0105 - Keine Spur von Mister High
war. Es musste ungefähr Südwesten sein, Wo es anflog, und ungefähr Nordosten schien das Ziel der Maschine zu sein.
Es kam zweimal hintereinander zur gleichen Minute, frohlockte Mister High. Das lässt hoffen, dass es auch morgen wieder zur gleichen Stunde erscheinen wird…
Er war nicht mehr allzu weit vom Wahnsinn entfernt.
Er lag neben einer der beiden Kisten, die im ersten Raum der Blechbude standen. Mit Keuchen und Stöhnen hatte er die Kiste hinaus in den Sand geschleppt. In der Nacht von Donnerstag auf Freitag, als ihn die eisige Kälte der Wüste mit Todesfingern in die Glieder griff.
Fast am Ende seiner Kräfte hatte er die Kiste in den weichen Sand gedrückt und vor sich hergeschoben. Sie grub einen breiten, nicht sehr tiefen Strich in den Sand. Aber es war die einzige Möglichkeit.
Für sieben Buchstaben von je sechzig Yards Länge hatte er elf Stunden gebraucht. Beim letzten hatte ihn die längst aufgegangene Sonne in den Sand geworfen. In einem Zustand tiefer Bewusstlosigkeit lag er mit ungeschütztem Kopf auf dem glutheißen Sand…
»Höhe sechstausend«, sagte der Kopilot. »Das ist wieder ein Wetterchen, was, Mac?«
»Hier ist ewig Sonnenschein«, erwiderte der Pilot. Er warf einen Blick hinunter in die Wüste.
An der Bude, die eine Erdöl-Bohrgesellschaft mitten in der Wüste zurückgelassen hatte, konnte man sich als Flieger so wunderbar orientieren.
Er stutzte.
»Sieh doch mal runter!«, sagte er aufgeregt. »Bilde ich’s mir nur ein oder…?«
Der Kopilot neigte den Kopf. Lange starrte er hinunter in die eintönige Wüstenei des gelben Sandes. Dann rief er: »H ELP! SOS! Das sind die Buchstaben da unten! Das letzte S ist nicht mehr ganz ausgezogen, aber es soll ein S sein, soviel lässt sich erkennen.«
»Sitzt da jemand fest?«, murmelte der Pilot.
»Mit unserer schweren Kiste können wir ihn da nicht rausholen. Ich will’s ins Bordbuch eintragen. Bei der nächsten Zwischenlandung melden wir es. Ein paar Stunden werden es die armen Teufel wohl noch aushalten…«
***
Es geschieht oft, dass man in einem Fall tagelang nicht vorankommt, und dass sich dann die Ereignisse plötzlich überstürzen.
Genau das geschah am Freitagabend.
Kurz nach fünf ging unser Fernschreiben an die FBI-Zentrale, dass die Fahndung nach dem schwarzen Cadillac auf das ganze Gebiet der USA ausgedehnt werden müsste.
Um fünf Uhr sechsundfünfzig erreichte der Rundspruch auf dem Umweg über die Zentrale des Hauptquartiers der Nevada State Police den Streifenwagen Lorry 34, der die Bundesstraße 216 abfuhr.
»Achtung! An alle!«, drang die Stimme aus dem Lautsprecher des Sprechfunkgeräts. »FBI-Bundes-Großfahndung! Gesucht wird ein schwarzer Cadillac mit Kennzeichen PE 14-1538. Insassen des Fahrzeuges sind wahrscheinlich mehrere Männer und eine Frau, vielleicht auch ein Kind. Diese Meldung ist absolut vertraulich zu behandeln. Einer der Insassen ist wahrscheinlich der Districtchef der FBI-Behörde von New York, Mister John D. High. Er wurde gewaltsam entführt. Vorsicht! Es ist anzunehmen, dass die Insassen des Fahrzeugs bewaffnet sind! Wir wiederholen…«
»So etwas habe ich in meinem ganzen Leben noch nicht gehört«, sagte Raggy McDonald, der Streifenführer. »Einen FBI-Districtchef zu kidnappen! Die Gangster in den Großstädten werden aber auch immer frecher.«
»Yeah«, nickte Roll Streevalong, der zweite Streifenbeamte. »So ist es.«
Aus Roll war selten mehr herauszuholen als sein ewiges: »So ist es.«
Schweigend fuhren sie die Straße entlang. Als sie hinter der alten Methodistenkirche um die Ecke bogen, packten ihre Scheinwerfer, die sie wegen des Gewitters, das den ganzen Himmel verdunkelte, eingeschaltet hatten, die Heckfront eines schwarzen Cadillac.
Kennzeichen PE 14-1538.
»Ich werd verrückt!«, rief Reggy McDonald. »Da steht er!«
»So ist es«, sagte Roll.
Sie hielten ihren Streifenwagen an. Mit gezogenen Pistolen sprangen sie auf beiden Seiten auf die Straße und schlichen von hinten an den Wagen heran.
Ihre Sorgfalt war überflüssig.
Der Wagen war leer.
»Hier Zentrale! Wir haben Ihren Ruf empfangen, Lorry 34! Bitte, sprechen Sie!«
»Hier Sergeant McDonald. Wir haben den schwarzen Cadillac, nach dem das FBI sucht! Kennzeichen PE 14-1538.«
»Ist das Ihr Ernst, Sergeant?«
»Ich denke schon. Jedenfalls steht der Wagen direkt vor unserer Kiste. Es sitzt allerdings keiner mehr drin.«
»Wo ist das?«
»Hinter der Methodistenkirche, Parkeley Street.«
»Ist das
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