Ulysses

das geht in Ordnung, sagte er. Ich lese den Rest dann später. Geht jedenfalls in Ordnung.
    Lenehan breitete protestierend die Hände aus.
    - Aber mein Rätsel! sagte er. Welche Oper gleicht einer Eisenbahnlinie?
    - Oper? rückrätselte Mr. O’Madden Burkes Sphinxgesicht.
    Lenehan verkündete vergnügt:
    - Die Rose of Castille . Nicht kapiert? Rows of cast steel . Na?
    Er stieß Mr. O’Madden Burke sanft in die Milz. Mr. O’Madden Burke sackte gekonnt auf seinen Regenschirm und markierte Atemnot.
    - Hilfe! seufzte er. Ich fühle eine starke Schwäche.
    Lenehan stellte sich auf die Zehenspitzen und fächelte ihm geschwind mit den raschelnden Fahnen das Gesicht.
    Der Professor kam vom Fenster zurück, vorüber an den Aktenheftern, und fegte dabei mit der Hand über Stephens und Mr. O’Madden Burkes lose Schlipse.
    - Paris, einst und jetzt, sagte er. Ihr seht aus wie die reinsten Kommunarden.
    - Wie Kerls, die grad die Bastille in die Luft gesprengt haben, sagte J. J. O’Molloy mit ruhigem Spötteln. Oder habt ihr beiden etwa den Generalgouverneur von Finnland erschossen? Ihr seht jedenfalls ganz so aus, als hättet ihr’s getan. General Bobrikow.
    De omnibus zusammis
    - Wir hatten’s nur in Erwägung gezogen, sagte Stephen.
    - Die gesamte Intelligenz, sagte Myles Crawford. Die Jurisprudenz, die klassische Philologie…
    - Der Rennsport, warf Lenehan ein.
    - Literatur, Presse.
    - Wenn Bloom hier wäre, sagte der Professor. Die edle Kunst der Reklame.
    - Und Madame Bloom, fügte Mr. O’Madden Burke hinzu. Die Muse des Gesanges. Dublins erste Favoritin.
    Lenehan gab ein lautes Husten von sich.
    - Ähem, sagte er sehr leise. Ah, bloß ein frischchen bisse Luft! Ich hab eine Erkältung erwischt im Park. Das Tor stand offen.
    Sie können das!
    Der Chefredakteur legte Stephen eine nervöse Hand auf die Schulter.
    - Ich möchte, daß Sie mal was für mich schreiben, sagte er. Etwas Gepfeffertes. Sie können das. Ich seh’s in Ihrem Gesicht. Im Lexikon der Jugend steht …
    Seh’s in deinem Gesicht. Seh’s in deinen Augen. Fauler müßiger kleiner Drückeberger.
    - Die Maul- und Klauenseuche! schrie der Chefredakteur in beleidigendem Hohn. Großes Nationalisten-Treffen in Borrisin-Ossory! So ein Quatsch! Die Öffentlichkeit verarschen heißt das!
    Geben Sie ihnen Pfeffer! Bringen Sie uns alle mit rein, verdammt und zugenäht! Vater, Sohn und Heilgen Geist, die ganze Blasmusik!
    - Wir können geistige Schützenhilfe leisten, sagte Mr. O’Madden Burke.
    Stephen hob die Augen zum markanten achtlosen Blick des anderen.
    - Er will Sie mit aller Gewalt zur Presse pressen, sagte J. J. O’Molloy.
    Der große Gallaher.
    - Sie können das, wiederholte Myles Crawford und ballte emphatisch die Hand. Warten Sie mal.
    Wir werden Europa paralysieren, wie Ignatius Gallaher immer sagte, als er noch in den Bummeljahren war und im Clarence den Billardmarkeur machte. Gallaher, das war ein Pressemann! Der schrieb eine Feder! Wissen Sie, wie er sich seinen Namen gemacht hat? Ich will’s Ihnen erzählen. Das war das schneidigste Stück Journalismus, was es je gegeben hat. War damals anno einundachtzig, am sechsten Mai, Zeit der Invincibles, Mord im Phoenix Park, noch vor Ihrer Geburt, nehme ich an. Ich werd’s Ihnen zeigen.
    Er schob sie beiseite und eilte zu den Aktenheftern.
    - Hier, sehen Sie, sagte er, sich umwendend. Die New York World kabelte um einen Sonderbericht.
    Erinnert ihr euch noch an die Zeit?
    Professor MacHugh nickte.
    - Die New York World , sagte der Chefredakteur und schob erregt seinen Strohhut zurück. Hier, wo die Sache stattfand. Tim Kelly, oder Kavanagh vielmehr, meine ich, Joe Brady und der ganze restliche Verein. Wo Skin-the-Goat den Wagen fuhr. Den ganzen Weg, seht ihr?
    - Skin-the-Goat, sagte Mr. O’Madden Burke. Fitzharris. Er soll jetzt doch diese Kutscherkneipe haben, unten an der Butt Bridge. Hat mir Holohan erzählt. Kennen Sie Holohan?
    - Hopp und du bist dran, was? sagte Myles Crawford.
    - Und der arme Gumley ist ebenfalls da unten, hat er mir erzählt, paßt auf, daß keiner dem Staat da die Steine klaut. Nachtwächter.
    Stephen wandte sich voll Überraschung um.
    - Gumley? fragte er. Was Sie sagen! Das ist doch ein Freund meines Vaters, nicht wahr?
    - Ach, lassen Sie doch Gumley, schrie Myles Crawford ärgerlich. Soll er seine Steine bewachen und sehn, daß sie ihm nicht weglaufen. Passen Sie lieber hier auf. Also, was machte Ignatius Gallaher? Ich werd’s Ihnen erzählen. Genialer Einfall.