Vergessene Welt

beschaffen die Tiere jetzt, oder es ist vorbei. Das ist das letzte
Mal. Verstanden?«
    »Keine Angst«,
sagte Dodgson. »Diesmal bekomme ich sie.«
     
     
     
     
     
     
     
     
     

Dritte Konfiguration
     

     
    In der
Zwischenphase verdeckt die sich
    schnell
entwickelnde Komplexität des Systems
    die Gefahr des
hereinbrechenden Chaos.
    Aber die Gefahr
ist da.
     
    IAN MALCOLM
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     

Costa Rica
     
     
    Über Puerto Cortés ging ein
sintflutartiger Wolkenbruch nieder. Regen trommelte auf das Dach der kleinen
Metallhütte neben dem Rollfeld. Tropfnaß stand Thorne da und wartete, während
der costaricanische Grenzbeamte immer und immer wieder die Papiere prüfte.
Rodriguez war sein Name, und er war nichts als ein Junge Anfang 20, der eine
schlecht sitzende Uniform trug und eine Heidenangst hatte, einen Fehler zu machen.
    Thorne sah zum
Rollfeld hinüber, wo im weichen Licht der Morgendämmerung die Frachtcontainer
unter den Bäuchen von zwei großen Huey-Helikoptern befestigt wurden. Eddie Carr
stand zusammen mit Malcolm dort draußen im Regen und überwachte schreiend und
gestikulierend die Sicherung der Container.
    Rodriguez
blätterte in den Papieren. »Nun Señor, diesen Unterlagen zufolge ist Ihr Ziel
Isla Sorna …«
    »Das stimmt.«
    »Und Ihre
Container enthalten nur Fahrzeuge?«
    »Korrekt, ja.
Expeditionsfahrzeuge.«
    »Sorna ist ein
sehr primitiver Ort. Es gibt kein Benzin, keine Vorräte, nicht einmal nennenswerte
Straßen …«
    »Waren Sie schon
mal dort?«
    »Ich selbst noch
nicht, nein. Die Leute hier haben kein Interesse an dieser Insel. Es ist sehr
wild dort, nur Fels und Dschungel. Und es gibt keine Anlegestelle für Boote,
außer unter ganz besonderen Wetterbedingungen. Heute zum Beispiel können Sie
nicht hinfahren.«
    »Verstehe«,
sagte Thorne.
    »Ich möchte
nur«, sagte Rodriguez, »daß Sie vorbereitet sind auf die Schwierigkeiten, die
Sie dort erwarten.«
    »Ich glaube, wir
sind vorbereitet.«
    »Haben Sie
ausreichend Treibstoff für Ihre Fahrzeuge dabei?«
    Thorne seufzte.
Warum sich mit umständlichen Erklärungen aufhalten. »Ja, das haben wir.«
    »Und Sie sind
nur zu dritt – Dr. Malcolm, Sie selbst und Ihr Assistent, Señor Carr?«
    »Korrekt.«
    »Und Ihr
geplanter Aufenthalt beträgt weniger als eine Woche?«
    »Das stimmt.
Eher nur zwei Tage. Wenn wir Glück haben, werden wir die Insel irgendwann
morgen schon wieder verlassen.«
    Rodriguez
blätterte noch einmal in den Papieren, als suche er nach einem verborgenen Hinweis.
»Nun …«
    »Gibt es ein
Problem?« fragte Thorne und sah auf die Uhr.
    »Kein Problem,
Señor. Ihre Genehmigungen sind vom Generaldirektor der Naturreservate unterzeichnet.
Sie sind in Ordnung …« Rodriguez zögerte. »Aber es ist sehr ungewöhnlich, daß
eine solche Erlaubnis überhaupt erteilt wird.«
    »Warum das?«
    »Ich kenne die
Einzelheiten nicht, aber vor ein paar Jahren gab es auf einer dieser Inseln ein
paar Probleme, und seitdem haben die Behörden alle Pazifikinseln für Touristen
gesperrt.«
    »Wir sind keine
Touristen«, sagte Thorne.
    »Das weiß ich,
Señor Thorne.«
    Und wieder
stöberte er in den Papieren.
    Thorne wartete.
    Draußen auf dem
Rollfeld waren die Container inzwischen an den Hubschraubern befestigt, die
Rotorblätter begannen sich zu drehen.
    »Nun gut, Señor
Thorne«, sagte Rodriguez schließlich und stempelte die Papiere. »Ich wünsche
Ihnen viel Glück.«
    »Danke«, sagte
Thorne. Er steckte sich die Papiere in die Tasche,« schlug den Kragen hoch und
lief zum Rollfeld.
     
    Drei Meilen vor der Küste stießen die Hubschrauber
durch die Wolkendecke über dem Festland ins frühmorgendliche Sonnenlicht. Vom
Cockpit des ersten Huey aus hatte Thorne einen Blick über die ganze Küste. Fünf
Inseln lagen in unterschiedlicher Entfernung davor – schroffe Felsnadeln in
einem stürmischen blauen Meer. Die Distanz zwischen den einzelnen Inseln betrug
jeweils einige Meilen; zweifellos handelte es sich um Teile einer alten vulkanischen
Kette.
    Er drückte die
Sprechtaste. »Welche ist Sorna?«
    Der Pilot
deutete nach vorne. »Wir nennen Sie ›Die fünf Todesarten‹«, sagte er. »Isla
Muerte, Isla Matanceros, Isla Pena, Isla Tacaño und Isla Sorna, ganz im Norden.«
    »Waren Sie schon
mal dort?«
    »Noch nie,
Señor. Aber ich bin mir sicher, daß es dort einen Landeplatz gibt.«
    »Woher wissen
Sie das?«
    »Vor ein paar
Jahren gab es ein paar Flüge dorthin.