Zeitschaft: Meisterwerke der SF (German Edition)

Zwiebelschale in Zwiebelschale. Sich zurücklehnend, spähte er mit schwindelndem Blick auf die Wolken, die einst ein so gütiger Anblick gewesen waren. Über dieser Hülle war die Galaxis, ein prächtiger Schwarm farbiger Lichter, die sich mit majestätischer Gemächlichkeit in der prächtigen Nacht drehten. Dann blickte er auf den holprigen, ausgetretenen Pfad hinab und spürte, wie ein schweres Gewicht von ihm abfiel. Seit so langer Zeit war er jetzt von der Vergangenheit durchdrungen. Sie hatte ihn für die reale Welt um sich herum absterben lassen. Jetzt wusste er, ohne genau zu wissen woher, dass sie für immer verloren war. Doch statt Verzweiflung zu spüren, war er heiter und frei.
    Marjorie wartete auf ihn, gewiss voller Angst vor dem Alleinsein. Ihm fielen ihre Vorräte auf den unverrückbar geraden Regalen ein, und er lächelte. Sie konnten einige Zeit davon essen. Entspannte Mahlzeiten, wie sie sie damals, bevor die Kinder kamen, gewohnt waren. Natürlich würden sie bald aufs Land fahren und Johnny und Nicky holen müssen.
    Sein Kopf wurde klarer, als er keuchend den Pfad entlangging. Wenn man darüber nachdachte, gab es noch viel zu tun.

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    28. Oktober 1974
     
    Z u Fuß verließ er sein Hotel an der Connecticut Avenue. Zur Begrüßung würde es ein Lunchbüffet geben, hatte es im Brief geheißen, deshalb war Gordon bis elf im Bett geblieben. Er hatte schon längst die Erfahrung gemacht, dass es bei Kurzreisen zur Ostküste am besten war, die Zeitzonen einfach zu ignorieren und sich an seinen westlich geprägten Tagesablauf zu halten. Das kam den Bedürfnissen eines auswärtigen Besuchers ohnehin stets entgegen, denn solche Gelegenheiten waren eine Entschuldigung, sich in teuren Restaurants bei saucegetränkten Entrees aufzuhalten, denen schließlich bei einigen Tassen Kaffee ernste Offenbarungen mit der Standard-Einleitung »Jetzt da wir aus dem Büro sind kann ich offen sprechen« folgten und schließlich der unsichere Gang ins Bett zu später Stunde. Wenn er am nächsten Morgen um zehn aufstand, war er selten später als die Manager selbst bei der NSF oder der Atomenergiekommission, da er kein Frühstück nahm.
    Er schlenderte durch den Zoo, der mehr oder weniger am Weg lag. Gelbe Augen von Hundeartigen folgten ihm, denen anzusehen war, dass sie die Folgen abwägten, wenn die Gitter plötzlich fallen würden. Schimpansen turnten pendelnd im nicht endenden Kreis ihres beschränkten Universums. Die Welt der Natur war hier eine Nische inmitten entfernter Huplaute und eckiger, schmutzigbrauner Ziegelbauten. Gordon schmeckte die feuchte Fülle der Brise, die vom Potomac heraufzog. Er genoss diese sanfte Berührung mit den Jahreszeiten; Satzzeichen in den ausgedehnten Sätzen der Monate, eine willkommene Erlösung aus Kaliforniens monotoner Prachtwitterung.
    Beim ersten Mal war er mit seinen Eltern hierher gekommen. Jener Touristenorbit war jetzt nur noch ein Bündel schwacher Erinnerungen aus einer Ecke seiner Jugendzeit, jener Lebensperiode, die angeblich für jeden Heranwachsenden die goldenen Jahre bedeuteten. Er erinnerte sich, wie er ehrfürchtig vor dem glattweißen Glanz des Washington Monuments und des Weißen Hauses gestanden hatte. Noch Jahre danach war er sicher, dass diese würdigen Gebäude gemeint waren, wenn seine Klasse in der Grammar School »America« anstimmte und andere Alabasterherrlichkeiten besang. »Das Land beginnt eigentlich in Washington«, hatte seine Mutter gesagt und nicht vergessen, das pädagogische »D.C.« hinzuzufügen, sodass ihr Sohn nie Hauptstadt und Bundesstaat durcheinander bringen würde. Und Gordon, durch den Katalog historischer Weihestätten geschleppt, sah, was sie meinte. Hinter der französisch beeinflussten Architektur des City Center lagen ein ländlicher Park – Land, das Jeffersons Geist atmete – und baumgesäumte Boulevards. Seitdem war Washington für ihn der Eingang zu einer weiten Republik, in der die Felder unter einer WASP-SONNE heranreiften. Dort steuerten blauäugige Blondinen gelbe Sportwagen, die auf freier Straße Staubfahnen hinter sich aufwirbelten, während sie von einem Landjahrmarkt zum nächsten fuhren; Frauen gewannen Preise für ihr Erdbeereingemachtes, und Männer tranken wässriges Bier und küssten Mädchen, die aus der gleichen Schablone wie Doris Day gemacht schienen. Er starrte zur Spirit of St. Louis hoch, die wie eine paralysierte Motte im Smithsonian hing, und fragte sich, wie eine Maisschälerstadt – »Ohne ein