0109 - Das Alptraum-Mädchen

Wölbung des flachen Bauches, das Schellen der Glocken um seine Knöchel klang melodischer.
    Der Kopf mit der Maske zuckte immer wieder auf sie herab, wie das zustoßende Haupt einer Schlange. Der Mann stieß Rufe in einer ihr unbekannten, gutturalen Sprache aus.
    Und da sah sie, daß die Tentakeln sich wirklich bewegten, obwohl die Maske aus Holz sein mußte. Und die Augen lebten wirklich! Die schwarzen Pupillen brannten auf sie herab, wohin sich Maruc Nbowana auch wandte.
    Dieser Blick nahm sie gefangen, fesselte sie in seinem Bann. Carina Fleetwood spürte, wie ihr Geist dem eigenen Körper entrückte, wie ihr Ich höher schwebte und als unsichtbare Wolke über der unheimlichen Szenerie stehenblieb.
    Maruc Nbowana verharrte mitten in einem Tanzschritt, legte den Kopf schräg, als würde er lauschen.
    Dann schall ein häßlichgedämpftes Lachen durch den Raum, die Fackeln brannten plötzlich blau, und doch nahm Carina Fleetwood jede Einzelheit wahr, als wären ringsum Flutlichtscheinwerfer aufgebaut.
    Marucs Oberkörper glänzte von dampfendem Schweiß. Sein breiter Brustkorb hob und senkte sich wie nach einer enormen körperlichen Anstrengung.
    Dann beugte er sich zur Kopfseite des Frauenkörpers hinunter, machte sich an dem kleinen Tischchen zu schaffen.
    Er hob einen länglichen Flaschenkürbis hoch, zog einen Stöpsel heraus und schüttete den grünlich schillernden Inhalt über den nackten Frauenkörper. Das Fluid verteilte sich wie von Geisterhand, überzog die Haut mit einem phosphoreszierenden Film. Maruc ließ den Behälter achtlos fallen.
    Wieder bückte er sich. Diesmal tauchte er hoch, mit einem scharfen Bambusmesser in der Hand. Das Wirbeln der Trommeln schwoll zu einem Orkan an, in dem exotische Instrumente mitklangen. Töne, die einem ganze Kaskaden von Schaudern den Rücken hinunter jagten.
    Maruc, der Magier, setzte die Schneide des Dolches unter der linken Brust an. Der Schnitt folgte mit der Geschicklichkeit eines Chirurgen. Das Callgril spürte den Schmerz und spürte ihn auch wieder nicht. Doch es sah, daß kein Tropfen Blut aus der Wunde drang.
    Der Mann mit der Maske erhob sich, breitete die Arme weit über den Kopf und stand mit gegrätschten Beinen. Was er sagte, war nicht zu verstehen.
    Doch Carina Fleetwood bemerkte, wie sich aus den Mündern der mumifizierten Menschenschädel schattenhafte Nebel ohne feste Umrisse wanden, wie farbige Rauchwolken zur Erde kringelten und die Wunde in der Brust anstrebten.
    Der Frauenkörper zuckte hoch, als diese schlangengleichen Schemen in die Brust drangen und darin verschwanden, während Maruc Nbowana einen montonen Singsang anstimmte und dabei den Oberkörper hin und her wiegte.
    Sekunden dehnten sich zu Ewigkeiten. Das Ich Carina Fleetwoods verlor jeden Zeitbegriff.
    Aber sie bekam noch mit, daß sich die Wunde schloß, daß ihre Haut wieder in einem makellosen Weiß schimmerte.
    Ihr Ego senkte sich langsam zum Körper herab, wurde eins mit ihm, und mit diesem Augenblick vergaß das Callgirl Carina Fleetwood alles, was vorher geschehen war. Von jenem Moment an, an dem der Afrikaner sich die Maske übergestülpt hatte, rissen ihre Erinnerungen ab.
    Da war nur mehr dieser schwitzende Neger über ihr, der sich nahm, wofür er soviel bezahlt hatte.
    Carina Fleetwood schloß die Augen und dachte daran, was man sich mit dem Geld alles leisten konnte.
    ***
    Tom Shafer schaute schon zum wiederholten Male auf die Uhr.
    »Wo dieses verdammte Luder nur so lange bleibt«, zischte er. Das Innere des nachtblauen, unauffälligen Dodge war zum Schneiden dick verqualmt. »Seit geschlagenen zwei Stunden warten wir jetzt schon.«
    Charles Loft saß hinter dem Steuer. Er stocherte mit einem Streichholz in seinem Gebiß herum.
    »Wenn wir Pech haben, bleibt sie die ganze Nacht bei diesem schwarzen Heini.«
    Sie hatten schnell festgestellt gehabt, wer diese Villa angemietet hatte. Die Organisation funktionierte reibungslos. Ein Anruf in der Zentrale, und schon wußten sie, welche fette Made hier im Speck des Diplomatengettos von Manhasset saß.
    Maruc Nbowana, UN-Botschaftssekretär eines zentralafrikanischen Feudalstaates, in dem es heftig kriselte. Nur eine Frage der Zeit, wann die Regierung gestürzt war, und dann hatten diese Brüder in ihren weißen Hemden und schwarzen Anzügen ausgespielt. Neue würden an ihre Stelle rücken.
    Tom Shafer steckte sich die x-te Zigarette an. Der Aschenbecher quoll schon über. »Die Fleetwood ist noch nie die ganze Nacht bei einem