Ulysses

der Zuckerkiste in seinen Hemdsärmeln, und dem beschürzten Kuraten zusieht, wie der da aufwischt mit Scheuerlappen und Eimer. Simon Dedalus kann ihn haargenau nachmachen mit seinen verdrehten Augen. Wissen Sie, was ich Ihnen sage? Was denn, Mr. O’Rourke? Ich sage Ihnen, die Japse, die könnten die Russen glatt zum Frühstück schlucken, auf einen Sitz, sag ich Ihnen.
    Bleib stehen und sag irgendwas: über die Beerdigung vielleicht. Traurige Sache das mit dem armen Dignam, Mr. O’Rourke.
    Er bog in die Dorset Street ein und sagte frisch durch die Tür grüßend:
    - Einen schönen guten Tag, Mr. O’Rourke!
    - ‘n Tag auch.
    - Wunderschönes Wetter heute, Sir!
    - Kann man sagen.
    Wo kriegen die bloß das Geld her? Kommen als rothaarige ›Kuraten‹ aus der finstersten Provinz, Leitrim etwa, spülen Leergut und Rückstände im Keller. Und auf einmal, schau an, treiben sie Blüten wie die Adam Findlaters oder Dan Tallons. Man muß ja die Konkurrenz bedenken.
    Allgemeiner Durst. Wäre ein ganz schönes Geduldsspiel, quer durch Dublin, ohne an einer Kneipe vorbei. Viel sparen können sie nicht. Höchstens bei den Besoffenen. Drei hin und fünf im Sinn.
    Aber was bringt das schon. Hier und da mal nen Schilling, Schnickschnack. Aber per En-gros-Bestellungen vielleicht. Macht man doppelten Reibach bei den Stadtreisenden. Komm du mit dem Chef klar, und wir teilen uns die Penunzen, topp?
    Auf wieviel käme sich das wohl im Monat beim Porter? Sagen wir doch mal zehn Fässer Ware.
    Sagen wir, er macht zehn Perzent. Nee, mehr. Zehn. Fünfzehn. Er kam an der St. Joseph vorbei, der Volksschule. Einen Krach machen die Blagen. Fenster offen. Frische Luft stärkt das Gedächtnis.
    Oder ein lustiger Merkvers. Ahbezeh deäffgeh ijottkah elmnopeh kuherest uff au weh. Sind das Jungens? Ja. Inishturk. Inishark. Inishboffin. Haben Ehrtkunne. Meiner. Das Bloom-Gebirge.
    Er blieb vor Dugaczs Schaufenster stehen und starrte die Ketten von Knackwürsten an, Bologneser, schwarz und weiß. Fünfzig multipliziert mit. Die Ziffern verblichen ungelöst in seinem Geist: mißmutig ließ er sie schwinden. Die glänzenden Würstchen, prall gestopft aus Füllfleisch, nährten seinen Blick, und voll Ruhe atmete er den lauwarmen Hauch gekochten würzigen Schweinebluts ein.
    Einer Niere entsickerten Blutstropfen auf den weidegemusterten Teller: die letzte. Er stand am Ladentisch neben dem Mädchen vom Nachbarhaus. Wollte die sie etwa auch kaufen? Sie las die einzelnen Posten von einem Zettel ab in ihrer Hand. Rissig: Waschsoda. Und anderthalb Pfund Denny’s Würstchen noch. Seine Blicke ruhten auf ihren kräftigen Hüften. Woods heißt er. Möchte wissen, was der eigentlich macht. Seine Frau ist schon etwas ältlich. Frisches Blut. Verehrer nicht gestattet. Stramme Arme. Beim Teppichklopfen einmal auf der Wäscheleine. Die haut zu, beim heiligen Georg! Und wie ihr der schiefe Rock schwingt bei jedem Schlag.
    Der frettchenäugige Schweineschlachter legte die Würste zusammen, die er mit fleckigen Fingern, würstchenrosa, abgeschnippt hatte. Gesundes Fleisch, die da, wie eine stallgefütterte Färse.
    Er nahm sich ein Blatt von dem Stoß zugeschnittenen Einwickelpapiers. Die Musterfarm in Kinnereth am Seeufer des Tiberias. Kann ideales Wintersanatorium werden. Moses Montefiore.
    Dacht ichs doch, der. Bauernhaus, Mauer drumrum, verschwommen weidendes Vieh. Er hielt das Blatt von sich ab: interessant: las genauer, das verschwommen weidende Vieh, auf raschelnder Seite. Eine junge weiße Färse. Jene Morgengänge über den Viehmarkt, die Tiere muhend in den Verschlägen, gebrandmalte Schafe, flappend fallender Dung, die Züchter in grobgenagelten Stiefeln, stapfend durch die Spreu, mit flacher Hand auf ein prallfleischiges Hinterviertel schlappend, prima Qualität das hier, ungeschälte Gerten in den Händen. Er ließ das Blatt schief sinken, geduldig, lenkte die Sinne ab und den Willen, brachte das sanft unterwürfige Starren zur Ruhe. Der schiefe Rock: schwang Schlag um Schlag um Schlag.
    Der Schweineschlachter grapschte sich zwei Blatt von dem Stoß, wickelte ihr die prima Qualitätswürstchen ein und zog eine rote Grimasse.
    - Das wärs, mein Fräulein, sagte er.
    Sie reichte ein Geldstück, keck lächelnd dabei, das dicke Handgelenk ausgestreckt.
    - Dankeschön, mein Fräulein. Und ein Schilling drei Pence zurück. Der Herr, bitte?
    Mr. Bloom zeigte rasch. Um sie einzuholen und hinter ihr zu gehen, wenn sie langsam ging, hinter ihren schaukelnden