Ulysses

malmend, die Münder begelbt vom pus des flan breton . Gesichter von Pariser Männern gehen vorbei, ihre wohlbefriedigten Befriediger, gelockte Konquistadoren.
    Der Mittag schlummert. Kevin Egan dreht Dynamit-Zigaretten zwischen Fingern, die von Druckerschwärze verschmiert sind, seinen grünen Sorgenbrecher süffelnd wie Patrice seinen weißen. Um uns herum forken sich gierige Schlinger gewürzte Bohnen in den Schlund. Un demi setier! Ein Strahl Kaffeedampf aus dem brünierten Kessel. Sie bedient mich auf seinen Wink. Il est irlandais. Hollandais? Non fromage. Deux irlandais, nous, Irlande, vous savez? Ah oui! Die dachte, Sie wollten einen Holländerkäse. Schließt den Magen, kennen Sie den Ausdruck? Schließt den Magen. Ich hab’ mal einen Burschen gekannt, in Barcelona, ein komischer Kerl war das, ja, und der sagte immer, das schließt den Magen. Also: slainte! Rund um die besabberten Marmortische das Gewirr von weingesättigtem Atem und knurrenden Gurgeln. Sein Atem hängt über unseren saucebesudelten Tellern, des grünen Sorgenbrechers Giftzahn drängt sich zwischen seine Lippen. Über Irland, die Dalcassians, über Hoffnungen und Verschwörungen, über Arthur Griffith jetzt. Mich einzuspannen als seinen Gespan, unsre Verbrechen unsre gemeinsame Sache.
    Sie sind ganz der Sohn Ihres Vaters. Ich kenne die Stimme. Sein Barchenthemd, blutrotgeblümt, läßt die spanischen Quasten bei seinen Geheimnissen zittern. M. Drumont, berühmter Journalist, Drumont, wissen Sie, wie er Königin Viktoria genannt hat? Die alte Hexe mit den gelben Zähnen.
    Vieille ogresse mit den dents jaunes . Maud Gonne, schönes Weib das, La Patrie , M. Millevoye, Félix Faure, wissen Sie, wie der gestorben ist? Zügellose Menschen. Das Froeken, bonne à tout faire , Masseuse männlicher Nacktheit im Bad zu Upsala. Moi faire , sagte sie. Tous les messieurs .
    Aber diesen Monsieur nicht, hab ich gesagt. Höchst zügellose Sitte. Baden ist doch eine Privatangelegenheit, etwas ganz Persönliches. Ich ließe nicht zu, daß mein Bruder, nicht einmal mein eigener Bruder, höchst laszive Sache. Grüne Augen, ich seh’ euch. Giftzahn, ich fühl’.
    Laszives Volk.
    Der blaue Zünder brennt tödlich zwischen Händen und brennt hell. Lose Tabakkrümel fangen Feuer: eine Flamme und beißender Qualm erhellen unsere Ecke. Rohe Gesichtsknochen unter seinem Verschwörerhut. Wie der Haupthahn entwischte, authentische Version. Verkleidet als junge Braut, Mann, Schleier aus Orangenblüten, im Wagen die Straße nach Malahide hinaus. Hab’ ich tatsächlich gemacht, Ehrenwort. Der gescheiterten Führer, der verratenen, abenteuerliche Fluchten.
    Verkleidung, ein Griff nach, und weg, nicht mehr hier.
    Verschmähter Liebhaber. Ich war ein stämmiger junger Bursch damals, sag’ ich Ihnen, ich zeig’
    Ihnen mal ein Bild gelegentlich. War ich tatsächlich, Ehrenwort. Liebhaber, aus Liebe zu ihr schlich er mit Oberst Richard Burke, Wahlhäuptling seines Clans, unter den Mauern von Clerkenwell herum und sah sie, geduckt, in einer Flamme der Rache hinauf in den Nebel wirbeln.
    Zerschmettertes Glas und stürzendes Mauerwerk. Im heitren Parrih versteckt er sich nun, Egan von Paris, von keinem mehr aufgesucht außer von mir. Klappert tagtäglich seine Stationen ab, den schmuddeligen Setzkasten, seine drei Kneipen, den Montmartre-Schlupfwinkel, wo er nachts kurz schläft, Rue de la Goutte d’Or, damasziert mit den geschmeißbeschmutzten Gesichtern der Dahingegangenen. Ohne Liebe, ohne Heimat, ohne Frau. Die lebt quietschfidel ohne ihren geächteten Mann, Madame, in der Rue Gît-le-Cœur, Kanarienvogel und zwei bockstramme Untermieter. Pfirsichbäckchen, Zebrarock, so munter wie ein junges Ding. Verschmäht und doch nicht verzweifelnd. Erzählen Sie doch Pat, daß Sie mich besucht haben, ja? Irgendwann wollt’ ich dem armen Kerl immer noch mal richtig Arbeit verschaffen. Mon fils , Soldat von Frankreich.
    Singen, das hat er gelernt von mir. Die Jungs von Kilkenny sind schneidige Kerls . Kennen Sie die alte Melodie? Die hab’ ich Patrice beigebracht. Das alte Kilkenny: St. Canisii, Strongbows Schloß an der Nore. Geht etwa so: Oh, oh . Er faßt mich, Napper Tandy, bei der Hand.
    Oh, oh, die Jungs von
    Kilkenny…
    Schlaffe, verkümmernde Hand auf der meinen. Sie haben Kevin Egan vergessen, doch er sie nicht.
    Er denket noch deiner, o Zion.
    Er war näher ans Wasser gekommen, und nasser Sand schlappte um seine Stiefel. Die neue Luft grüßte ihn, harfend in wilden