Ulysses

war das. Ich hab von der Pike auf gedient, Sir, und da bin ich stolz drauf. Aber dann hatte er doch auch wieder Grips genug, die Anlage in Briefmarken zu machen damals. Also da hat er ganz schön Weitblick gehabt.
    Seine Hand nahm den Hut vom Haken über dem schweren Überrock mit seinen Initialen und dem auf dem Fundbüro gebraucht gekauften Regenmantel. Briefmarken: Bildchen mit klebriger Rückseite. Also bestimmt haben auch massenhaft Offiziere da ihre Finger mit drin. Natürlich haben sie das. Die durchschwitzte Legende im Oberteil seines Huts unterrichtete ihn stumm: Plastos prima Qualitäts-Hu. Er spähte rasch hinter das lederne Schweißband. Ein weißer Streifen Papier.
    Vollkommen sicher da.
    Auf der Türschwelle tastete er in seiner Gesäßtasche nach dem Hausschlüssel. Nicht da. Wohl in den Hosen, die ich ausgezogen habe. Brauch ihn aber. Die Kartoffel hab ich. Der Kleiderschrank knarrt. Lohnt nicht, würd sie bloß stören. Hatte sich grad noch mal auf die andere Seite gedreht, schläfrig. Er zog die Flurtür sehr behutsam hinter sich zu, immer mehr, bis die Fußlasche sich sanft über der Schwelle schloß, ein schlaffes Lid. Sah aus wie geschlossen. Na gut, bis ich wiederkomme jedenfalls.
    Er ging auf die Sonnenseite hinüber, vermied die lose Kellerklappe von Nummer Fünfundsiebzig.
    Die Sonne näherte sich dem Glockenstuhl der George’s Church. Wird wahrscheinlich ein warmer Tag heute. Besonders in dem schwarzen Zeug, spürt mans mehr. Schwarz leitet die Hitze, ist ein Hitze-Reflektor (oder heißt es Refraktor?). Aber in dem hellen Anzug könnt ich ja nicht gehen. Ist ja schließlich kein Picknick. Die Lider sanken ihm oft über die Augen, in aller Ruhe, während er in seliger Wärme dahinschritt. Boland’s Brotwagen, der uns auf Platten unser tägliches anliefert, aber sie hat ja lieber welches von gestern, knusprige Törtchen, heiße Hefezöpfe. Richtig jung fühlt man sich davon. Irgendwo im Osten: früher Morgen: Aufbruch bei Dämmerung, dann rundum immer vor der Sonne herreisen, damit stiehlt man ihr einen ganzen Tag ab. Hielte mans ewig durch, würde man nie einen Tag älter, rein technisch. An einem Strand dahinwandern, fremdes Land, an ein Stadttor kommen, Schildwache davor, auch so ein alter Piken-Diener, des alten Tweedy großer Schnurrbart, lehnt auf einer langen Art von Speer. Wandern durch Gassen, von Sonnensegeln überzeltet. Beturbante Gesichter gehn vorbei. Dunkle Höhlen von Teppichläden, ein großer Mann, Turko der Schreckliche, kreuzbeinig dasitzend, den Ringschlauch einer Wasserpfeife im Mund.
    Händlerschreie auf den Straßen. Trinkt Wasser, duftend nach Fenchel, Scherbett. Den ganzen Tag so wandern, immer weiter. Man könnte einem Räuber begegnen oder zweien. Na schön, soll sein.
    Weiter dem Sonnenuntergang zu. Die Schatten der Moscheen an den Pfeilern: Priester mit einer aufgerollten Schriftrolle. Ein Schauern der Bäume, Signal, der Abendwind. Ich schreite weiter.
    Blassender Goldhimmel. Eine Mutter späht aus ihrem Torweg. Sie ruft die Kinder heim in ihrer dunklen Sprache. Hohe Mauer: jenseits gezupfte Saiten. Nacht Himmel Mond, violett, die Farbe von Mollys neuen Strumpfbändern. Saitenklang. Horch. Ein Mädchen spielt eins von diesen Instrumenten, wie heißen sie doch: Hackbrett. Ich ziehe weiter.
    Wahrscheinlich ja kein bißchen so in Wirklichkeit. Irgend so ein Zeug bloß, was du mal gelesen hast: Auf den Spuren der Sonne. Der Sunburst auf dem Titelblatt: Auf gang des Glanzes. Er lächelte selbstzufrieden. Was Arthur Griffith von der Kopfleiste über dem Freeman -Leitartikel sagte: eine Homerule-Sonne, die im Nordwesten aus der Gasse hinter der Bank von Irland aufgeht.
    Er verlängerte sein zufriedenes Lächeln. Hat direkt ein bißchen was Itziges an sich: Homerule-Sonne, die im Nordwesten aufgeht.
    Er näherte sich Larry O’Rourke. Aus dem Kellergitter drang mattes Portergeplätscher herauf.
    Durch den offenen Eingang spritzte die Bar Rüche von Ingwer aus, den Teestaub, von Biskuitbrei.
    Gutes Haus, aber: grad am Ende des Stadtverkehrs. Zum Beispiel M’Auley da unten: als Lage nichts wert. Wenn sie natürlich an der North Circular mal eine Tram-Linie legten, vom Viehmarkt bis zu den Kais, dann ginge der Wert sofort ruckartig in die Höhe.
    Kahlkopf über der Scheibengardine. Schlauer alter Knicker. Zwecklos, den wegen ner Annonce zu löchern. Versteht sein Geschäft immer noch selber am besten. Weißgott, da steht er ja, unser kecker Larry, und wie er da lehnt, an