Wo ist Thursday Next?
Kobolde sind fies. Voller Ungeziefer und ansteckender Krankheiten.«
»Das ist Carmines Problem. Ich sag doch: Mir ist es egal.«
Das war es allerdings nicht. Ich hatte versucht, Carmine die Leviten zu lesen, wegen ihres schlechten Geschmacks, aber sie hatte mich eiskalt angestarrt und erwidert: Ja, vielleicht ist Horace tatsächlich ein Dieb, aber zumindest steckt er keine Autobusse mit Nonnen in Brand.
»Gibt es irgendwas Neues von Whitby?«, fragte ich.
»Der ist in Haft und wird betört«, erwiderte Mrs Malaprop, die gerade mit ihrem Klemmbrett voller Leseprotokolle hereinkam, die ich abzeichnen sollte. »Seine Verschlangenheit holt hinein. Wie war’s bei Jurisfiktion?«
Aus Sicherheitsgründen erzählte ich lieber nichts weiter.
»Captain Fantastic hat gesagt, dass Sie ihm ein Rendezvous schulden«, sagte ich zu Pickwick.
»Der Captain?«, sagte sie mit einem zärtlichen Lächeln. »Wundert mich, dass er sich noch daran erinnert. Es ist ja schon so lange her. Wir waren beide jung und verrückt, und ich hätte praktisch alles gemacht, einfach so. Ach, Frederic – so viele Katzen, so wenige Rezepte.«
»Was?«
Pickwick warf mir einen verächtlichen Blick zu, murmelte »Amateur!« und marschierte hinaus.
»Die Untersuchung über diesen Unfall geht weiter«, sagte ich zu Mrs Malaprop, sobald wir allein waren. »Aber verraten Sie’s niemandem.«
»Sichelschnitt, Ma’am. Diesen Zottel hab ich am Gattenflor gefunden.«
Ich geh mal Horace suchen. Bin gleich wieder zurück.
PS: Ist mir egal, was Pickwick denkt.
»Horace?«
»Der Kobalt.«
Dass Carmine dem Kobold nachlief, war mir egal, solange er nicht noch einmal ins Haus kam. Aber dass sie die Serie im Stich gelassen hatte, war unverzeihlich. Das hieß de facto, dass in den letzten zehn Minuten niemand hier gewesen war, um Thursday zu spielen. Wenn das bekannt geworden wäre, hätte beim Rest des Ensembles eine Panik ausbrechen können. Carmine hatte gegen sämtliche Dienstvorschriften und mindestens drei Gesetze verstoßen, die mir auf Anhieb einfielen.
»Sollen wir sie wegen Sahnesucht melden?«, fragte Mrs Malaprop.
Ich zerknüllte den Zettel. Wenn wir Carmines Abwesenheit meldeten, musste Jurisfiktion sich um sie kümmern, und sie würde die nächsten zehn Jahre womöglich als Fliegenpilz in
Rotkäppchen
zubringen.
»Nein«, sagte ich. »Aber sagen Sie mir Bescheid, wenn sie zurückkommt, damit ich ihr die Pelle heiß machen kann.«
Sprockett klopfte und kam herein. Seine Augenbraue stand auf »Beunruhigt«. »Entschuldigen Sie, Ma’am, aber die Herren in Karos sind wieder da.«
»So schnell? Dann bitten Sie …«
»Thursday Next?«, sagte der erste Karo-Mann, als er durch die Tür kam.
»Ja?«
»Sie kommen mit uns«, sagte der zweite.
»Ich kann doch die Serie nicht einfach verlassen«, sagte ich. »Meine Zweitbesetzung ist beim Essen.«
»Am Brett steht was anderes«, sagte der erste und zeigte auf die Anzeigetafel, wo hinter Carmines Namen ein orangefarbenes »in Bereitschaft« blinkte, obwohl sie hinter Horace herjagte. »Ist sie fahnenflüchtig?«
»Nein«, log ich.
»Dann ist sie also hier in der Serie?«
»Ja«, log ich erneut.
»Dann können Sie ja mit uns kommen.«
Ich warf Sprockett und Mrs Malaprop einen Blick zu. Sie wussten, dass sie Carmine so schnell wie möglich einfangen mussten.
Der Mann in Karos, der offenbar das Kommando hatte, zeigte mit dem Daumen zur Tür und wir gingen hinaus. Wie zu erwarten, stand draußen ein Buick Roadmaster. Aber das war noch nicht alles. Der linke Kotflügel war verbeult und zeigte gelbe Schleifspuren. Es war genau der Wagen, der uns von der Straße gedrängt und dafür gesorgt hatte, dass wir im Pantomimenfeld landeten.
»Bin ich irgendwie in Schwierigkeiten?«
»Wenn Sie nicht mitkommen, ja.«
17.
Der GattungsRat
Der GattungsRat ist die Regierung, gesetzgebende Versammlung und Verwaltungsbehörde der BuchWelt. Hier werden alle politischen Entscheidungen getroffen, aber auch die Alltagsgeschäfte geregelt. Der GattungsRat kümmert sich um die Versorgung mit Handlungselementen und sogar um den Nachschub an Wörtern aus der TextSee. Ihm sind nicht nur die TextZentrale und Jurisfiktion unterstellt, sondern auch das BuchInspektorat, das darüber entscheidet, welche Bücher veröffentlicht und welche zerstört werden.
Bradshaws Führer zur BuchWelt,
11
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Aufl.
Ich saß auf dem Rücksitz zwischen zwei Männern in Karos, was ziemlich unbequem war, weil die
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