Und ubrigens noch was

überrascht fest, dass der Sitz neben ihm besetzt war. Die neu angekommene Frau sprach mit ihm wie mit einem alten Bekannten. Arthur sah immer noch etwas verschwommen, erkannte aber die Stimme, die schräge Kopfhaltung und die hinter das Ohr geklemmte Strähne.
    Fenchurch?
    Arthur rieb sich die Hyperraumbenommenheit aus den Augen und sah sie noch einmal an. Es war Fenchurch. Sie redete lebhaft auf ihn ein, als ob sie nie getrennt gewesen wären.
    Das kann nicht wahr sein. Ich träume.
    Aber das tat er nicht. Fenchurch war zu ihm zurückgekehrt. Sie sah genauso aus wie früher, abgesehen von ein paar blauen Tüpfeln auf der oberen Augenbraue und dem abfallenden Grat mitten auf der Stirn.
    Fast genauso. Vielleicht zwei Dimensionen weiter die Achse runter. Ihr Arthur ist verschwunden, genau wie meine Fenchurch.
    Fenchurch beendete ihre Geschichte, lachte hell auf und holte am Ende auf diese typische Art Luft, die Arthur immer an den Staubsauger seiner Mutter erinnerte.
    Wie ich Fenchurch kenne, hat sie noch nicht zu Ende erzählt, dachte Arthur, während er noch immer mit seiner Verwirrung kämpfte. Da kommt bestimmt noch mehr.
    Er hatte Recht. Fenchurch tippte ihn auf den Unterarm, schob sich eine Haarsträhne hinters Ohr und öffnete den Mund.
    Â»Und übrigens noch was …«, sagte sie.
    Was gibt’s denn noch?, wollte Arthur fragen. Und was hast du vorher erzählt? Erzähl mir alles in der richtigen Reihenfolge.

    Das wollte er dieser exotischen und ihm doch so bekannten Fenchurch sagen, aber als er die Hand hob, um ihr Gesicht zu streicheln, sah er, dass seine Finger transparent waren.
    Was? O nein. Nein!
    Ãœbelkeit wallte in ihm auf, ein heißes, stechendes Brodeln, das sich aus dem Bauch in seine Gliedmaßen ausbreitete und sein Gehirn wieder in Nebel hüllte.
    Die Pluralzone, erkannte er. Leute aus Pluralzonen sollten nie in den Hyperraum reisen. Sie könnten überall landen.
    Arthur sah, wie Fenchurch die Hand nach ihm ausstreckte. Ihr hübscher Mund formte seinen Namen, und dann zoomte sie in einem vielfarbigen, elastischen Tunnel von ihm fort.
    Sie zoomt nicht fort, erkannte Arthur. Das bin ich. Ich zoome fort.
    Die Galaxis wirbelte um ihn herum, und er war nackt darin, ohne Schutz vor der Kälte und der Strahlung, und trotzdem starb er nicht, fror nicht einmal, sondern schäumte nur vor Wut, als die Hyperraum-Anomalie ihn immer weiter von seinem Leben forttrug. Schließlich wurde die reine Masse an Zeug und Perspektiven so beängstigend, dass Arthur die Augen schloss, was absolut nichts änderte, weil die Lider transparent waren, also konzentrierte er sich auf den einen Ort, an dem er einmal wahren Frieden gefunden hatte. Er bewegte sich im Geiste dorthin, rief sich jede Bambusstange seiner Hütte ins Gedächtnis und jeden weißen Felsen, der vom Meer überspült wurde. Er dachte nicht an die vorbeiziehenden Nebel und die roten Sterne, die ihre Flammen in den Weltraum schleuderten. Er dachte so intensiv nicht an diese Dinge, dass sie bald das Einzige waren, an das er nicht denken konnte.
    Nach einer gewissen Zeit, die man nicht einmal mit einer erstklassigen Digitaluhr hätte messen können, hatte Arthur den Eindruck, dass er wieder massiv war. Er spitzte die Ohren
und hörte Wellen brechen, streckte die Zunge raus und schmeckte Salz.
    Kann das sein?, fragte er sich.
    Arthur Dent öffnete die Augen und stellte fest, dass er an einem Strand saß, der dem aus seinem virtuellen Leben sehr ähnlich sah. Die Uferlinie verlief etwas anders, aber sie war so ähnlich, dass es eigentlich keine Rolle spielte. Und direkt hinter den Sträuchern stand sogar eine kleine Hütte.
    Ist das möglich?, fragte er sich. Oder sogar wahrscheinlich, was immer das auch bedeuten mag, falls es überhaupt irgendetwas bedeutet?
    Blinzelnd sah er in die grelle Abendsonne und sah am Horizont gerade noch eine unförmige gelbe Form in der Ferne verschwinden.
    Was? Bestimmt nicht.
    Eigentlich hätte Arthur noch hinzugefügt: Das kann nicht sein!, aber seit er Zaphod Beeblebrox kannte, hatte diese Redewendung das Recht auf ein Ausrufezeichen verwirkt. Nichts konnte nicht sein, und wenn etwas nicht wahr sein durfte, dann war es das doch meistens.
    Ein Pootletink-Vogel setzte sich neben ihn.
    Â»Die verdammten Vogonen«, sagte er aus dem Schnabelwinkel. »Die waren ein paar Tage hier. Offenbar hat jemand vergessen, eine Baugenehmigung