Wo ist Thursday Next?

würde. Ich kurbelte das Fenster herunter, steckte meinen Kopf heraus und schaute nach oben. Einige Meilen über uns sah ich die hochfliegenden Bücher, die den Himmel in einer Höhe durchquerten, in der die Schwerkraft von oben fast genauso stark war wie die Schwerkraft von unten, was das Reisen viel leichter machte. In diesem Bereich, der sogenannten
Gravipause,
fand man fast immer jemanden, der den gleichen Weg wie man selbst hatte. Allerdings musste man erst mal hinaufkommen. Der Technobabble™-Gang und das Ionenplasma-Aggregat konnten uns auf die örtliche Flughöhe bringen, aber danach brauchten wir fremde Hilfe.
    Wir mussten nervenaufreibende zweieinhalb Minuten warten und zitterten jede Sekunde, dass die Karo-Kerle uns entdecken und folgen würden. Dann kam die Erlösung.
    »Anschnallen, Ma’am«, schrie Sprockett. »Sieht so aus, als wäre ein neuer Autor entdeckt worden.«
    Vor unseren Augen schien sich ein halber Berg aus der Landschaft zu lösen. Ein Bestseller war unter den selbst verlegten Büchern entdeckt worden und sollte seinen Platz auf dem Festland einnehmen. Der Gipfel von Mount Sleeper schien aufzubrechen, ein ganzes Geröllfeld rutschte zur Seite und Dutzende von schamlosen billigen Zadie-Smith-Imitationen wurden darunter begraben, dann begann das neue Buch aufzusteigen.
    Die Schauplätze   – im Wesentlichen Winterszenen aus London, wie es schien   – rotierten langsam um die eigene Achse, und als das Buch an uns vorbeikam, beschleunigte Sprockett mit voller Kraft, um die Distanz zu verringern. Nach einer Sekunde ragte der Romanso hoch wie acht Kathedralen vor unserem Taxi auf. Sobald wir nahe genug waren, verlangsamte Sprockett unsere Fahrt und vertäute uns an einer Traumfolge. Direkt neben uns lag jetzt ein grasbewachsener Frühlingshügel, auf dem die Familie vor Jahren ein Picknick veranstaltet hatte. Ein silberner kleiner See mit dichtem Schilf an den Ufern lag im Schatten der flirrenden Birken.
    »Meinen Glückwunsch zur Veröffentlichung«, sagte ich zu einem kleinen Jungen, der mit einer kleinen Eisenbahn spielte, und er winkte schüchtern zurück.
    Wir blieben nicht lange in der Nähe des neuen Romans. Huckepack-Fliegen ist eine Kunst und bedarf guter Nerven und eines ausgeklügelten Timings. Nach ein paar Minuten hob Sprockett wieder ab und machte einen kurzen Sprung zu einem historischen Roman, der auf einer Hauptverkehrsroute Richtung Geschichtswissenschaft segelte, damit seine Fakten geprüft werden konnten. Die Besatzung dieses Buches sah nicht sonderlich freundlich aus, deshalb feuerte Sprockett lediglich einen der Enterhaken des Taxis in die weiche intertextuelle Matrix, auf der die Kulissen des Romans festgeschraubt waren, und wir ließen uns an einem langen schlanken Stahlseil in die obere Umlaufbahn ziehen.
    »Okay«, sagte ich, während der Höhenmesser des Taxis sich wie ein Kreisel drehte, »was halten Sie von diesem Szenario? Thursday ermittelt in einer Angelegenheit, die es notwendig macht, dass sie unsichtbar bleibt. Sie versteckt sich auf Vanity Island, irgendwo in der Nähe der Sargasso Plaza. Meistens hängt der Mittlere Gatsby da herum und wartet auf Fahrgäste. Er bringt sie zur Biografie, und am nächsten Tag nimmt er sie an Bord, um sie zum GattungsRat zu bringen. Er hängt sich an die
Hareng Rouge
an, die mit bereits entfernten ISB N-Nummern auf die Genrefreie Zone zusteuert, um verschrottet zu werden. Irgendwo über den Flieger-Romanen wird der Rhetorik-Wurm aktiviert. Innerhalb von Sekundenbruchteilen explodiert das Buch und reißt Thursday, den Mittleren Gatsby und das TransGattungsTaxi mit in die Tiefe. Das Ganze wird als normaler BuchUnfall registriert und die Untersuchungen bleiben ergebnislos.«
    »Mögen Sie einen Barmouth Blaster?«, fragte Sprockett und bot mir einen Cocktail an.
    »Vielen Dank.«
    »Dann hatten wir also recht«, murmelte Sprockett und kippte Eis und Zitrone in den Cocktail-Becher, in dem sich bereits eine halbe Büchse Red Bull, ein Hustenbonbon und zwei Zwiebeln befanden. »Es war gar kein Angriff auf das Buch, es ging um das Taxi. Und auf Thursday, die in dem Taxi saß. Was bedeutet, dass der Mittlere Gatsby wahrscheinlich bestochen worden ist und die Anweisung hatte, genau an diesem Buch festzumachen   …«
    »…   aber warum er das tun sollte, wusste er nicht. Er wurde ausgetrickst und dazu gebracht, dass er freiwillig zu seiner eigenen Hinrichtung fuhr. Und dabei Thursday ans Messer lieferte.«
    Eine Weile sahen wir