Ulysses

Schinken. Hübsch zu sehn so als erstes am Morgen. Beeil dich, verdammt. Heu muß man machen, solange die Sonne scheint. Sie stand draußen vor dem Laden im Sonnenschein und schlenderte lässig nach rechts. Er stieß einen Seufzer die Nase hinab: sie verstehn aber auch nie. Sodarissige Hände. Verkrustete Zehennägel auch. Braunes Schulterkleid in Fetzen, schützt sie gleich doppelt. Die nagende Mißachtung erglühte zu schwacher Freude in seiner Brust. Für einen andern: ein Schupo außer Dienst hat sie mal abgeknutscht in der Eccles Lane. Die mögens, wenn ordentlich was dran ist an einer. Prima Qualitätswürstchen. Ach bitte, Herr Wachtmeister, ich hab mich im Wald verlaufen.
    - Drei Pence, bitte.
    Seine Hand empfing die feuchte weiche Drüse und ließ sie in eine Seitentasche gleiten. Dann holte sie drei Münzen aus der Hosentasche und legte sie auf die Stacheln der Gummiunterlage. Da lagen sie, wurden rasch gezählt und glitten rasch, Scheibchen um Scheibchen, in die Ladenkasse.
    - Vielen Dank, der Herr. Beehrn Sie mich bald wieder.
    Ein Aufflackern gierigen Feuers aus Fuchsaugen dankte ihm. Er zog den Blick davon ab nach einem Moment. Nein: lieber nicht: bald wieder.
    - Guten Morgen, sagte er und wandte sich zum Gehen.
    - Recht guten Morgen auch, der Herr.
    Keine Spur. Verschwunden. Was solls auch.
    Er ging durch die Dorset Street zurück, lesend, mit ernster Miene. Agendath Netaim: Pflanzergenossenschaft. Ankauf weiter sandiger Landstriche von der türkischen Regierung und Bepflanzung mit Eukalyptusbäumen. Hervorragend als Schattenspender, Brennmaterial und Bauholz. Apfelsinenhaine und riesige Melonenfelder nördlich von Jaffa. Man zahlt acht Mark, und sie bepflanzen für einen ein Dunam Land mit Oliven, Apfelsinen, Mandelbäumen oder Zitronen.
    Oliven billiger: Apfelsinen brauchen künstliche Bewässerung. Jedes Jahr kriegt man eine Sendung von der Ernte. Ihr Name wird auf Lebenszeit als Besitzer ins Vereinsbuch eingetragen. Kann zehn anzahlen und den Rest jährlich abstottern. Bleibtreustraße 34, Berlin W 15.
    Kommt nichts raus dabei. Aber eine Idee dahinter.
    Er betrachtete das Vieh, verschwommen in silberner Hitze. Silbern bestaubte Olivenbäume. Stille lange Tage: bloß ausputzen, reifen lassen. Oliven werden doch in Kruken verpackt, oder? Ich hab noch ein paar von Andrews. Molly hat sie ja ausgespuckt. Kennt den Geschmack jetzt. Apfelsinen in Seidenpapier, in Lattenkisten verpackt. Zitronen ebenfalls. Möchte wohl wissen, ob der arme Citron noch lebt in der St. Kevin’s Parade. Und Mastiansky mit der alten Zither. Nette Abende waren das damals. Molly in Citrons Korbsessel. Schön, sie anzufühlen, kühle wächserne Frucht, schön in der Hand, an die Nüstern zu heben und ihren Duft zu schnuppern. Genau so, schwerer, süßer, wilder Duft. Und das immer wieder, Jahr für Jahr. Sie erzielten auch hohe Preise, hat Moisel mir erzählt. Arbutus Place: Pleasants Street: viel Pläsier damals. Müssen ohne Makel sein, hat er gesagt. Wo sie so weit herkommen: Spanien, Gibraltar, Mittelmeer, von der Levante. Lattenkisten in Reih und Glied am Kai in Jaffa, irgendein Kerl hakt sie ab in einem Buch, Hafenarbeiter verladen sie, in verdrecktem Baumwollzeug. Da ist ja der wieheißterdochgleich, aus Dingsbums, ‘n Tag. Sieht nicht her. Irgendwie doch ärgerlich, wenn man jemand bloß grad so weit kennt, daß man ihn grüßt. Also von hinten sieht er aus wie dieser norwegische Kapitän. Möchte wissen, ob ich den treffe heute. Wasserwagen. Wohl um den Regen herauszufordern. Wie im Himmel also auch auf Erden.
    Eine Wolke begann die Sonne zu bedecken, ganz langsam ganz. Grau. Fern.
    Nein, doch nicht so. Ein unfruchtbares Land, kahle Wüste. Vulkanischer See, das tote Meer: kein Fisch, keine Vegetation, tief eingesackt in der Erde. Kein Wind hat je seine Wellen gehoben, graues Metall, giftige neblige Wasser. Schwefel, so nannten sies, regnete nieder: die Städte der Ebene: Sodom, Gomorrah, Edom. Alles tote Namen. Ein totes Meer in einem toten Land, grau und alt. Alt jetzt. Es hat die älteste Rasse geboren, die erste. Ein krummes altes Weib kam von Cassidy herüber, ihre Hand hielt den Hals einer Noggin-Flasche gepackt. Das älteste Volk. Weit fortgewandert über die ganze Erde, von Gefangenschaft zu Gefangenschaft, sich mehrend, sterbend, stets sich neu gebärend, allüberall. Da lag es nun. Nun konnte es nicht mehr gebären. Tot: eines alten Weibes: grau eingesackte Votze der Welt.
    Trostlose Öde.
    Grauer Schauder