Von Mäusen und Menschen

wild. »Nix so wird er tun. Ich kenne George. Er un ich tippeln zusammen.«
    Aber das Kaninchen wiederholte beharrlich immer wieder: »Er wird dich verlassen, du verrückter Bastard. Wird dich alleine lassen. Wird dich verlassen, verrückter Bastard, verlassen, verlassen.«
    Lennie hielt sich mit den Händen die Ohren zu. »Das wird er nich«, schrie er, »das wird er nich. O George –
    George – George«, begann er zu rufen.
    George kam ruhig aus dem Gebüsch hervor, und das Kaninchen verschwand in Lennies Gehirn.
    George sagte ruhig: »Was zum Teufel brüllste so?«
    Lennie stürzte auf seine Knie: »Du wirst mich doch nich verlassen, George? Nein, ich weiß, das wirste nich.«
    Steif kam George näher und setzte sich neben ihn.
    »Nein.«
    »Das wußte ich«, rief Lennie aus. »So biste nich.«
    George schwieg.
    Lennie sagte: »George!«
    »Was?«

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    »Hab wieder was Schlimmes angerichtet.«
    »Macht nix«, sagte George und verfiel wieder in Schweigen.
    Nur noch die obersten Berggipfel waren jetzt von der Sonne bestrahlt. Der Schatten im Tal war blau und milde.
    Aus der Ferne kam der Klang von Männerstimmen, die einander etwas zuriefen. George drehte den Kopf um und lauschte auf die Rufe.
    Lennie sagte: »George!«
    »Was?«
    »Machste mir nu nich de Hölle heiß?«
    »Dir de Hölle heiß machen?«
    »Gewiß, wie du’s mir jedesmal gemacht hast. Zum Beispiel: ›Wenn ich dich nich hätte, würde ich meine fünfzig Dollar nehmen …‹«
    »Jesus Christus, Lennie, du kannst nix behalten, was passiert, aber du behältst jedes Wort, was ich sage.«
    »Und? Wirste das nu nich sagen?«
    George schüttelte sich. Hölzern sagte er: »Wenn ich allein wär, könnte ich so bequem leben.« Seine Stimme war eintönig, ohne Kraft. »Ich könnte eine Arbeit kriegen un hätte kein’ Verdruß.« Er brach ab.
    »Weiter«, sagte Lennie. »Und am Ende des Monats …«
    »Und am Ende des Monats könnte ich meine fünfzig Taler einstecken un in ’n … Freudenhaus gehn …« Er brach wieder ab.
    Lennie schaute ihn begierig an. »Weiter, George. Wirste mir die Hölle nich heißer machen?«
    »Nein«, sagte George.
    »Na, ich kann weggehn«, sagte Lennie. »Werde dort in die Hügel gehn un mir ’ne Höhle suchen, wenn de mich nich willst.«
    George schüttelte sich wieder. »Nein«, sagte er. »Ich will, daß de hier bei mir bleibst.«

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    Pfiffig sagte Lennie: »Erzähl mir wie früher!«
    »Was erzählen?«
    »Wegen der andern Jungs un uns.«
    George sagte: »Leute wie wir ha’m keine Familie. Se legen ’n bißchen was auf die hohe Kante, un dann lassen se’s auffliegen. Ha’m niemand nich in der Welt, der ’n Pfifferling nach ihnen fragt …«
    »Aber nich so mit uns«, rief Lennie glücklich. »Erzähl jetz von uns.«
    George schwieg einen Augenblick. »Aber nich so mit uns«, sagte er dann.
    »Weil ich dich hab un …«
    »Un ich hab dich. Wir ha’m einander, das is es, un das is höllisch gut so«, rief Lennie triumphierend aus.
    Das Abendlüftchen blies über die Lichtung, und die Blätter raschelten, und die Wellen kräuselten sich leicht auf dem grünen Teich. Die Männerstimmen erklangen wieder, diesmal viel näher als vorher.
    George nahm seinen Hut ab. Zitternd sagte er: »Nimm deinen Hut ab, Lennie. ’s herrliche Luft.«
    Folgsam setzte Lennie seinen Hut ab. Er legte ihn vor sich hin auf den Boden. Die Schatten des Tales wurden blauer und der Abend stieg schnell heran. Windstöße brachten ein Knistergeräusch im Gebüsch näher.
    Lennie sagte: »Erzähl, wie’s sein wird.«
    George hatte auf die Töne aus der Ferne gelauscht. Für einen Augenblick tat er ganz sachlich. »Schau über den Fluß rüber, Lennie, dann will ich dir erzählen, daß de’s fast sehn kannst.«
    Lennie drehte den Kopf um und blickte über den Teich hinüber auf die dunkelnden Hänge des Gabilan-Gebirges,
    »Wir wer’n ’n kleines Gut ha’m«, begann George. Er langte in seine Seitentasche und holte Carlsons Lugerpistole heraus. Er entsicherte sie. Hand und Pistole lagen auf 111
    dem Erdboden, hinter Lennies Rücken. George richtete den Blick scharf auf Lennies Hinterkopf, da wo Rückgrat und Schädel aneinanderstoßen.
    Eine Männerstimme tönte vom oberen Ufer her, und eine andre antwortete. »Weiter«, sagte Lennie.
    George hob die Pistole. Seine Hand zitterte, so daß er sie wieder zu Boden legte.
    »Weiter«, bettelte Lennie. »Sag, wie’s sein wird. Wir wer’n ’n kleines Gut ha’m.«
    »Wir wer’n ’ne Kuh