Zeitschaft: Meisterwerke der SF (German Edition)

hatten sich in den Anfängen des Universums gebildet und waren für immer isoliert, lebten Mikroleben in einer in sich gefalteten Geometrie. Die neuen Feldgleichungen der Wickham zeigten, dass sie dort draußen, zwischen den Galaxien existierten. Ein x und t, die wir nicht sehen können , dachte er, fern von dir und mir . Eine Fanfare für dich, die es wert war, in der letzten Ausgabe der Times aufgenommen zu werden. Der allerletzten.
    Plötzlich setzte er sich aufrecht. Er fühlte sich benommen. Ein Schmerz, der sich hinter den Augen ausbreitete. Materie wurde im Netz der Raumzeit verschlungen, ging in Differentialgeometrien unter. G mal n . Ein Tachyon konnte wie ein Phönix den Knoten entschweben, sein Flug wurde von Markhams und Wickhams Schnörkeln und Kritzeleien bestimmt. Renfrew zitterte, als die Kälte tröpfelnd in ihn eindrang.
    Weitere Ausschläge. Er schrieb auf seinem Block mit. Der kratzende Stift durchschnitt die Stille.
    RUNG ERHOEHTE RESONANZSTRUKTUR DURCH ABSTIMMUNG AUF SEITENBAND-TRÄGERFREQUENZ
    Und dann wieder ein Meer von Rauschen, in dem die Wellen untergingen.
    Das alles hatte für irgendjemanden irgendeine Bedeutung. Aber für wen? Wo? Wann? Und wieder:
    AMSK WEDLRIF XSMDOPRDHTU WIE WHNN WHINN
    Falsche Sprache? Ein Code von jenseits der Galaxis, von jenseits des Universums? Die Geräte eröffneten unmittelbare Kommunikationsmöglichkeiten mit überall, immer. Mit den Sternen sprechen. Mit den komprimierten Wesen im Innern eines Punkts im All sprechen. Ein Telegramm vom Andromedanebel wäre schneller als eins aus London. Tachyonen graupelten durchs Laboratorium, durch Renfrew, brachten Botschaften. Sie hatten es in der Hand, bliebe ihnen nur die Zeit …
    Er schüttelte den Kopf. Alle Formen und Strukturen wurden von der Überlagerung vieler Stimmen, einem Chor vermischt. Alle redeten gleichzeitig, und keiner konnte hören.
    Die Pumpen rasselten ächzend. Tachyonen von der Größe 10 -13 Zentimeter rasten durch ganze Universen, durch 10 28 Zentimeter abkühlender Materie, und das in weniger Zeit, als Renfrews Auge benötigte, ein Photon des bleichen Laborlichts aufzunehmen. Alle Entfernungen und Zeiten wurden miteinander verflochten, Singularitäten saugten den Stoff der Schöpfung auf, Geschehenshorizonte kräuselten sich, Welten wickelten sich in Welten hinein. In diesem Raum waren Stimmen; fordernd, tastend …
    Renfrew stand auf und musste sich an einem Geräteschrank abstützen. Mein Gott, das Fieber. Es krallte sich in ihm fest, schickte glühende Rauchfinger durch seinen Kopf.
    KONTAKTVERSUCH VON 2349. Alle Gedanken, die Vergangenheit zu erreichen, waren jetzt verschwunden, wurde er sich blinzelnd bewusst. Der Raum drehte sich, richtete sich wieder ins Lot. Markham war tot, die Wickham seit Tagen nicht mehr da; es gab nicht einmal mehr Hoffnung darauf, das Geschehen zu begreifen. Die bleierne Hand der Kausalität würde den Sieg davontragen. Die besänftigende Menschenwelt fließender Zeit würde andauern. Eine Sphinx, die keins ihrer Geheimnisse offenbarte. Eine unendliche Reihe von Großvätern würde, von Renfrew unbedrängt, ihr Leben zu Ende leben.
    KONTAKTVERSUCH blitzte es wieder auf dem Schirm.
    Aber solange er nicht wusste, wo und wann sie waren, gab es keine Möglichkeit zu antworten.
    Hallo, 2349. Hallo, da draußen. Hier ist 1998, ein x und ein t in eurer Erinnerung. Hallo. KONTAKTVERSUCH.
    Renfrew lächelte in grimmiger Ironie. Flatternde Flüstertöne hüllten sanfte Worte des Morgen im Indium ein. Jemand war dort. Jemand brachte Hoffnung.
    Der Raum war kalt. Schwitzend schmiegte Renfrew sich an seine Instrumente, beobachtete die Wellenausbrüche. Er war wie ein Südseeinsulaner, der den Flugzeugen zusah, wie sie ihre majestätischen Linien über den Himmel zogen. Und er konnte nicht zu ihnen hinaufschreien. Ich bin hier . Hallo, 2349. Hallo.
    Er versuchte es gerade mit einer Modifizierung des Signalkorrelators, als die Lichter erloschen. Völlige Schwärze umgab ihn. In der Ferne kam der Generator ratternd und blubbernd zum Stillstand.
    Es dauerte lange, sich hinaus ins Licht zu tasten. Ein bleichgrauer Mittag, aber er bemerkte es gar nicht. Es reichte, draußen zu sein.
    Von Cambrigde konnte er keinen Laut hören. Der Wind trug fauligen Geruch mit sich. Keine Vögel. Kein Flugzeug.
    Er ging nach Süden, auf Grantchester zu. Einmal blickte er zum quadratischen Profil des Cav zurück und hob im diffusen Licht eine grüßende Hand. Er dachte an die geschichteten Universen,