedoch nicht sehen konnte) Wolken von Nixenrauch paffte (die der Blinde jedoch nicht), Nixe, der kühle Hochgenuß.
    Instrumente. Ein Grashalm, die Muschel ihrer Hände, dann blasen. Sogar aus Kamm und Seidenpapier kriegt man eine Melodie heraus. Molly in ihrem Hemd in der Lombard Street West, das Haar gelöst. Ich glaube fast, jedes Gewerbe hat seine eigenen hervorgebracht, ist ja klar. Der Jäger sein Horn. Jeder Stand seinen Stän. Hat man ‘n. Cloche. Sonnez la! Der Hirt seine Flöte.
    Polizist die Pfeife. Schlösser und Schlüssel! Schornsteinfeger! Viere, bewahrt euer Tor und Türe!
    Schlafen! Alles ist jetzt verloren. Trommel? Bummdidumm. Warte, ich weiß schon. Ausrufer, Bummbüttel. Long John. Wecken noch die Toten auf damit. Bumm. Dignam. Der arme kleine nominedomine . Bumm. Ist Musik, ich meine natürlich ist alles Bumbumm, was man da capo .
    Trotzdem, man kanns hören. Während wir marschiern wir so marschiern wir so herum. Bumm.
    Also ich muß wirklich mal. Fff. Wenn ich das bei einem Bankett täte. Bloß eine Frage von Sitte und Gebrauch, Schah von Persien. Haucht ein Gebet, in Tränen steht. Jedenfalls, ein bißchen dämlich muß er ja doch gewesen sein, nicht zu merken, daß das ein Gardekap. Total vermummt.
    Möchte wohl wissen, was das am Grab für ein Kerl war, in dem braunen Macin. Oh, die Hure von der Gasse!
    Eine schlumpige Hure mit keck geschrägtem Matrosenhut aus schwarzem Stroh kam glasig im Licht den Quay entlang auf Mr. Bloom zugeschlendert. Als er ihr lockend Bild zum erstenmal erblickte. Ja, ists. Ich fühl mich so einsam. Feuchte Nacht auf der Gasse. Ständer. Wer hatte den?
    Stista. Siesah. Ist doch gar nicht ihr Strich hier. Was