Weltraumpartisanen 12: Alarm für die Erde

kühl und trocken an. Tick-tack-tick-tack…
    Der Berg war längst erloschen.Wo blieb der verdammte Einweiser? Eben war er doch noch so geschwätzig gewesen.
    „Alpha V- wieder Achtung!“
    Na endlich.
    „Alpha V ist klar.“
    „Ab mit Null!“
    Die Uhr in meinen Ohren hörte auf zu ticken. Ein leichter Steuerdruck - und die Alpha V stellte sich auf den Kopf.
    Ich hatte die Wahrheit gesprochen. Es war nicht anders als im Simulator: Rauch, erblindende Scheiben - und dieses rotglühende Auge, das auf einen zugestürzt kam.
    Und keine Zeit, Angst zu haben.
    Auf der vorderen Cockpitscheibe, direkt im Blickfeld - huschende Zahlenkolonnen:
    10000 -09000 -08000 -
    Ein letztes Mal - der Einweiser:
    „Alpha V - Sie übernehmen!“
    Ein letztes Mal - die knappe Bestätigung:
    „Roger.“
    Wie im Simulator.
    07000 -
    Überhaupt keine Sicht mehr. Das rotglühende Auge - nur noch ein verschwommenes Zwinkern.
    Frage: Bin ich noch auf Null? “
    Antwort: Das weiß der…
    Ein ungutes Gefühl beschlich mich: Instinkt des erfahrenen Piloten. Das Gefechtslot zeigte beharrlich 180 Grad an. Aber irgend etwas in mir spürte den leisen, kaum wahrnehmbaren Hauch, der das stürzende Schiff seitwärts zu versetzen begonnen hatte.
    Seitwärts - wohin?
    Das rotglühende Auge wanderte ostwärts aus. Ich korrigierte leicht nach Westen.
    Es hätte nicht später geschehen dürfen.
    Eine dunkle Masse stürzte um Haaresbreite am Cockpit vorüber: die rußgeschwärzten, gefletschten Drachenzähne des Kraterrandes.
    Der Einweiser - als er an mich übergab - hätte das sehen müssen. Verlaß dich nie auf einen Einweiser!
    Um ein Haar hätten wir uns vorzeitig das Genick gebrochen.
    Was heißt: das Genick gebrochen? Mit dieser vertrackten Ladung CBX im Nacken hätten wir uns samt einiger läppischer Felsen für nichts und wieder nichts in alle Winde versprengt!
    Wenn mir dieser Mistkerl je wieder über den Weg läuft, werde ich ihm…
    Ansonsten - wie im Simulator.
    Ein forcierter Landeanflug wie aus dem Bilderbuch einer Pilotenhilfsschule.
    Das Schiff bockte und rüttelte unter dem immer stärker werdenden Gegenschub des vorlichen Bremspaketes - kaum, daß es sich noch, unter Aufbietung aller Kräfte, auf präzisem Kurs halten ließ. Mich daran zu gewöhnen, hatte ich wahrhaftig Zeit genug gehabt. Meine Muskeln schwollen an - und das Schiff gehorchte.
    Wie im Simulator - kühlende, säubernde Kohlensäure auf den Scheiben.
    Wie im Simulator - plötzlich verlängerte Zahlenkolonnen:
    01 - 200 - 00 -01 - 100 - 00 -01 - 000 - 00 -
    Exakte Entfernungen über Grand. Nur weiter so. Wie im Simulator. Handgriff für Handgriff.
    Und um Himmels willen nicht darüber nachdenken, wo man sich zur Zeit befindet: im pulsierenden Krater des gefährlichsten Vulkans dieser Erde, im Schlund der Hölle.
    Nur auf die Zahlen kommt es an.
    00 - 400 - 00 -00 - 300 - 00 -00 - 200 - 00 -
    Das Schiff ächzte und dröhnte unter dem Beschuß aus der Tiefe. Aber es stand unbeweglich auf dem Fleck, zweihundert Meter über dem kochenden Sumpf, eingehüllt in Rauch und Dampf, festgehalten von zwei gegeneinander ausgespielten Triebwerken.
    Wie im Simulator - alle Orientierung abhanden gekommen.
    Im Kopfhörer knackte es.
    „Neuer Kurs: zwo-eins-sechs.“
    Der erste Wert war eingetroffen. Ich bestätigte: „Neuer Kurs: zwo-eins-sechs.“
    Wie im Simulator - das Schiff begann zu drehen: in die Richtung seines neuen, letzten Fluges.
    Der zweite Wert traf ein:
    „Winkel steigend null-eins-zwo.“
    „Winkel steigend null-eins-zwo.“
    Mein Mund war wie ausgedörrt. Die Bestätigung klang für mich selbst sonderbar hohl, sonderbar fremd: ein mechanischer, entmenschlichter Laut.
    Und doch hatte ich allen Grund, ein Stoßgebet zum Himmel zu schicken, hinaus aus diesem vermaledeiten Krater: Gott sei Dank, ich bin fast auf den Zentimeter da, wo ich um diese Zeit zu sein habe!
    Der Bug des Schiffes schwebte steigend auf die gedachte Ziellinie ein - jener Linie, die einmündete in den klaffenden Spalt im Fels, auf den irgendwann, irgendwo ein Mann im weißen Kittel der Gelehrsamkeit seinen Finger gelegt hatte, um dabei dozierend zu erläutern: Dies, meine Herren, ist der geeignete Ort. Nur daß damals sein Finger auf einem Fotogramm geruht hatte. Und jetzt war eine bockende, stoßende, von Turbulenzen geplagte Alpha V mit einer Dreihunderttonnenladung CBX dorthin unterwegs.
    „Entfernung in Metern: drei-null-eins.“
    „Drei-null-eins.“
    Das Schiff nahm