Ulysses

‘n paar Pillen gegen Kreuzschmerzen.
    All’erta!
    Er dröhnt ein paar Takte aus Ferrandos aria di sortita . Die großartigste Nummer, Stephen, in der ganzen Oper. Hör doch mal.
    Sein wohltönendes Pfeifen klingt wieder auf, fein nuanciert, sehr luftreich prustend, während seine Fäuste großtrommelnd auf die gepolsterten Knie schlagen.
    Ein linderer Wind dies.
    Schwindsüchtige Häuser, meines, seins und alle. Den feinen Herrschaften von Clongowes hast du erzählt, ein Onkel von dir wäre Richter und ein anderer Onkel General in der Armee. Davon mußt du loskommen, Stephen, von ihnen. Nicht dort ist die Schönheit. Und auch nicht in der stillen Fensternische von Marshs Bibliothek, wo du die blassenden Weissagungen des Joachim Abbas lasest. Für wen? Der hundertköpfige Pöbel im Bannkreis der Kathedrale. Ein Hasser seiner Art entsprang ihnen in den Wald des Wahns, die Mähne schäumend im Mond, die Augäpfel Sterne. Ein Houyhnhnm, rossige Nüstern. Die ovalen pferdigen Gesichter. Temple, Buck Mulligan, Foxy Campbell. Hohlwangen. Abbas, Vater, rasender Dekan, welches Vergehen denn legte Feuer an ihre Hirne? Paff! Descende, calve, ut ne nimium decalveris . Ein Kranz von grauem Haar auf seinem bedrohten Haupt, seh’ ihn, mich, niederklimmend zur Estrade (descende) , in Klauen eine Monstranz, basiliskenäugig. Runter mit dir, Kahlkopf! Ein Chor gibt Drohung und Echo zurück, rund um des Altars Hörner assistierend, und das Lateingekrächze tölpliger Kleriker, die plump sich tummeln in ihren Chorhemden, tonsuriert und geölt und kastriert, fettwanstig vom Fett von Weizennieren.
    Und zu derselben Zeit, da hebt vielleicht ein Priester um die Ecke die Hostie. Klingling! Und zwei Straßen weiter verschließt ein andrer das Ding in einem Ziborium. Klingling! Und in einer Marienkapelle schiebt’s sich ein dritter solo achter die Kusen. Klingling! Runter, aufstehn, vor, zurück. Ehrwürden Occam hat sich Gedanken darüber gemacht, der unbesiegliche Lehrer. Eines neblichten englischen Morgens kitzelte das Teufelchen Hypostasis sein Hirn. Als er eben die Hostie niederbrachte und kniete, vernahm er, wie sein zweites Glockenzeichen mit dem ersten im Kreuzschiff verschmolz (da hebt der grade die seine), und als er aufstand, hörte er (jetzt hebe ich) beide Glocken (er kniet) im Zwieklang erklirren.
    Vetter Stephen, du wirst nie ein Heiliger werden. Insel der Heiligen. Du warst mal furchtbar fromm, nicht wahr? Du hast zur Gebenedeiten Jungfrau gebetet, sie möge dich vor einer roten Nase bewahren. Du hast in der Serpentine Avenue zum Teufel gebetet, es möchte doch die pralle Witwe vor dir ihre Kleider noch höher heben von der nassen Straße. O si, certo! Verkauf deine Seele dafür, tu’s nur, gefärbte Lappen, um eine Squaw herumgesteckt. Erzähl mir mehr noch, immer mehr! Oben auf der Howth-Tram allein, dem Regen zuschreiend: nackte Weiber! Was ist denn damit, he?
    Was soll denn damit sein? Wozu sonst hat man sie erfunden?
    Jeden Abend aus sieben Büchern je zwei Seiten lesen, was? Ich war jung. Du hast dir selber vorm Spiegel eine Verbeugung gemacht, bist vorgetreten, um zu applaudieren, in vollem Ernst, ein frappantes Gesicht. Hurra für den gottverdammten Idioten! Hra! Keiner sah’s: so sag es keinem.
    Bücher wolltest du schreiben, mit Buchstaben als Titeln. Haben Sie schon sein F gelesen? O ja, doch ich gebe Q den Vorzug. Gewiß, aber W ist einfach herrlich. Ah ja, W. Entsinnst du dich deiner Epiphanien? Auf grünen ovalen Blättern, der schierste Tiefsinn, bei deinem Tode sollten einst sämtliche großen Bibliotheken der Welt ein Exemplar bekommen, einschließlich Alexandria.
    Irgendwer sollte sie ein paar tausend Jahre später dort lesen, nach einem Mahamanvantara. Wie Pico della Mirandola. Ja, ganz wie ein Walfisch. Wenn einer diese seltsamen Seiten dann liest, von einem, der lang schon dahin, dann fühlt so einer auf einmal sich eins mit einem, der einst…
    Der körnige Sand war verschwunden unter seinen Füßen. Seine Stiefel traten wieder auf feuchte krachende Mast, auf Messerscheidenmuscheln, quietschende Kiesel, was murmelnd auf zahllosen Kieseln tobt, vom Bohrwurm durchsiebtes Holz, verlorene Armada. Unheilsame Sandflächen lauerten darauf, an seinen tretenden Sohlen zu saugen, kloakigen Dunst ausdünstend. Er hielt sich an ihren Rändern, bedachtsamen Schritts. Eine Porterflasche stand aufrecht, stak bis zur Hüfte, im Kuchenteig des Sands. Eine Schildwache: Insel des schrecklichen Durstes. Zerbrochene