Zornesblind

Hand. Über ihm, hoch oben am Himmel, schien die Sonne fast weiß. Mit einem Mal packte es ihn, und er drif… drif… driftete ab. Weit zurück.
    Zurück zu ihnen .
    »Nein, nicht jetzt«, flüsterte er. »Nicht schon wieder.«
    Seine Hände begannen zu zittern, und er hörte ringsum Gelächter, als wären sie da, hier in der Fahrerkabine des Vans. Und dann begann das Knirschen. Das grässlich explodierende Krachen .
    Er streckte die Hand nach dem Autoradio aus und drehte so lange an dem Knopf, bis er eine Frequenz gefunden hatte, auf der kein Sender war. Drehte die Lautstärke voll auf und ließ das statische Rauschen in seine Ohren dringen. Dieses himmlische, göttliche weiße Rauschen …
    Es besiegte die alten Dämonen.
    Wenigstens vorübergehend.
    Schwitzend und zitternd spähte er abermals zu dem Handy. Als ahnte es seine Verzweiflung, klingelte es plötzlich, und er atmete hörbar auf. Es gab nur eine Person, die diese Nummer kannte: der Doktor. Folglich nahm die Natter beim ersten Klingeln ab.
    »Ja.« Seine Stimme klang rau, ängstlich.
    »Er kommt. Es ist nicht mehr viel Zeit.«
    Die Natter nickte abwesend, als könnte der Doktor ihn sehen. »Ich bin bereits da.«
    »Sei vorsichtig, dass dich ja niemand sieht.«
    »Keine Sorge, ich pass schon auf.«
    Der Doktor wollte noch etwas sagen, die Natter mochte jedoch nicht mehr zuhören. Er beendete das Gespräch und schob das Handy in die Tasche seines schwarzen Hoodie. Zog den Reißverschluss bis zum Kinn hoch und streifte die Kapuze über den Kopf. Weiterhin mental gegen die Dämonen aus der Vergangenheit kämpfend, drückte er mit der Schulter die Wagentür auf und glitt aus dem Van.
    Die Zielwohnung war weiter östlich gelegen, unten an dem kurvigen eisglatten Hermon Drive; die Natter wusste das, weil er heimlich Videoaufnahmen von der Gegend gemacht hatte, um im Vorfeld alles gründlich abzuchecken. Damit er auf sämtliche Eventualitäten vorbereitet war.
    »Those who plan will live; those who don’t life-give.«
    Ein altes Soldatenlied. Die Zeile war irgendwie tröstlich. Gab ihm das Gefühl, ein Stück weit die Kontrolle zu haben in einer Welt, die für sein Empfinden aus dem Ruder gelaufen war.
    Auf der Westseite der Straße, oben auf dem Hügel, verschwand die Natter in dem ersten Apartmentkomplex. Hermon Heights war eine von vielen Sünden des sozialen Wohnungsbaus – ein riesiger Hochhauskomplex –, schäbig und verwahrlost. Dafür waren die Mieten günstig, und – viel entscheidender – Hermon Heights hatte keinen Verwalter.
    Drinnen war die Luft nicht viel wärmer als draußen. Die Gänge waren dunkel und die Wände schief, als hätten die Flure Schlagseite. Es mutete bedrückend und trist an.
    Oder empfand nur er so?
    Die Natter durchquerte den östlichen Eingangsbereich und den Hauptflur. Er öffnete die letzte Tür im Gang. Apartment 109 war unbewohnt, und die Mieter der anderen Wohnungen waren so clever, einander in Ruhe zu lassen.
    Eines der ungeschriebenen Gesetze in solchen Wohnprojekten.
    Er glitt hinein, zog leise die Tür hinter sich zu und sondierte den Raum. Direkt vor ihm stand sein elektronisches Equipment, bereits fix und fertig aufgebaut.
    Der Computer mit externer Festplatte und Signalempfänger.
    Der Monitor mit einer Farbaufnahme der Zielwohnung.
    Und natürlich seine Einkäufe .
    Er schnappte sich die Kanister. Vier für den Job; einen für die Polizei. Dann nahm er die Coladose vom Tisch, riss den Deckel auf und trank. Das süße sprudelnde Getränk lief himmlisch kribbelnd durch seine Kehle. Draußen war der Himmel weit und klar und eisblau. Wieder echote das Lachen in seinem Kopf, und die Natter fühlte, wie sich seine Augen mit Tränen füllten. Er bewaffnete sich mit dem Akkuschrauber. Drückte auf die Einschalttaste. Und wartete auf das gleichmäßig weiche Surren des Motors.
    Er schloss die Augen und lauschte für eine lange Weile. Bis das Lachen verebbte und er sich wieder gefasst hatte.
    Es wurde höchste Zeit, dass er den Job erledigte.

41
    Auf halber Strecke zu Sarah Roses Adresse stupste Felicia ihren Partner in die Seite.
    »Kannst du demnächst mal einen Boxenstopp einlegen?«, fragte sie.
    »Wo?«
    »Egal wo. Ich muss mal. Irgendwo, wo ein Damenklo ist.«
    Striker hatte es eilig, zu der angegebenen Adresse zu kommen. »Kannst du es noch aufhalten?«
    »Wenn ich das könnte, hätte ich nicht gefragt.«
    Striker nickte bloß. Ein paar Blocks weiter, an der Kreuzung 1 Avenue und Rupert, fuhr er auf das