Wittgensteins Mätresse: Roman (German Edition)

Gedanken meinte ich nur, dass es kein Auto mit jemandem am Steuer war. Offensichtlich.
    Natürlich findet man nie ein Taxi, wenn man eins braucht.
    Dann wiederum, dies alles inmitten all jenes Schauens. Gleichwohl.
    Ganz zu schweigen von all jener Angst.
    Obwohl mir tatsächlich gerade heute ein Taxi aufgefallen ist, beim Hafenbecken.
    Genau dieses Taxi ist an derselben Stelle gewesen, seitdem ich an diesen Strand gekommen bin. Allerdings.
    Wegkommen wird es auch nicht, mit seinen vier platten Reifen, in diesem Fall.
    Tatsächlich stecken seine Räder noch dazu tief im Sand.
    Die Reifen am Lieferwagen sind gut. Doch diese überprüfe ich natürlich.
    Unter dem Sitz ist eine Luftpumpe. Für jeden Fall.
    Dann wiederum, vermute ich jetzt, dass ich vielleicht versäumt habe, die Batterie aufzuladen. Eine Zeit lang.
    Gerade bin ich hinaus zum Lieferwagen gegangen.
    Wohin ich wirklich ging, war zur Quelle, neben der der Lieferwagen ist. Ich ging wegen des Kruges, wie ich mein Marmeladenglas nenne.
    Bevor ich es zurückgebracht habe, habe ich es ausgeleert und wieder gefüllt, da das Wasser wieder warm geworden war, vom Stehen in der Sonne.
    Das Wasser an der Quelle selbst ist immer kühl. Allerdings.
    Ich habe auch Flieder hereingebracht.
    Es ist Joan Baez, glaube ich, der ich gerne ausrichten lassen würde, dass man sich jetzt hinknien und aus der Loire trinken kann oder dem Po oder dem Mississippi.
    Im Winter, wenn der Schnee kommt und die Bäume ihre seltsame Kalligrafie auf das Weiß schreiben, ist mein Pfad zur Quelle manchmal die einzig andere Markierung.
    Nun, und auch in die entgegengesetzte Richtung des Pfades, dem ich über die Dünen zum Strand folge.
    Obgleich ich gänzlich den dritten Pfad vergesse, genau hinter den Dünen, noch einer, der zu sehen ist zu solchen Zeiten.
    Dieser dritte Pfad ist der Pfad zu dem Haus hin, das ich gerade zerlege.
    Vielleicht habe ich nicht erwähnt, das ich ein Haus zerlege.
    Ich zerlege ein Haus.
    Es ist eine ermüdende Arbeit, aber notwendig.
    Ich mache kein Großprojekt daraus, andererseits. Im Wesentlichen handhabe ich es auf ungefähr die gleiche Weise, wie ich die Frage meines Treibholzes handhabe.
    Vielleicht habe ich nicht erwähnt, wie ich die Frage meines Treibholzes handhabe.
    Alles, was ich tue, im Wesentlichen, ist, dass ich hin und wieder an dem Haus vorbeigehe und ein Brett mir ins Auge fällt und ich das Brett abmontiere und es nach Hause trage.
    Angenommen, ich trage nicht schon Treibholz. Offensichtlich.
    In Wirklichkeit gab es bereits genügend Feuerholz hier, für meinen ersten Winter.
    Nun, es gab fast genug Feuerholz hier. Später verbrannte ich bestimmte Stücke des Mobiliars.
    Alle waren aus den Zimmern, die ich nicht mehr benutze, wie es sich herausstellt, und deren Türen geschlossen sind.
    Jetzt, wo ich daran denke, ist es durchaus möglich, dass ich sogar deshalb diese Türen geschlossen habe, obwohl ich mir nicht vorstellen kann, warum ich diesen Zusammenhang nicht schon vorher hergestellt habe.
    Auf jeden Fall enthält das Haus, das ich zerlege, fast gar kein Mobiliar. Tatsächlich ist es recht unsolide gebaut.
    Das einzige Werkzeug, das ich für all diese Arbeit gebraucht habe, ist eine Querstange, die ich unter dem Sitz im Lieferwagen herausgenommen habe.
    Nun, da ist auch die Säge, auf die ich im Haus selbst gestoßen bin.
    Dann wiederum denke ich an die Säge nicht wirklich als ein Werkzeug zum Zerlegen. Eher denke ich daran als ein Werkzeug, um aus zerlegtem Holz Brennholz zu machen, nachdem es schon zerlegt worden ist.
    Obwohl vielleicht dieser Unterschied lediglich ein semantischer ist.
    In jedem Fall habe ich keine Ahnung, warum das Haus wohl so unsolide gebaut worden ist.
    Man kann nur raten, dass es vielleicht eher gebaut worden ist, um vermietet zu werden, als um darin zu leben, was manchmal der Fall ist mit Häusern am Strand.
    Die Welt ist alles, was der Fall ist.
    Ich habe keine Ahnung, was ich mit dem Satz meine, den ich gerade getippt habe. Nebenbei bemerkt.
    Aus irgendeinem Grund scheint es so, als hätte ich ihn den ganzen Tag über in meinem Kopf gehabt, allerdings, obwohl ohne die geringste Idee, woher er gekommen sein könnte.
    Solche Dinge können passieren. Eines Morgens, es ist nicht lange her, war alles, woran ich denken konnte, das Wort bricolage , das, ich nehme an, französisch ist, obwohl ich nicht ein einziges Wort Französisch kann.
    Nun, vielleicht habe ich überhaupt nicht daran gedacht, im üblichen Sinn von