Weißer Teufel

oder nicht?«
    Persephone, angetrieben durch Adrenalin, antwortete mit einer gehörigen Portion Selbstironie. Woher hatte ihr Vater den Titel! War er ein Ritter? Ein Lord?
    So ungefähr. Er ist ein Baronet. Das ist ein Scheißtitel, ehrlich. Irgendein Vine aus dem siebzehnten Jahrhundert hat ihn vom König gekauft, und der hat das Geld eingesetzt, um Iren zu töten. Das sagt meine Mutter immer und bringt meinen Dad damit auf die Palme.
    Und was war mit ihren Eltern? Hatten sie sich scheiden lassen?
    Ihre Mutter verbrachte jedes Jahr sechs Monate in Griechenland. Sie waren altmodisch und blieben verheiratet, obwohl sie sich hassten. Sie streiten um mich. Es ist wie ein Wettbewerb. Und ich bin der einzige Schiedsrichter in diesem endlosen Kampf. Sie sind die USA und China, bestechen mich, schmeicheln mir, geben an, nur um den anderen auszustechen. Sie hatten seit vielen Jahren keinen Sex. Wohin geht all die Lust? Sie müssen doch so etwas empfinden. Sie gehören zur Spezies Mensch …
    Andrew war beschwipst von dem Bier  – von seinem zweiten Pint war nur noch ein Schluck übrig, und er hatte immer noch nichts gegessen. Zudem wusste er nach wie vor nicht, ob er je eine Antwort auf seine wichtigste Frage bekommen würde. Doch dann kam sie.
    Alles dreht sich um mich, schloss sie mit schleppender Stimme – auch sie war betrunken, und ihr Ton war aggressiv, als wollte sie sagen: Hey, du willst dir meineScheiße anhören? Du willst wissen, wie wertlos und schäbig ich bin? Er wünschte fast, er würde es nicht hören, denn er sah ihr an, wie schmerzlich die Vergangenheit für sie war, gleichzeitig war er fasziniert (möglicherweise ist mein Gepäck verglichen mit ihrem gar nicht so schwer). Telefonanrufe, Dinner und Geschenke, als würden mir beide den Hof machen. Und ich versuche, beide bei Laune zu halten, damit keiner verrückt vor Eifersucht wird. Sie passen genau auf, wie viel Aufmerksamkeit der andere bekommt. Falls einer das Gefühl hat, es ist zu viel, droht er mir, mich für immer nach Athen oder nach Harrow mitzunehmen. Und irgendwann fing ich an, mich aus dem Haus zu schleichen. Nur um  … alldem zu entkommen. Damals begann ich, mit Simon auszugehen. Die schlimmen Jahre. Ich war fünfzehn und meine Eltern lebten noch in einem Haus zusammen. (»Ausgehen« – war das ein Euphemismus? Mit fünfzehn?, fragte sich Andrew. Mit fünfzehn hatte er seine vorläufige Fahrerlaubnis ohne Führerscheinprüfung erhalten, einen Adamsapfel bekommen, sich linkisch benommen und gerade sein Interesse für weibliche Brüste entdeckt.) Sie nannte mich boulaiki, fuhr Persephone fort. Boulaikimou. Mein kleines Vögelchen. Sehr süß. Es bedeutet aber auch, meine kleine Pussy.
    Andrew hustete.
    Ich hatte die Nase richtig voll, erzählte Persephone. Und, findest du mich jetzt schrecklich?
    Natürlich nicht, beteuerte er . Du bist schockiert, gab sie zurück. Nein, sagte er, obwohl er es war. Doch er stritt es um seiner selbst willen ab. Hier unter dem schweren Londoner Himmel in dem diffusen Licht war Persephone in ihrem kurzen Kleid das schmutzigste und liebenswertesteMädchen, das er je kennengelernt hatte. Wollen wir gehen?, fragte er.
    Sie küssten sich in der Eingangshalle. Wegen des Alkohols auf leeren Magen wurde ihm schwindlig, sobald er die Augen schloss. Sie gingen ins Wohnzimmer. Pinkfarbene Möbel, silberner Krimskrams, weiße Wände, Dekorationen wie in einem Strandhaus. Sie küssten sich auf der Couch und rutschten auf den Boden. Andrew löste ihren Gürtel und streifte ihr das Wickelkleid von den Schultern, dann öffnete er den BH. Er leckte ihre Brüste und zog an ihrem Höschen. Darauf hatten sie gewartet. Seit Wochen. Das Verlangen hatte sich angestaut. Lass es uns tun, drängte ihn eine innere Stimme. Bier bestimmte sein Handeln, dennoch tat er genau das Richtige. Er zog sie aus, hielt sich zurück, stimulierte ihre Geschlechtsorgane …
    »Aua«, sagte sie. »Warte.«
    Sie richtete sich auf und half ihm, ihr Höschen herunterzuziehen. Ihre Beine waren weiß, glatt und wohlgeformt; erstaunlich , registrierte sein Gehirn, und da ist sie, die boulaiki, braun und zwanglos bei helllichtem Tag. Plötzlich wurde er unsicher. Es war, als würde er eine berühmte Person, seinen Helden treffen, ohne darauf vorbereitet zu sein. Hey, warte, ich bin nicht bereit, deiner nicht würdig. Schweiß lief ihm über den unteren Rücken. Angst . Das war nicht gut. Gar nicht gut. Er berührte sie. Sie war okay. Fast feucht genug.