0096 - Der Anti

flimmern. Ein kleiner, nur meterhoher Körper wurde erst umrißhaft erkennbar, um schließlich stofflich stabil zu werden.
    Ich blickte in große, kluge Augen und auf einen blütenweißen Nagezahn von respektablen Ausmaßen.
    Gucky, der Mausbiber vom Planeten Tramp, winkte mit seinen zierlichen Händen und rief dabei mit seinem schrillen, unüberhörbaren Organ: „Hallo, alter Sturkopf, wie geht es denn?"
    Mein Haushofmeister, ein stockkonservativer Arkonide des degenerierten Stammvolkes, begann zu wanken. Fassungslos, zutiefst entsetzt ob dieser Majestätsbeleidigung, suchte er nach einem Halt, der ihm in einem grinsenden Terraner auch gewährt wurde.
    „Schlechte Luft hier, Alterchen, was?" fragte der Sergeant gemütlich. Liebevoll tätschelte er dem Hofbeamten im Range eines Ministers den schmalen Rücken. Ich mußte mich krampfhaft beherrschen, um nicht loszuprusten.
    Gucky, der wieder die für ihn angefertigte Spezialuniform mit dem Loch im Hinterteil trug, watschelte auf mich zu. Sein langer, am Ende löffelartig auslaufender Schweif stand steil nach oben.
    Ich nahm den kleinen Kerl, mit dem mich eine eigentümliche, zumeist aus gegenseitigen Sticheleien bestehende Freundschaft verband, zum Entsetzen meiner arkonidischen Begleiter auf die Arme und kraulte ihm das weiche Fell dicht unterhalb des ulkig wirkenden Helmes.
    „Klasse!" seufzte Gucky augenverdrehend, und sein Mausegesicht verklärte sich. „Große Klasse! Das sind vielleicht weiche Finger. Nichtstuerfinger, wollte ich eigentlich sagen."
    „Ich soll wohl etwas fester zudrücken, Angeber?" meinte ich lachend.
    „Rohling! Na ja, was ist von so einem Imperator schon zu erwarten. Ich habe in Büchern gelesen, daß solche Leute immer ihre Untertanen umbringen. Hast du einen namens Nero gekannt?"
    „Und ob. Ich war sogar in seiner Prätorianer-Garde."
    Gucky wurde nachdenklich. Aufmerksam schaute er mich an. Ich kraulte immer noch sein Nackenfell.
    Einige Schritte abseits gab sich Fron Wroma alle Mühe, einem Naat-Offizier begreiflich zu machen, daß der Mausbiber weder ein Ungeheuer noch etwas Eßbares sei.
    Ich raunte Gucky hastig zu: „Komm nur nicht auf die Idee, irgend jemanden durch die Luft fliegen zu lassen. Ich lege größten Wert darauf, deine übersinnlichen Fähigkeiten nicht bekannt werden zu lassen."
    „Übersinnlich? Welche Ehre", kicherte die Riesenmaus. „Der Kerl in der protzigen Uniform: Wer ist das?"
    Ich sah mich um: Weiter hinten stand ein älterer Mann mit bemerkenswert wachsamen Augen.
    „Admiral Tara, der Chef der zweiundzwanzigsten Schlachtkreuzerflotte. Er ist noch recht aktiv und ein kluger Mann. Warum?"
    „Er haßt dich. Er dachte eben an seine eigene Familie, die ebenfalls Anspruch auf den Job erhebt."
    „Job?"
    „Klar, deinen Job. Er ist empört über dein Benehmen. Zur Hölle, eben denkt er an mich. Fischäugiger Pinsel, denkt er! Stell dir vor: fischäugiger Pinsel", setzte Gucky wütend schreiend hinzu.
    Ehe der zutiefst beleidigte Kleine Dummheiten machen konnte, klang eine bekannte Stimme auf. Der Tonfall war bestimmt und respektfordernd.
    „Ruhe da drüben! Gucky, mehr Beherrschung. Meine Anweisungen sollten klar verstanden worden sein."
    Ich setzte den strampelnden Mausbiber ab. Es schien ihn größte Überwindung zu kosten, auf seine Rache zu verzichten. Zum Glück hatte er das Ergebnis seiner telepathischen Bewußtseinserforschung in englischer Sprache bekannt gegeben, wonach weder Admiral Tara noch meine arkonidischen Begleiter ein Wort verstanden haben konnten.
    Perry Rhodan kam auf mich zu. Sein schmales, kantiges Gesicht mit den grauen unergründlichen Augen wirkte verschlossen. Es waren die Augen eines Mannes, der zum Befehlen und Beherrschen geboren war und der von sich und anderen alles forderte.
    Er war groß und sehnig, elastisch in seinem Gang, und die zartgrüne Uniformkombi des Solaren Imperiums kleidete ihn trotz des einfachen Schnittes vorzüglich. Vielleicht war es gerade das Zurückhaltende, was ihn von anderen Männern unterschied. Er gehörte zu den Erscheinungen, die auch ein flüchtiger Beobachter zweimal musterte.
    Er trug weder Orden noch besonders hervorstechende Rangabzeichen. Eigentlich war es nur sein handgearbeiteter Impulsblaster, der den Blick des Betrachters stärker auf sich lenkte.
    Rhodan tippte mit den Fingerspitzen an die zerbeulte Schirmmütze. Die schmale Goldborte war verblaßt und abgegriffen.
    Ich begann leicht zu schmunzeln. Wie sehr konnte man den Terraner