0086 - Das Floß der Verdammten

zugedrückt. Ich habe zwei Schraubstöcke aus meinen Armen gemacht. Ich habe ihm die Kehle zugedrückt. Mein Arm tat weh, aber ich habe es erst hinterher gespürt. Ich habe nur zugedrückt. Immer fester. Dann habe ich losgelassen. Er fiel zu Boden. Die Luft war raus aus ihm. Wie aus einem alten zerfetzten Fahrradschlauch. So war das, Sonnyboy. So habe ich hingelangt. Und die Inder kamen, und sie haben gesagt, dass ich stark bin wie ein Löwe. Seit jenem Tag hatte ich meinen Namen weg. Simba haben sie mich genannt.«
    »Simba, der Löwe«, sagte Papas Magaya.
    Der Neger nickte stolz.
    »Und warum Simba Simba?«, fragte der Mulatte aus Puerto-Rico.
    »Weil in der Nacht darauf der andere kam«, sagte der Neger bescheiden. »Ich weiß nicht, ob es sein Bruder war oder sein Onkel. Ich habe ihn erwartet. Dann habe ich ihn fertiggemacht. Wie den ersten. Mit diesen Fäusten hier.«
    »Und wie alt warst du damals?«, fragte Henk Barber.
    »Da war ich siebzehn. Meinen richtigen Namen wusste ich nicht. Meine Eltern sind beide verbrannt, als ich sechs Jahre alt war. Keiner hat sich um mich gekümmert.«
    »Verbrannt?«, fragte Henk Barber. »Wie ist das geschehen?«
    »Die erste Hütte brannte. Meine Mutter war drin.«
    Es klang nicht herzlos, wie der Neger das sagte. Keine Spur von Herzlosigkeit. Aber er sagte es kühl, nüchtern. Das alles war lange her. Da gab es nichts mehr zu ändern.
    Die Mutter. Verbrannt, als die Hütte in Flammen aufging.
    »Und dein Vater?«, wollte Jean Delay wissen.
    »Auch verbrannt«, antwortete Simba.
    »Auch mit der Hütte?«, fragte Delay weiter.
    »Nein«, war die Antwort. »Mein Vater verbrannte am Rum. Als Mutter tot war, war er halb verrückt. Er hat sich am Rum besoffen. Er hat ein halbes Fass niedergemacht, in vier Tagen. Da ist er verbrannt. Total durchgedreht, könnt ihr euch vorstellen. Verbrannt am Rum, im Delitrium tremens, wie das heißt.«
    »Delirium«, verbesserte Ben Benson.
    »Ist scheißegal, Ben. Jedenfalls verbrannt.«
    »So wie wir morgen, übermorgen«, warf Henk Barber ein. »Nicht am Rum, aber weil wir durchdrehen. Seht euch die Sonne an. Sie steht wie ein glühendes Rad. Sie wird uns auslaugen. Ich schlage vor, Simba Simba nimmt seine starken Fäuste und würgt dieses Seeungeheuer zu Tode. Diesen Ukupa Lupa.«
    »Kann er nicht«, sagte Jean Delay. »Ein Löwe, das ist eine Kleinigkeit gegen das Urtier aus der Tiefe. Ein Löwe, das ist wie eine Maus, verglichen mit Ukupa Lupa. Den schafft keiner.«
    Da schwiegen sie alle. Sie wandten ihre Gesichter von der Sonne ab, legten sich apathisch auf das treibende Floß.
    Das Wasser, das über die Bohlen schwappte, brachte ihnen kaum Linderung.
    ***
    Schon früh am Morgen war Professor Zamorra mit Nicole in der Cessna unterwegs. Sie flogen ein Stück nördlich, dann wendete Zamorra und beschrieb wieder einen Kreis, wie bei dem ersten Suchmanöver.
    In der direkten Nähe der Inseln brauchten sie nicht zu suchen. Hier würde ein einzelnes Floß sofort auffallen. Der Verkehr zwischen den einzelnen Inseln war stark genug, um eine entsprechende Wahrnehmung zu machen.
    Er zog die Maschine weiter auf die offene See hinaus, ging immer tiefer. Zehn Uhr, dann elf Uhr, Mittag. Kein Boot, kein Floß kam in Sicht. »Ich verstehe es nicht«, sagte Zamorra zwei Stunden später. »Auch die Suchflieger der Marine sind noch unterwegs. Englische und französische Schiffe sind informiert. Viele hundert Augen suchen in jeder Minute die See nach Schiffbrüchigen ab. Entweder sind die Männer wirklich ertrunken, oder sie müssen eine Insel erreicht haben. Es ist unvorstellbar, dass sie weiter abgetrieben sein sollen.«
    Nach einer weiteren Stunde musste Zamorra zurückfliegen, weil der Brennstoff zur Neige ging. Er landete auf Guadeloupe, ließ die Maschine versorgen und startete sofort wieder.
    Ein Flug in südlicher Richtung brachte ebenfalls keine Spur.
    Zamorra wollte nicht aufgeben. Er schätzte, dass auch bei günstiger Drift die Schiffbrüchigen nicht weiter als bis zur Insel Martinique gekommen sein konnten. Weiter südlich waren sie keinesfalls zu suchen.
    Also noch einmal die nervenaufreibende Suche im mittleren Teil der Kleinen Antillen.
    Nichts. Nicht einmal ein Stück Holz, das von einem untergegangenen Boot oder Floß Kunde hätte geben können.
    »Nichts«, sagte der Professor enttäuscht, als sie auch gegen Abend keine Spur gefunden hatten.
    »Und was nun?«, fragte Nicole Duval, deren Enttäuschung mit ihrer eigenen Spannung gewachsen