Vor dem Regen - Roman

im Fernsehen so gesehen hatten. Was niemandem etwas nützte. Außer den Anwälten natürlich. Und den Porschehändlern. Und den Rolexverkäufern. Als Barry nach fünfzehn Minuten und mit entschlossener Miene zurückkam, hatte er allerdings keinen Rechtsbeistand im Schlepp.

    »Suchen wir uns doch ein ruhiges Plätzchen«, schlug er Dusty vor.
    »Vielleicht wäre es nicht schlecht, wenn wir aufs Revier gingen«, legte sie nahe.
    »Das glaube ich weniger«, erwiderte Barry. »Es war ein richtig großer Tag.«
    »Lassen Sie es mich so sagen, Barry«, erklärte Fontana. »Ich glaube, es wäre in Ihrem eigenen Interesse, wenn wir aufs Revier gingen.«
    Barrys Blick huschte zwischen den beiden Polizisten, dem stämmigen Fontana und der weitaus zierlicheren Dusty, hin und her.
    »Ja, vielleicht haben sie recht«, sagte er.
    Dusty lächelte ihrem Kollegen zu. Die Mädel-Cop/Kerl-Cop-Nummer basierte auf einer simplen psychologischen Annahme: Ein Mann lässt sich von einer Frau nicht gern sagen, was er zu tun hat. Wieder einmal hatte sie wie am Schnürchen funktioniert.

62
    Barry hatte zwar die Streifen an der Schulter getragen, aber nur, weil er als Einziger einen Highschool-Abschluss hatte.
    Derjenige, an den man sich da drüben wirklich halten musste, war Scotty gewesen.
    War es bis heute.
    Tank traf ihn an der Bar, wo er sich mit ein paar anderen Veteranen unterhielt.
    »Taucht doch dieser Kerl mit seinem SAS-Barett auf und schwingt große Reden, von wegen, er wär in Afghanistan
gewesen. In Somalia will er auch gewesen sein. Dabei kennen wir diese Typen doch alle, stimmt’s? Bilden sich ein, sie könnten am ANZAC-Kriegergedenktag irgendwelche Orden, die ihnen nicht gehören, spazieren führen. Also stell ich ihm ein paar Fragen. Und genau wie ich’s mir gedacht hab, er hat keinen blassen Schimmer. Ich sag ihm, er ist ein Dummschwätzer, da will er mir an die Gurgel. Hat richtig fies ausgesehen, Augen wie ein Fisch. Wie auch immer, ich und ein paar andere Jungs, wir legen ihm also nahe, er soll Leine ziehen. Meint er, er kommt wieder und macht uns kalt. Was hat er gesagt? Genau - ihr seid alle Fleisch für mich.«
    »Scotty, ich muss mal mit dir reden«, unterbrach ihn Tank.
    »Nur zu.«
    »Unter vier Augen.«
    Sie verzogen sich zwischen die Büsche.
    Da erzählte Tank ihm alles. Dass Trig ihm eine Nummer aufs Haus angeboten hatte. Dass er eine Viagra eingeworfen hatte, um sich einen Nachschlag zu holen. Dass er bis dahin schon mächtig einen über den Durst gebechert hatte. Dass er sie kräftig rangenommen hatte. Zu kräftig.
    »Hast du sie verletzt?«, wollte Scotty wissen.
    »Mann, sie ist tot.«
    »Was erzählst du da, Tank? Dass du sie zu Tode gevögelt hast?«, fragte Scotty.
    »So in der Art.«
    »Dann hast du heute schon mehr Schlitzaugen kaltgemacht als in Vietnam.«
    »Das ist mein verdammter Ernst, Kumpel.«
    »Tank, du bist besoffen. Na komm, schauen wir sie uns an. Ich wette, sie ist quicklebendig. Na ja, wahrscheinlich ist
sie vollgepumpt mit Drogen. Du weißt doch, wie die Nutten sind.«
    Scotty, der Mann, an den man sich halten musste. Schon jetzt fühlte Tank sich besser. Natürlich war sie nicht tot. Mit Drogen vollgepumpt. Quicklebendig, genau wie Scotty es sagt.
    Als das Zelt hinter den Termitenhügeln in Sicht kam, hob Scotty die Hand. Halt!
    Vor dem Zelt standen zwei Männer.
    Ein Schuss fiel.
    Trigger taumelte aus dem Zelt.
    Die Männer redeten, etwas wechselte die Hände, dann liefen alle drei davon.
    »Was zum Geier war das?«, flüsterte Tank.
    Stumm ging Scotty voran. Tank folgte ihm bis zum Zelt. Ins Zelt. Die Kleine lag noch da, wo er sie verlassen hatte, und daneben lag ein Kerl, tot.
    »Mein Gott«, sagte Scotty. »Das ist das Arschloch, das wir vertrieben haben.«
    »Was ist mit ihr?«, wollte Tank wissen.
    »Nun ja, sie ist hinüber, Alter. Genau wie du gesagt hast.«
    »Dann müssen wir sie wegschaffen.«
    »Ganz ruhig, Tank. Lass uns das erst mal überdenken«, erwiderte Scotty und ging in die Hocke.
    So war es schon in Vietnam gewesen. Wenn alle in Panik gerieten, Barry eingeschlossen, dann blieb er ruhig und gefasst und arbeitete das Problem systematisch durch.
    »Also, erstens haben wir hier dein totes Schlitzauge. Und dazu haben wir diesen toten Wichser. Sieht für mich eigentlich ganz einfach aus. Er macht sie kalt. Dann pustet, wie heißt er noch, Trig ihn weg. Aus, vorbei, Amen.«

    »Aber sie hat nicht mehr geatmet, Scotty. Da bin ich mir ganz sicher.«
    »Die Bullen sind auch