Ulysses

schrie Lenehan und lief ans Fenster.
    Ein Straßen-Cortège.
    Beide lächelten über die Kreuzblende hinunter auf die Rotte der tollenden Zeitungsjungen in Mr. Blooms Kielwasser, von denen der letzte weiß im Wind einen Spottdrachen zickzackte, mit Schweif aus weißen Schleifen.
    - Nun sehn Sie sich an, wie der junge Rotzbengel da hinter ihm herwetzt, sagte Lenehan, und Sie lachen sich tot! O du meine seitenstichlige Kicherrippe! Wie er abhaut mit seinen Plattfüßen, und dieser Gang! Liffey-Kähne sind nischt gegen dem seine Latschen! Als wollt er Lerchen beschleichen!
    Er begann auf schlurfenden Füßen quer durch den Raum die flotte Karikatur einer Mazurka zu tanzen, vorbei am Kamin und hinüber zu J. J. O’Molloy, der die Fahnen in seine empfangenden Hände legte.
    - Was ist denn das? sagte Myles Crawford mit plötzlichem Ruck. Wo sind die beiden andern hin?
    - Wer denn? fragte der Professor, sich umwendend. Ach, die sind rüber zum Oval, einen heben.
    Paddy Hooper ist dort mit Jack Hall. Sind gestern abend angekommen.
    - Dann aber los, sagte Myles Crawford. Wo ist mein Hut?
    Er schoß mit einem Ruck in das hintere Büro, den Schlitz seiner Jacke teilend und nach den klirrenden Schlüsseln in seiner Gesäßtasche greifend. Sie klirrten sodann in der Luft und gegen das Holz, als er seine Schreibtischschublade verschloß.
    - Der ist ja heute ganz schön aufgekratzt, sagte Professor MacHugh mit gedämpfter Stimme.
    - Scheint so, sagte J. J. O’Molloy, während er in murmelnder Nachdenklichkeit ein Zigarettenetui hervorzog, aber manchmal trügt der Schein. Wer hat die meisten Streichhölzer?
    Das Friedens-Kalumet.
    Er bot dem Professor eine Zigarette an und nahm sich selber eine. Lenehan strich eilfertig ein Zündholz für sie an und gab ihren Zigaretten nacheinander Feuer. J. J. O’Molloy öffnete sein Etui abermals und bot es auch ihm.
    - Tank you , sagte Lenehan und bediente sich.
    Der Chefredakteur kam aus dem inneren Büro, einen Strohhut windschief auf der Stirn. Er deklamierte im Singsangton, streng auf Professor MacHugh zeigend:
    ‘s warn Rang und Ruhm, die versuchten dich,
    ‘s war das Reich, das betörte dein Herz.
    Der Professor schloß die langen Lippen und grinste.
    - Na? Sie verdammter römischer Reichsunmittelbarer? sagte Myles Crawford.
    Er nahm eine Zigarette aus dem offenen Etui. Lenehan zündete sie ihm mit flinker Gefälligkeit an und sagte:
    - Silentium für mein nagelneues Rätsel!
    - Imperium Romanum , sagte J. J. O’Molloy sanft. Das klingt nobler als British oder Brixton. Das Wort erinnert einen irgendwie an Fett im Feuer.
    Myles Crawford blies seinen ersten Zug heftig gegen die Decke.
    - Absolut richtig, sagte er. Das Fett sind wir. Ihr und ich, wir sind das Fett im Feuer. Und wir haben nicht so viel Chancen wie ein Schneeball in der Hölle.
    Die Größe, die Rom einst war
    - Einen Moment mal, sagte da Professor MacHugh und hob zwei friedliche Tatzen. Wir dürfen uns nicht von Worten fortreißen lassen, von bloßen Wortklängen. Wir denken an Rom, das imperiale, imperatorische, imperative.
    Er breitete aus bestoßenen und verschmutzten Hemdmanschetten pathetische Rednerarme aus und holte Luft.
    - Was war ihre Kultur? Machtvoll groß, das geb ich zu: aber gemein. Kloaken: Siele. Die Juden in der Wildnis und auf den Bergesgipfeln sagten: Hier ist gut sein. Laßt uns Jehovah einen Altar bauen . Der Römer dagegen brachte, wie der Engländer, der in seine Fußstapfen tritt, jeder neuen Küste, auf die er den Fuß setzte (auf unsre Küste setzte er ihn nie), nur seine Kloakenbesessenheit. 
    Er blickte in die Runde in seiner Toga, und er sagte: Hier ist gut sein. Laßt uns ein Wasserklosett installieren .
    - Was sie denn auch prompt taten, sagte Lenehan. Unsere alten Herren Urväter hatten, wie wir im ersten Kapitel der Guinnessis lesen, eine Vorliebe für alles, was in Strömen fließt.
    - Sie waren die Gentlemen der Natur, murmelte J. J. O’Molloy. Aber wir haben auch das Römische Recht.
    - Und Pontius Pilatus ist sein Prophet, respondierte Professor MacHugh.
    - Kennt ihr die Geschichte von Oberrichter Palles? fragte J. J. O’Molloy. Es war beim Diner der königlichen Universität. Alles lief wie geschmiert…
    - Erst mein Rätsel, sagte Lenehan. Seid ihr bereit?
    Mr. O’Madden Burke kam, hochgewachsen in fülligem Grau aus Donegal-Tweed, vom Flur herein.
    Stephen Dedalus, hinter ihm, nahm den Hut ab beim Eintreten.
    - Entrez, mes enfants! schrie Lenehan.
    - Ich eskortiere einen