Ulysses

geht immer schlechter. Typischer Fall von Hatnichtsollensein. Resignation. Spiel.
    Ehrenschulden. Erntet Sturm. Dabei haben ihm D. und T. Fitzgerald doch immer gute Honorare gezahlt. Ihre Perücken, bloß um ihre grauen Zellen auch sichtbar zu zeigen. Haben sozusagen ihr Hirn auf der Zunge, nee, auf dem Kopf, wie die Statue in Glasnevin. Glaube, er macht irgendwas Literarisches für den Express , mit Gabriel Conroy zusammen. Sehr belesener Mensch. Myles Crawford hat beim Independent angefangen. Komisch, was diese Zeitungsmenschen wimmlig werden, wenn sie irgendwo eine neue Vakanz wittern. Die reinsten Wetterhähne. Heiß und kalt im selben Atemzug. Man weiß nie so recht, woran man ist. Eine Story ist gut, bis man die nächste hört.
    Gehn werweißwie aufeinander los in den Zeitungen, und auf einmal ist dann alles wie weggeblasen. Sind wieder dicke Freund miteinander im nächsten Augenblick.
    - Ah, hört euch um Gottes willen mal dies noch an, bat Ned Lambert. Oder aber, wenn wir nur die gedrängten Bergesgipfel erklimmen…
    - So ein Bombast, unterbrach der Professor unwirsch. Genug von diesem aufgeblasenen Windbeutel.
    - Bergesgipfel erklimmen , fuhr Ned Lambert fort, die hoch empor sieb türmen, um unsere Seelen zu baden gleichsam…
    - Das Maul soll er sich lieber waschen, sagte Mr. Dedalus. Beim heiligen und ewigen Gott! Ja? Und dafür nimmt er noch was?
    - Gleichsam im unvergleichlichen Panorama von Irlands Album, das trotz der hochgerühmten Urbilder in anderen preiswürdigen Gefilden bezüglich seiner Schönheit einzig dasteht, mit seinen schattigen Hainen, seinen schwellenden Ebenen und seinem saftigen Weideland aus frühlingsjungem Grün, getaucht in das transzendente, transluzente Leuchten unseres milden, geheimnisvollen irischen Zwielichts…
    Sein heimatliches Dorisch.
    - Der Mond, sagte Professor MacHugh. Er hat Hamlet vergessen.
    - Welches weit und breit die Aussicht verschleiert, und harren, daß des Mondes leuchtendes Rund erstrahlt, um seinen Silberschimmer ringsum auszugießen…
    - Ooooh! schrie Mr. Dedalus, sich in einem hoffnungslosen Stöhnen Luft machend, Scheiße mit Zwiebeln! Das reicht nun aber wirklich, Ned. Dafür ist das Leben zu kurz.
    Er nahm seinen Zylinder ab, plusterte ungeduldig den buschigen Schnurrbart auf und kämmte sich mit dem Fingerrechen das Haar.
    Ned Lambert warf die Zeitung beiseite, vor Vergnügen glucksend. Einen Augenblick später brach ein heiseres Lachgebell über Professor MacHughs unrasiertes schwarzbebrilltes Gesicht.
    - Klitschkopp Daw! schrie er.
    Was Wetherup immer gesagt hat.
    Alles ganz gut und schön, sich drüber zu mokieren jetzt, wo es kühl gedruckt vorliegt, aber sonst gehts doch runter wie warme Semmeln, das Zeug. Er war doch auch in der Bäckerbranche, oder?
    Deswegen nennen sie ihn ja Klitschkopp Daw. Jedenfalls aber hat er sich nicht schlecht gebettet.
    Tochter verlobt mit diesem Burschen vom Inlandszollamt, dem mit dem Automobil. Hat das hübsch eingefädelt. Empfänge, offenes Haus. Wird doll getafelt da. Wetherup hat das schon immer gesagt. Beziehungen gehn durch den Magen.
    Die Innentür wurde heftig geöffnet, und ein scharlachenes Schnabelgesicht, beschopft mit einem Kamm fedrigen Haars, platzte herein. Die kühnen blauen Augen starrten in die Runde, und die rauhe Stimme fragte:
    - Was ist denn hier los?
    - Ah, da kommt ja unser nachgemachter Landjunker höchstselbst, sagte Professor MacHugh großartig.
    - Halt die Klappe, du verdammter alter Pauker! sagte der Chefredakteur anerkennend.
    - Komm, Ned, sagte Mr. Dedalus und setzte seinen Hut auf. Darauf muß ich einen trinken.
    - Trinken! schrie der Chefredakteur. Vor der Messe wird nichts ausgeschenkt!
    - Auch recht, sagte Mr. Dedalus im Hinausgehen. Komm schon, Ned.
    Ned Lambert rutschte vom Tisch. Des Chefredakteurs blaue Augen schweiften zu Mr. Blooms Gesicht hinüber, das von einem Lächeln verschattet war.
    - Gehn Sie mit uns, Myles? fragte Ned Lambert.
    Erinnerung an denkwürdige Schlachten.
    - Die North-Cork-Miliz! schrie der Chefredakteur, zum Kaminsims schreitend. Wir haben jedesmal gewonnen! North Cork und die spanischen Offiziere!
    - Wo war das, Myles? fragte Ned Lambert mit einem überlegenden Blick auf seine Stiefelspitzen.
    - In Ohio! brüllte der Chefredakteur.
    - Ganz richtig, weißgott, stimmte Ned Lambert bei.
    Im Hinausgehen flüsterte er J. J. O’Molloy zu:
    - Beginnender Dachschaden. Trauriger Fall.
    - Ohio! krähte der Chefredakteur in höchstem Diskant aus seinem