Ulysses

eine Muschel an ihre Ohren gehalten. Er hörte schwächer, was sie drüben hörten, jede für sich allein, dann jede für jeweils die andre, das Platschen von Wellen, laut, ein stilles Brausen.
    Bronze bei müdem Gold, nah, ferne, lauschten sie.
    Auch ihr Ohr ist eine Muschel, das vorlugende Läppchen dort. Ist am Meer gewesen. Reizende Mädchen vom Strand. Haut hat Sonnenbrand. Hätte erst Creme drauftun sollen, das gibt Bräune.
    Gebutterter Toast. Oh, und daß ich bloß das Schönheitswasser nicht vergesse. Hitzepickel am Mund. Da kann einen glatt ja der. Die Haarsträhnen drüber: Muschel mit Tang. Warum verstecken die eigentlich ihre Ohren unter Seetang-Haar? Und Türkinnen ihren Mund, wieso? Ihre Augen über dem Tuch, einem Yaschmak. Den Eingang finden. Höhle. Kein Zutritt außer geschäftlich.
    Das Meer, glauben sie, hörn sie da. Singen. Ein Brausen. Dabei ists doch das Blut. Rauscht manchmal im Ohr. Naja, ist ja auch ein Meer eigentlich. Blutkörperchen die Inseln.
    Wirklich wundervoll. So deutlich. Noch einmal. George Lidwell hielt sich das Murmeln, lauschend: legte’s beiseite dann sanft.
    - Was sagen denn die wilden Wellen? fragte er sie, lächelte.
    Bezaubernd, meerlächelnd und antwortlos lächelte Lydia Lidwell an.
    Tapp.
    Bei Larry O’Rourke, bei Larry, dem kecken Larry O’ schwenkte Boylan und bog Boylan ab.
    Von der verlassenen Muschel glitt Miss Mina zu ihrem wartenden Krug. Nein, sie war gar nicht so einsam gewesen, ließ nun kokett Miss Douces Kopf Mr. Lidwell wissen. Spaziergänge im Mondschein am Meer. Nein, nicht allein. Mit wem? Sie antwortete vornehm: mit einem befreundeten Herrn.
    Bob Cowleys tingelnde Finger spielten erneut im Diskant. Der Hauswirt hat das Vorrecht. Nur ein bißchen Zeit. Long John. Big Ben. Leicht spielte ein lichtes hell klingelndes Zeitmaß er für trippelnde Damen, kokette und lächelnde, und ihre Galane, befreundete Herren. Eins: eins, eins, eins: zwei, eins, drei, vier.
    Meer, Winde, Blätter, Donner, Wasser, muhende Kühe, der Viehmarkt, Hähne, Hennen krähen nicht, Schlangen zissschen. Musik ist überall. Ruttledges Tür: ii quietschend. Nein, das ist Krach, Geräusch. Das Menuett aus Don Giovanni spielt er jetzt. Hofkleider aller Schattierungen, tanzend in Schloßgemächern. Elend. Die Bauern draußen. Grüne verhungernde Gesichter, essen Ampferblätter. Hübsch ist das. Seht: seht, seht, seht, seht, seht: ihr, seht auf uns!
    Das drückt Freude aus, das kann ich fühlen. Aber schreiben hätt ichs nie können. Warum? Meine Freude ist anders. Ist aber beides Freude. Ja, Freude muß es sein. Die bloße Tatsache von Musik zeigt, daß man. Hab ja oft direkt gedacht, sie wäre schwermütig, bis sie dann zu trällern anfing. Da weiß man dann.
    M’Coy, der Koffer. Meine Frau und Ihre Frau. Quiekt wie eine Katze. Wie zerreißende Seide.
    Wenn sie spricht, wie das Klappern eines Blasebalgs. Männer-Intervalle kriegen sie nicht hin. Loch auch in ihren Stimmen. Fülle mich. Ich bin warm, dunkel, offen. Molly in quis est homo : Mercadante. Mein Ohr an der Wand, um zu hören. Brauch eine Frau, die auch halten kann, was sie verspricht.
    Ruck zuck ruckte, hielt. Lohbraune Dandy-Schuhe des Dandys Boylan, Socken mit himmelblauen Zwickeln, kamen leicht zur Erde.
    Ah, seht, so sind wir! Kammermusik. Darauf könnte man direkt einen Wortwitz machen. Ist ja imgrunde auch eine Art Musik, das hab ich oft schon gedacht, wenn sie. Akustik, heißt das.
    Klingeln. Leere Pötte machen den meisten Lärm. Weil die Akustik, die Resonanz wechselt, ähnlich wie das Gewicht des Wassers gleich ist dem wie war das Gesetz vom fallenden Wasser. Wie diese Rhapsodien von Liszt. ungarisch, zigeuneräugig. Perlen. Tropfen. Regen. Diddel iddel eddel eddel uddel uddel. Zisch. Jetzt. Vielleicht jetzt. Bevor.
    Einer rappelt’ an der Tür, einer tappte mit ‘nem Stock, galt sein Knock Paul de Kock, mit ‘nem stolzen Knocker-Pocker, mit ‘nem Kock Karakarakara Kock. Kockkock.
    Tapp.
    - Qui sdegno , Ben, sagte Pater Cowley.
    - Nein, Ben, mischte Tom Kernan sich ein, The Croppy Boy . Unser heimatliches Dorisch.
    - Ja, mach, Ben, sagte Mr. Dedalus. Gute Männer, echt und wahr.
    - Los, los, bettelten sie unisono.
    Ich will gehen. Hier, Pat, komm zurück. Komm. Er kam, er kam, er blieb nicht stehen. Zu mir.
    Wieviel?
    - Welche Tonart? Sechs Kreuze?
    - Fis-dur, sagte Ben Dollard.
    Bob Cowleys ausgestreckte Klauen griffen die schwarzen tieftönenden Akkorde.
    Muß gehn, sagte Fürst Bloom zu Richie Fürst.