Ulysses

Nerven, Wind wilder Luft aus Samen von Klarheit. Hier, ich gehe doch nicht zum Kish-Leuchtschiff raus, oder? Er blieb jäh stehen, und seine Füße sanken langsam im bebenden Boden ein. Umkehren.
    Er kehrte um, er überflog mit prüfendem Blick den Strand im Süden, und wieder sanken seine Füße langsam in neuen Dellen. Der kalte Gewölberaum des Turms wartet. Durch die Schießscharten fallen unablässig die Pfeile des Lichts, so langsam unablässig, wie meine Füße sinken, kriechen der Dämmerung zu auf dem Sonnenuhrboden. Bläuliches Dämmern, Abend, tiefe blaue Nacht. Im Dunkel des Gewölbes warten sie, ihre zurückgeschobenen Stühle, mein Obelisk von Koffer, rund um einen Tisch voll stehengelassener Schüsseln. Wer soll abdecken? Er hat den Schlüssel. Ich will nicht schlafen dort, wenn’s Nacht wird heute. Verschlossene Tür eines schweigenden Turms, umgruftend ihre blinden Leiber, den Panther-Sahib und seinen Pointer. Ruf: keine Antwort. Er lupfte die Füße aus dem Gesaug und kehrte um, zurück über die Felsenmole. Nimm alles, halte’s all’. Mit mir geht meine Seele, Form der Formen. So in des Mondes Hundewachen schreit’ ich hin, auf Felsenpfad, schwärzlich in Silbergrau, hör’ Helsingörs versuchungsvolle Flut.
    Die Flut, sie folgt mir. Ich kann sie treiben sehn von hier, vorüber. Zurück dann an der Poolbeg Road dort an den Strand. Er stieg über die Segge und den aaligen Riementang und ließ sich auf einem Felsschemel nieder, seinen Eschenstock in einem Gesteinsriß abstellend.
    Der gedunsene Kadaver eines Hundes lag wie hingerekelt auf Blasentang. Vor ihm der Dollbord eines Boots, in Sand versackt. Un coche ensablé hat Louis Veuillot die Prosa Gautiers genannt. All der schwere Sand hier ist Sprache, von Wind und Gezeiten abgelagert. Und dort, die Steinmale toter Erbauer, ein Jagdplatz von Wieselratten. Gold müßte man da verstecken. Probier’s doch. Du hast ja was. Sand und Steine. Vergangenheitsschwer. Riesenspielzeug, Sir Lout. Paß auf, daß du keinen an den Kopf gepengt kriegst. Ich bin der böseböse Riese, roll’ all die bösenbösen Riesenfelsen, Gebeine für meine Siebenmeilensteine. Ein Buhmann, buh! Seid auf der Huuut! Iiich rrriiiech’, iiich rrriiieche Iiirenbluuut!
    Ein Punkt, lebendiger Hund, wuchs in die Sicht, quer über die Sandfläche rennend. Gutergott, will der auf mich los? Sein freier Wille, Respekt davor. Du wirst nicht Herr sein andrer noch ihr Sklave.
    Ich hab’ ja auch meinen Stock. Schön stillgesessen. Von weiter drüben, strandwärts herüberstapfend von den Wogenkämmen der Flut, Gestalten, zwei. Die beiden Marien. Haben ihr Bündelchen glücklich zwischen den Binsen verstaut. Guckguck, huhu! Ick säih di, du! Nee, den Hund. Er läuft zurück zu ihnen. Wer?
    Lochlann-Galeeren liefen hier an Strand, auf Beutesuche, tief strichen ihre blutigen Bugschnäbel über eine Brandung aus geschmolzenem Zinn. Danowikinger, Torques von Streitäxten glitzernd auf der Brust, als Malachi trug das Halsband von Gold. Eine Herde Turlehide-Wale strandete im heißen Mittag, Fontänen spritzend, hoppelnd im Flachwasser. Dann aus der verhungernden Flechtwerkstadt eine Horde kurzbewamster Zwerge, mein Volk, mit Schindermessern, rennend, stürmend, hackend in grüntraniges Walfleisch. Hungersnot, Pest und Gemetzel. Ihr Blut ist in mir, ihre Lüste sind meine Wellen. Ich habe mich unter ihnen bewegt auf der gefrorenen Liffey, jenes Ich, ein Wechselbalg, unter den sprühenden Harzfeuern. Ich sprach mit keinem: keiner mit mir.
    Das Gebell des Hundes lief auf ihn zu, hielt an, lief zurück. Hund meines Feindes. Ich hab’ einfach dagestanden, bleich, schweigend, rings umbellt. Terribilia meditans . Ein primelgelbes Wams, Fortunens Knecht, lächelte über meine Furcht. Danach also schmachtest du, nach dem Gebell ihres Beifalls? Prätendenten: so müßte man leben. Der Bruce-Bruder, Thomas Fitzgerald, seidiger Ritter, Perkin Warbeck, Yorks falscher Sproß, in Hosen von Seide von weißrosigem Elfenbein, ein Eintagswunder, und Lambert Simnel, mit einem Troß von Küchenmädchen und Marketendern, ein gekrönter Küchenjunge. Lauter Königssöhne. Paradies der Prätendenten einst und jetzt. Er, er hat Menschen vorm Ertrinken gerettet, und du kriegst das Zittern schon, wenn ein Köter kläfft. Aber die Höflinge, die Guido in Or San Michele verspotteten, waren in ihrem eigenen Hause. Haus des… Ach was, wir brauchen deine Abstrusiositäten aus dem Mittelalter nicht. Würdest du tun, was er