Verfuehren

seinen Hinterkopf. Er war überraschend folgsam, bekämpfte sie nicht, als sie sich bewegte und ihn näher zog, sodass sich sein Kopf in ihrer Halsbeuge einnistete. Sein anderer Arm schlang sich um sie, Finger pressten sich in sie hinein, zogen sie an sich.
    Sie runzelte die Stirn.
    Er zitterte.
    Welche schrecklichen Narben ertrug sein Herz?
    Sie wollte ihm diese Frage stellen, aber es würde ihn nur vertreiben.
    Er drückte einen Kuss auf ihre Schulter und dann noch einen und arbeitete sich zu ihrer Kehle vor. Sie legte ihren Kopf auf eine Seite, ließ ihn gewähren, genoss die Weichheit seines Mundes auf ihrem Körper. Er leckte sie, presste seine Zunge auf die Linie ihrer Vene und sie stöhnte. Fragen brannten in ihrem Kopf, Dinge, auf die sie Antworten brauchte und die ihr, sie war sich sicher, Hinweise darauf geben würden, wie sie sein Herz öffnen könnte. Sie war nicht mutig genug, ihn zu stoppen und sie zu stellen. Wenn sie es tat, würde sie den Augenblick zerstören. Er würde sie sowieso nicht beantworten. Er war kein Mann, der das tat, was andere ihm befahlen. Er tat alles nach seinen eigenen Vorstellungen. Wenn er es ihr sagen wollte, dann würde er es tun, wenn es ihm beliebte.
    Für den Augenblick war sie mit dem Wissen zufrieden, dass er ihr nicht wehtun wollte, und dass ein Teil seiner Distanz daher kam, dass auch er nicht von jemandem verletzt werden wollte.
    Wieder.
    „Antoine.“ Es sollte sich wie eine Frage anhören, aber es kam stattdessen als Stöhnen heraus. Er knabberte mit stumpfen Zähnen an ihrem Hals, erstarrte und schluckte schwer und bewegte sich dann zur Seite, um stattdessen ihre nackte Schulter mit Küssen zu übersäen. Er hakte seine Finger unter die Träger ihres marineblauen Büstenhalters und streifte sie ihre Arme herunter.
    Ihre Hände bewegten sich, um seine nachzuahmen, schoben an seinem Hemd herum, sodass es im selben Moment von seinen Schultern fiel, in dem er ihren BH aufhakte und ihn beiseite warf. Sie zog jeden Ärmel von seinen Armen und öffnete ihre Augen, in der Absicht sich seine Schulter herauf zu küssen und ihre Finger über seine muskulösen Arme zu streichen, und hielt inne.
    Die Narben setzten sich auf seinen Armen fort, dick und deutlich hervortretend, einige von ihnen so tief, dass sie den Muskel in eine merkwürdig verzerrte Form gezogen hatten. Sera berührte eine. Antoine knurrte und zog sich zurück, hob sein Hemd vom Boden hoch und zog es wieder an, bedeckte seinen Körper.
    Schirmte sich selbst vor ihren neugierigen Blicken ab.
    „Antoine“, flüsterte sie, so sanft, wie sie konnte, versuchte ihm zu zeigen, dass sie nicht vorgehabt hatte, ihn wegen der Narben zu befragen, und dass er sie nicht vor ihr zu verstecken brauchte.
    Er drehte ihr den Rücken zu und ließ den Kopf hängen.
    „Nicht ganz so, wie du dachtest, dass ich aussehen würde?”, brachte er mit einem wütenden Knurren heraus. „Ich wette, du hast mich dir perfekt vorgestellt, Haut so makellos wie deine eigene, wunderschön ... nicht abscheulich.“
    Das brachte ihre Füße in Bewegung. Sie näherte sich ihm von hinten und legte langsam ihre Hände auf seine Schultern, damit sie ihn nicht erschreckte. Sie strich mit ihren Handflächen über sie, fühlte ihre Kraft, und dann wieder zurück zu seinem Hals. Dort schob sie ihre Hände in seinen Kragen und begann, sein silbergraues Hemd wieder runterzuziehen, Zentimeter um Zentimeter die Narben auf seinem Rücken enthüllend. Er verkrampfte sich.
    Sera stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste jede Narbe, bei denen anfangend, die kaum mehr als ein Kratzer waren bis hin zu denen, die den Muskel irreparabel beschädigt hatten. Er zog sich nicht zurück. Er blieb bewegungslos, starr, sein Atem flach und kontrolliert. Als ihre Hände seine erreichten, zerrte sie die Manschetten seines Hemdes über sie und zog es ihm vollständig aus. Sie warf es von ihnen weg, auf eins der roten Samtsofas, die Teil des Bühnenbildes waren, sodass er nicht danach greifen und sich wieder vor ihr verstecken konnte.
    Er begann sich zu entspannen, als sie fortfuhr seine Haut zu küssen und zu lecken, ihn anbetend, hoffend, dass sie ihn erkennen lassen würde, dass sie ihn schön fand, nicht hässlich. Während sie sich vielleicht makellose Perfektion vorgestellt hatte, so wie er gesagt hatte, war diese Offenbarung keine, die die Wildheit seiner Anziehungskraft auf sie verminderte. Jede Narbe war eine Geschichte, die sie kennen wollte, eine Erinnerung, die