Vorzeitsaga 03 - Das Volk der Erde

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EINLEITUNG
    Verwaltungsbezirk 23 Nord, Bereich 96 West 6. Meridianlinie. September 1991 A.D.
    Hinter Skip Gillespies großem weißem Allradlaster wirbelte eine gelbbraune Staubfahne auf. Der Dreivierteltonner-Ford ruckelte durch Schlaglöcher, und die breiten Geländereifen schleuderten groben Sand in staubigen Wolken in die Luft. Skip wurde im Fahrerhaus hin und her gerüttelt und wild durchgeschüttelt. Der Lastwagen ratterte über den waschbrettähnlichen Boden und donnerte schließlich über einen Graben, den das abfließende Wasser in die staubige Straße geschnitten hatte.
    »Verdammt. Muß einen Bautrupp herschicken, der den Mist ausbessert.« Als er auf einem mit Beifußsträuchern bewachsenen Hügel anlangte, tauchte das Baugelände vor ihm auf. Die Straße schlängelte sich in die Ebene hinunter und wand sich durch das dornige Bodengewächs zur Baustelle.
    In diesem frühen Stadium sah das Gelände nach nichts Besonderem aus. Die Arbeiter hatten erst damit begonnen, mit schwerem Gerät den versengten Lehm- und Sandboden einzuebnen. Hier entstand ein Zentrum der Öl- und Erdgasindustrie eine der größten und teuersten Anlagen dieser Art im Land.
    Gerade kamen die leuchtendbunten Erdbewegungsmaschinen in der grellen Mittagssonne zum Stehen, die Bauarbeiter begannen ihre Mittagspause. Schwarzer Rauch stieg aus den Auspuffen der Diesel und verlor sich in der heißen, trockenen Luft.
    Skip folgte der Straße hügelabwärts und raste über die vor ihm liegende Ebene.
    Trotz des nicht zu übersehenden Einbruchs der Zivilisation war das weite, einsame Land, ausgebleicht und von der Sonne ausgedörrt, äußerst gegenwärtig. Der unendliche, strahlendblaue Himmel wölbte sich bis zu den von Erosionsnarben gezeichneten Spitzkuppen in der Ferne. Das Land wartete heiß, windgepeitscht, nur von Beifuß, Gänsefußsträuchern und Bodendeckern bewachsen, dazwischen leuchtete grell der weiße Lehmboden. Hier und da ragten die wüstengelben Höcker der Sanddünen auf, deren dürre Vegetation nur dort etwas grüner war, wo sie dem Sand ein wenig Feuchtigkeit entziehen konnte. Weit im Norden erhoben sich blaugrüne Berge, die aussahen, als schwebten sie auf dem silbrigen Glanz der in dem heißen Becken entstandenen Luftspiegelungen.
    Skip holte tief Luft. Der scharfe Geruch nach Staub und Beifuß, die Seele dieser unfruchtbaren Erde, stieg ihm in die Nase. Er bedachte das öde Land mit einem schiefen Blick, trommelte mit den Fingerspitzen auf das Lenkrad und murmelte: »Die reinste Hölle. Warum, zum Teufel, kam ich bloß von Louisiana hierher?«
    Er fuhr weiter zum Baubüro, lenkte den Wagen geschickt zwischen zwei Baumaschinen hindurch, hielt vor dem provisorischen graugrünen Fertighaus und schaltete das Getriebe auf Parkstellung. Der Motor des großen Ford gab spuckende Geräusche von sich wahrscheinlich war der verdammte Luftfilter wieder verstopft.
    Red Swenson trat aus der Staubverschmierten Bürotür. Er nickte Skip zu und schlenderte zu ihm herüber. Swenson trug verblichene Levi's und ein von der Sonne Ausgebleichtes kariertes Hemd, das ehemals rot gewesen war. Die Ärmel waren abgetrennt, und in den schweißnassen Achselhöhlen des Mannes klebte Staub. Der gelbe Schutzhelm saß lässig über dem sonnenverbrannten Gesicht des stämmigen Caterpillar-Fahrers.
    »Du wolltest was von mir«, rief Skip aus dem Wagenfenster und stützte den Ellenbogen auf den Fensterholm.
    Swenson nickte und ließ einen Zahnstocher vom einen Mundwinkel zum anderen wandern. Seine Lippen waren rissig von der Sonne und der trockenen Wüstenluft. »Hast du eine Minute Zeit? Es geht um eine Sache da hinten bei dem Kompressor. Ich bin ja zuständig für die Dreckarbeit am Fundament.«
    Skip blickte auf seine Armbanduhr. »Eine Minute nicht mehr. In einer halben Stunde habe ich eine Besprechung mit den Ingenieuren.« Er blickte auf. »Was Wichtiges?«
    Swenson nickte. »Yeah. Zuerst dachte ich, ich decke es einfach zu, aber diese Archäologenheinis schnüffeln hier herum. Wollte mir nicht die Finger verbrennen, deshalb dachte ich, ich spreche besser mit dir darüber. Du bist zuständig für dieses Theater.«
    Gillespie kam fast die Galle hoch. Archäologen? Die haben mir gerade noch