Zorn - Wo kein Licht

es sich als dünner, purpurn fluoreszierender Plastikschlauch.
    Zorn richtete sich ein wenig auf und legte die Puppe auf dem Oberschenkel ab.
    »Und? Was machen wir jetzt?«
    Darth Vader schwieg.
    Toll, dachte Zorn. Erst rede ich mit Gott, dann mit einer Spielzeugfigur.
    »Ich würde sagen, wir sehen uns ein wenig um. Du leuchtest, ich gucke, okay?«
    Stöhnend stand er auf, fasste die Puppe an den Beinen und hielt sie in die Höhe, dabei kam er sich vor wie Indiana Jones bei der Erkundung eines verborgenen Tempels. Zunächst konnte er nichts erkennen, erst, als er den Arm ein wenig hin und her bewegte, sah er etwas.
    Ausgebeulte, fleckige Wände, stellenweise grob ausgebessert. Eine dicke Staubschicht auf dem Betonboden, überall schwarz glänzende Ölflecken. Die Umrisse einer großen, stabilen Tür. Gegenüber eine geflieste, völlig verdreckte Badewanne, bis zum Rand mit Unrat gefüllt. Leere Zementsäcke, Plastikplanen, Mörtelreste, geborstene Mauersteine.
    Zorn erkundete die Zelle, dabei schirmte er das kleine Lichtschwert mit der Hand ab, wie eine Kerze, die jeden Moment erlöschen kann. Das war natürlich albern, doch dieses schwache rötliche Glimmen war sein einziger Trost, und der Gedanke, dass es verlöschen könnte, ließ seine Hände zittern.
    Schließlich stellte er die Figur auf den Rand der Wanne, trat einen Schritt zurück und überlegte. Er hatte nicht den blassesten Schimmer, wo er war. Langsam bekam er Durst, bald würde der Hunger folgen, was dann?
    Er musste hier raus.
    Darth Vader stand auf dem Wannenrand, die Beine gespreizt, das winzige Schwert in die Höhe gereckt, das Leuchten erinnerte an ein Grablicht.
    Nein, dachte Zorn. Ich kann nicht rumstehen und warten, bis ich in diesem Drecksloch krepiere. Etwas muss ich tun. Aber was, verflucht nochmal?
    Was?
    *
    Warmes, fast surreales Licht flimmerte in der Eingangshalle des Badehauses. Kerzen flackerten in den Fensterbrettern, auf dem Rand des achteckigen Brunnens, in den Wandnischen. Die Oberlichter waren mit fleckigen Stoffresten verhängt, der Schutt auf dem Boden beiseite geräumt. Es roch nach Wachs, Ruß stieg auf und verlor sich unter der kuppelförmigen Decke.
    Auf dem provisorischen Tisch lag ein zugeklappter Aktenordner. Auch hier standen Kerzen, daneben waren Werkzeuge aufgereiht, säuberlich angeordnet wie auf einem Seziertisch.
    Ein halbes Dutzend Gasfeuerzeuge. Ein batteriebetriebener Lötkolben. Drei Streichholzschachteln. Ein Bunsenbrenner. Eine Schachtel Kohleanzünder. Eine Spiritusflasche.
    Die Halle funkelte wie eine verwunschene Kapelle. Es war warm, fast schwül, das Kerzenlicht spiegelte sich auf dem Metall der Instrumente, auf den uralten Fliesen, in den gesplitterten Scheiben der hohen Fenster.
    Jan Czernyk war nicht zu sehen.
    Doch er hatte alles vorbereitet.
    *
    Die Tür. Das war seine einzige Chance.
    Zorn hockte vor dem Schlüsselloch und versuchte hindurchzusehen. Die Klinke stieß an seine Stirn, er legte den Kopf schief, kniff ein Auge zusammen. Spürte die kühle Luft im Gesicht, erkennen konnte er nichts.
    Er drückte die Klinke nach unten, die Tür blieb zu. Natürlich, etwas anderes hatte er nicht erwartet. Das Schloss war alt, der Beschlag rostig, an den Rändern verbogen, aber fest mit dem Türblatt verschraubt. Der Schlüssel musste groß gewesen sein, mit gezacktem, altmodischem Bart.
    Darth Vader stand neben der Tür auf dem Boden. Zorn hob ihn auf, nahm den Umhang ab. Winzige Buchstaben waren auf den Rücken eingraviert, er musste die Figur dicht vor das Gesicht halten, um etwas erkennen zu können.
HASBRO
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    »Deine Filme sind Scheiße, George«, murmelte Zorn. »Aber ich werde jeden einzelnen davon angucken, alle hintereinander, ohne Pause, und ich schwöre hiermit feierlich, dass ich dabei nicht einschlafen werde, wenn du mir hilfst, hier rauszukommen.«
    Nachdenklich drehte er Darth Vader in den Händen, betrachtete die Stiefel, dann wieder das Schlüsselloch. Er spreizte die Beine der Figur, jetzt sah es aus, als würde Darth Vader Spagat üben. Zorns Finger schlossen sich um das rechte Bein, das andere ragte empor, die Stiefelspitze rechtwinklig abgebogen wie … ein Schlüssel?
    »Einen Versuch ist es wert.«
    Behutsam schob Zorn den linken Fuß der Figur in das Schlüsselloch, drehte das Bein um die eigene Achse, die Stiefelspitze stieß auf Widerstand.
    Zorns Atem ging stoßweise, seine Finger waren schweißnass. Geräuschvoll stieß er die Luft