Unser Spiel

Tür.
    »Larry weiß alles. Oder wußte alles.«
    * **
    Wir fuhren mit einem Bus: Magomed, Issa, zwei Muriden, Tschetschejew und ich. Es war ein Armeebus mit kleinen Stahlfenstern und Gepäckstücken auf dem Dach, die nicht uns gehörten. Vorne und hinten ein Schild mit der Nummer 964. Am Steuer saß ein dicker Mann in Uniform, hinter ihm saßen die Muriden in ihren kugelsicheren Westen und hielten ihre Kalaschnikows schräg nach unten in den Gang. Ein paar Reihen hinter ihnen saßen Magomed und Issa und tuschelten wie Diebe. Der Dicke fuhr schnell und machte sich einen Spaß daraus, andere Autos von der vereisten Landstraße zu drängen.
    »Für einen Schwarzarsch war ich ziemlich schlau«, vertraute Tschetschejew mir an; er hielt mir halbherzig die verbeulte Flasche hin und zog sie wieder weg. Wir saßen auf der hintersten Bank. Wir sprachen Englisch und nichts anderes. Ich hatte das Gefühl, daß das Russische für Tschetschejew die Sprache des Feindes war. »Und Sie waren für einen Weißarsch auch ziemlich schlau.«
    »Nicht besonders.«
    Durch das blaue Licht im Bus wirkte sein verhärmtes Gesicht wie eine Totenmaske. Seine tiefliegenden Augen waren mit heftigem Vertrauen auf mich gerichtet.
    »Schalten Sie manchmal Ihren Verstand aus?« fragte er.
    Ich antwortete nicht. Er trank. Ich überlegte es mir anders und trank ebenfalls, um meinen Verstand auszuschalten.
    »Wissen Sie, was ich zu ihm gesagt habe, als ich den Schock überwunden hatte? Zu Larry? Nachdem er mir gesagt hatte: ›Ich bin Cranmers Kind, nicht deins‹?«
    »Nein.«
    »Warum ich da lachen mußte?«
    Er lachte auch jetzt, ein ersticktes trockenes Lachen, dann trank er aus der Flasche und hielt sie mir wieder hin .
    »›Paß auf‹«, sagte ich zu ihm. »›Bis Oktober 92 hatte ich vergessen, wie sehr ich die Russen haßte. Heute ist jeder, der Moskau bespitzelt hat, mein Freund.‹«
    * **
    Larry ist tot, dachte ich. Zusammen mit Bashir Haji getötet worden. Erschossen auf der Flucht vor seinem bürgerlichen Schicksal.
    Er liegt im Wasser, Gesicht nach oben oder unten, aber das spielt jetzt keine Rolle mehr.
    Er ist eine Tragödie, keine Statistik. Er hat seinen byronischen Tod gefunden.
    * **
    Tschetschejew hielt wieder einen seiner sarkastischen Monologe. Er hatte den Kragen hochgeschlagen und sprach zu dem Sitz vor ihm.
    »Als ich in mein Dorf zurückgekommen bin, mochten meine Freunde und Verwandten mich noch. Okay, ich war beim KGB. Aber zu Hause in Inguschien war ich nicht beim KGB. Meine Brüder und Schwestern waren stolz auf mich. Mir zuliebe vergaßen sie ihren Haß auf die Russen.« Er spielte grimmig den Begeisterten. »›Vielleicht haben uns ja gar nicht die Russen nach Kasachstan deportiert‹, sagten sie. ›Vielleicht haben sie unseren Vater gar nicht erschossen. Und haben sie nicht unseren großen Bruder ausgebildet und zu einem richtigen Westler gemacht?‹ Ich hasse diese Art von Freundlichkeit. Warum hören sie nicht das verfluchte Radio, lesen nicht die verfluchten Zeitungen und werden endlich erwachsen? Warum haben sie mich nicht gesteinigt – erschossen – mit einem Messer durchbohrt? Warum haben sie mich nicht als verdammten Verräter beschimpft? Wer möchte geliebt werden, wenn er sein eigenes Volk verrät? Sch on mal darüber nachgedacht? Wen haben Sie verraten? Jeden. Aber Sie sind Engländer.«
    Er war erregt. »Und als das große Sowjetreich auf seinen weißen Arsch gefallen ist – wissen Sie, was meine Freunde und Verwandten da getan haben? Sie haben mich getröstet! Ich solle mir keine Sorgen machen! ›Dieser Jelzin ist ein guter Bursche, du wirst schon sehen. Jetzt, wo wir keinen Kommunismus mehr haben, wird Jelzin uns zu unserem Recht verhelfen.‹« Er trank und verfluchte sich murmelnd. »Und wissen Sie was? Genau dieselbe dumme Geschichte hatte ich ihnen erzählt, als Chruschtschow an die Macht kam! Wie oft kann man eigentlich so idiotisch sein? Sie müßten die mal hören; Zorin. All diese Zorins. Wenn sie in der Kantine sitzen. Wie sie die Stimmen senken, wenn der weiße Nigger zu nahe kommt. Kaum liegt das Sowjetreich halbtot im Grab, klettert das russische Reich wieder raus. › Unsere heißgeliebte Ukraine – verloren! Unser heißgeliebter Transkaukasus – verloren! Unsere geliebten Balten – verloren! Und jetzt bewegt sich der Virus nach Süden! Unser Georgien – verloren! Nagorny Karabach – praktisch verloren! Armenien, Aserbeidschan – praktisch verloren! Tschetschenien – verloren! Der