005 - Wrack aus der Vergangenheit

der fliehenden Gruppe automatisch beistanden – das geschah einfach aus Instinkt, nicht aus klarer Überlegung heraus.
    »Wenn das Mütterchen Russland sehen könnte!«, keuchte Wassilow und blieb stehen. Wir waren nahe genug und justierten unsere Schocker.
    Die Verfolger waren jetzt völlig verschwunden, was die Verfolgten allerdings nicht daran gehindert hatte, genauso schnell weiter zu rennen. Als könnten sie es gar nicht erwarten, uns in die Arme zu laufen.
    Sie rannten auf uns zu, stoppten erst wenige Schritte vor uns.
    Ich schaute auf ihre Hände. Sie hatten ihre Waffen – primitive Bögen, Pfeile und Speere – unterwegs einfach fallen gelassen, denn gegen uns schienen sie keine einsetzen zu wollen. Ganz im Gegenteil: Sie fielen auf die Knie und neigten tief ihre Häupter.
    Nur der Zottige tat dies nicht. Er blieb stehen. Irgendwie wirkte er etwas dümmlich – gemessen an den anderen.
    »Eine andere Rasse!«, sagte Dimitrij Wassilow – und damit lag er wahrscheinlich goldrichtig. Also gab es mindestens zwei intelligente Rassen auf dieser Welt? Und wie standen sie zueinander?
    Dieser eine hier war mit der Gruppe anscheinend auf du, sonst wäre er nicht gemeinsam mit ihnen geflohen.
    »Ja, andere Rasse!« Ich hörte es und runzelte die Stirn. Der Translator?
    Verflixt, der war ja gar nicht mehr eingeschaltet. Auch der des Russen war es nicht gewesen.
    Der Orang-Utan grollte uns an, aus tiefer Brust, dass einem Angst und Bange werden konnte.
    Gleichzeitig – ja, genau gleichzeitig! – hörten wir die Worte: »Ich andere Rasse! Das hier MAJORKIs. Nennen sich so. Kommen vom Stamm der Paggern.« Der Orang-Utan deutete über die Schulter zurück. »Waren nix gut! Waren böse auf uns. Wollen uns nicht hier – bei Heiligtum!«
    Ich schluckte erst einmal den imaginären Kloß hinunter, der sich in meiner Kehle gebildet hatte. Deutlich war das Grollen zu hören gewesen – und gleichzeitig die Stimme …
    Nicht aus einem Translator – sondern die Stimme war direkt in meinem Kopf erklungen!
    Das musste man erst einmal verdauen, ehe man näher darüber nachdenken konnte: Direkt im Kopf!
    Wie machte er das? War das etwa ein … Telepath?
    Dr. Dimitrij Wassilow sah mich von der Seite an. Ein eher hilfloser Blick.
    Ich wollte meinen Translator einschalten, zögerte jedoch. War der Orang etwa so eine Art – Dolmetscher?
    »Wer bist du denn überhaupt?«, fragte ich ihn.
    »Ich sein DOOR-MOORN!« Das Wort in meinem Kopf klang verteufelt so wie das Grollen, das er dabei ausstieß. Ein grollendes Door-moorn also, ein wenig lang gezogen und so mächtig, dass ich es in der eigenen Brust spürte. Ein wahres Ungeheuer, dieser Door-moorn. Dabei schien er völlig harmlos zu sein.
    Offensichtlich war er nicht der Herr dieser Gruppe, sondern lediglich ihr Sprecher. Hatten sie ihn dafür mit gebracht?
    »Also gut, Door-moorn …«
    Er hörte das Wort aus meinem Mund und grunzte erfreut. Dass dieses Grunzen ein Ausdruck von Freude war – das erfuhr ich auf dieselbe geheimnisvolle Weise wie die Bedeutung seiner sonstigen Knurr- und Grolllaute.
    »Ist das – dein Name?« Er schüttelte sich. Bei diesem mächtigen Körper … irrte ich mich oder bebte tatsächlich der Boden?
    »Nix Name! Ich Door-moorn! Das sein Rasse. Dolmetscher! Gut für Nachrichten. Über weite Entfernungen! Alle Door-moorn ständig in Verbindung. Über Kopf!« Er tippte sich viel sagend an die Stirn.
    »Ich halt’s nicht aus«, ächzte Dimitrij. Und ich hätte gern erfahren wieso. Weil der Door-moorn keine russische Erfindung war – besser gesagt das, was er fertig brachte?
    Sonderlich intelligent war dieser Dolmetscher allerdings nicht. Seine Fähigkeit war eine Spezialität, die von wenig Verstand begleitet war.
    Ich ahnte, wieso die nur einen dabei hatten: »Wie viele Door-moorn gibt es eigentlich?«
    Hatte ich erwartet, jetzt irgendeine Zahl serviert zu bekommen, sah ich mich bald enttäuscht, denn der Door-moorn antwortete traurig: »Nur noch wenige – überall auf Dschungelwelt!«
    »He, wie nennt ihr diese Welt eigentlich?«, fragte Dimitrij. Anscheinend hatte er sich jetzt endlich gefangen.
    »Vetusta!«, antwortete der Door-moorn brav.
    »Wie bitte?«, entfuhr es Dimitrij. Jetzt war er gleich wieder aus dem Häuschen.
    »Vetusta!«, wiederholte der Door-moorn irritiert.
    »Unsinn!«, sagte ich zu dem Russen. »So ist das nicht wirklich. Wir fassen es nur so auf!«
    »Hm?«, machte der Russe wenig geistreich.
    »Die Door-moorn sind Telepathen und