Ulysses

Portfolio mit keltischer Literatur, in der anderen aber eine Phiole, auf welcher das Wort Gift zu lesen stand. Überraschung, Grausen, Ekel malten sich auf allen Gesichtern, indessen er sie mit einem gräßlichen Grinsen betrachtete. Ich sah einen solchen Empfang voraus, begann er mit schauerlichem Lachen, für welches, so scheint es, der Geschichte die Schuld zu geben ist. Ja, es ist wahr. Ich bin der Mörder von Samuel Childs. Und welche Strafe ist mir geworden! Das Inferno hat keine Schrecken mehr für mich. Davon mag meine Erscheinung wohl künden. Donner und Ewigkeit, wie soll ich überhaupt wohl Ruhe finden, murmelte er dumpf, wo ich die ganze Zeit durch Dublin wandere mit meinen lumpigen paar Liedern und er hinter mir her ist wie ein Gespenst oder ein Nachtmahr? Meine Hölle und die Irlands liegt in diesem Leben. Wie habe ich nicht versucht, das Verbrechen in mir zu tilgen! Zerstreuungen, Saatkrähenschießen, die ersische Sprache (er zitierte ein weniges davon), Laudanum (er hob die Phiole an seine Lippen), Wohnen unter freiem Himmel. Vergebens! Sein Geist umschleicht mich. Nur im Rausch noch finde ich Hoffen… Ah! Vernichtung! Der schwarze Panther! Mit einem Schrei war er jäh wieder verschwunden, und die Täfelung glitt an ihre Stelle zurück. Einen Augenblick später erschien sein Kopf in der Thür gegenüber und sagte: Trefft mich am Bahnhof Westland Row um zehn nach elf.
    Fort war er! Tränen stürzten aus den Augen der ausschweifenden Gesellschaft. Der Seher hob die Hand zum Himmel und murmelte: Die Vendetta Mananaans! Der Weise wiederholte Lex talionis .
    Ein Sentimentaler ist, wer genießen mochte, ohne die ungeheure Schuldnerschaft für etwas Getanes auf sich zu nehmen. Malachias, von Rührung übermannt, verstummte. Das Geheimnis war entschleiert. Haines war der dritte Bruder. Sein wirklicher Name war Childs. Der schwarze Panther war selber der Geist seines eigenen Vaters. Er trank Drogen, um auszulöschen. Für die Erleichtrung Dank. Das einsame Haus am Kirchhof ist unbewohnt. Keine Seele will dort leben. Die Spinne spannt ihr Netz in der Einsamkeit. Die nächtliche Ratte lugt aus ihrem Loch. Ein Fluch ruht darauf.
    Es ist ein Spukhaus. Mördergrund.
    Welches Alter hat die Seele des Menschen? Da sie die Kraft des Chamäleons besitzt, bei jeder neuen Annäherung ihre Färbung zu wechseln, heiter zu sein mit den Fröhlichen und traurig mit den Bedrückten, also ist auch ihr Alter veränderlich wie ihre Stimmung. Nicht länger mehr ist Leopold, wie er dort sitzt, sinnierend, das Futter der Erinnerung wiederkäuend, jener nüchterne Werbeagent und Inhaber eines bescheidenen Päckleins Obligationen. Er ist der junge Leopold, wie in retrospektivem Arrangement, ein Spiegel in einem Spiegel (he, presto!), er betrachtet sich selbst.
    Jene junge Gestalt von damals erscheint, frühreif und männlich, wie sie an einem schneidend kalten Morgen von dem alten Haus in der Clanbrassil Street zur Oberschule geht, den Ranzen wie ein Wehrgehenk über der Schulter, und darin einen ordentlichen Kanten Weizenbrot, einer Mutter Gedanke. Oder es ist die nämliche Gestalt, ein Jahr vielleicht später, auf dem Kopf den ersten steifen Hut (ah, war das ein Tag!), bereits auf der Straße unterwegs, ein vollflügger Reisender für das Familiengeschäft, ausgestattet mit einem Auftragsbuch, einem parfümierten Taschentuch (nicht nur zur Zierde), seinem Koffer mit glitzerndem Flitterkram (ein Ding nun, ach, der Vergangenheit!) und einem Köchervoll willfährigen Lächelns für diese oder jene halbgewonnene Hausfrau, die sich’s an den Fingerspitzen ausrechnete, oder für eine knospende Jungfrau, die scheu (aber das Herz? sagen Sie doch!) seine einstudierten Handküsse zur Kenntnis nahm. Das Parfüm, das Lächeln, aber mehr noch die dunkeln Augen und öligen Manieren brachten, ging der Tag zur Rüste, so manch einen Auftrag heim dem Haupt des Geschäfts, das nach nämlichen Mühen mit Jacobs Pfeife am väterlichen Herdfeuer saß (darauf, dess’ könnt ihr gewiß sein, ein Nudelgericht brodelte) und durch eine runde Hornbrille irgendeine Zeitung Europens vom Monat vorher las. Doch he, presto, der Spiegel trübt sich, und der junge fahrende Ritter tritt zurück, schrumpft zu einem winzigen Fleck im Nebel. Nun ist er selbst in väterlichen Jahren, und die da um ihn herum könnten seine Söhne sein. Wer kann das sagen? Der weise Vater kennt sein eigen Kind. Er denkt an eine sprühregnerische Nacht in der Hatch Street, dicht bei den